La Plaza Del Diamante

La Luna, re-edición selenizada. Al joven Aristarco le perturbaba la noche, no entendía el cambio a ese gris oscuro, casi negro, tan diferente al de el día tan claro y luminoso al que se había acostumbrado y asumía como natural, no así la noche que suponía para él, (consumando curioso) un verdadero quebradero de cabeza. Repasaba diariamente el proceso de oscurecimiento al tiempo que se producía, en una secuencia casi exacta, e intrigado presenciaba el transito pausado que el estado de absoluta claridad daba paso irremediablemente a la más enigmática de las sombras. Ensimismado en estos devaneos astronómicos, le venció una vez más el cansancio y con él, un sueño reparador que más tarde y con la claridad del día le devolvería a sus cábalas de mago aficionado. Soñó con una dama, atractiva como no había conocido hasta entonces, rubia platino vestida de azabache y un rostro limpio y reflectante como el agua de los estanques de su natal Samos, envuelta en un halo de estrell

El Museo Nacional de la Ciencia y la Tecnología "Leonardo Da Vinci" se encuentra ubicado en Milán, en el antiguo monasterio de San Vittore al Corpo, muy próximo al lugar donde Da Vinci tenía terrenos con viñas, entonces a las afueras de la ciudad. El museo, con sus 40.000 metros cuadrados, es ahora el mayor museo científico-técnico de Italia y tiene la mayor colección del mundo de los modelos de máquinas a partir de dibujos de Leonardo Da Vinci.         

El Bosque Animalado. A las cinco de la mañana El Bosque abre sus puertas. Nadie sale, y sin embargo un ganado de variopintos seres motorizados espera impaciente para entrar. Dentro, las acacias se desperezan alargando sus ramas paralelas a la tierra roja. Las cebras recogen sus paletas escurriendo y limpiando los pinceles del blanco y negro que quedó después de su aseo diario. En un claro, al descubierto las gacelas arriesgan hoy, igual que ayer, su vida ante el imprevisto e inevitable ataque mortal del depredador de turno. Simba vestido de lentejuelas doradas que caen en chorro por ambos lados de su cuello, despierta con cariñosos bocados a los cachorros que seguro hoy, aprenden una cosa más. La Laguna Seca, después de las grandes lluvias rebosa de agua cristalina que dibuja con nitidez el cuerpo de los hipopótamos sumergidos en sus poco profundas orillas. Todo está preparado para la Gran Fiesta, la de cada día. Los primeros Toyota, hacen su entrada siguiendo los indicado

La moneda, en contra de lo habitual quedó de canto. Ni la más perceptible brisa consiguió ladearla haciéndole perder su verticalidad. Las reglas del juego impedían ejercer cualquier acción sobre ella. Ni tocar, ni soplar, ni airear para forzar su caída. Bajo la sospecha de parcialidad cualquiera de estos actos habría alterado y manipulado el futuro inmediato. ¿Qué pasa cuando los deseos, quedan yermos ante el capricho de unas inexpresivas cara y cruz? Violeta, era la de la cara… Marlen, la de la cruz. Ambas se sentían perdidas ante el imprevisto desenlace que hacía peligrar el deseo deseado. Sólo el azar, descubriría un lado de la moneda, que ahora se mostraba quieta e insolente. El destino quiso que un colibrí aleteara junto a ella y esta se inclinara hacia un lado, dejando desnuda la imagen del Premio. Nunca, pasar 24 horas con George Clooney, había creado tantas expectativas. Más deseos en el pozo de San

El Museo de Arte Abstracto Español de Cuenca alberga y exhibe de forma permanente una colección de pinturas y esculturas de artistas españoles que en los años 50 y 60, configuraron algunas de las tendencias abstractas más significativas del arte en España. El museo abrió sus puertas en el 66, fruto de la iniciativa de Fernando Zobel, quien en 1980 donó su colección a la Fundación Juan March, actual propietario del Museo. Situado en las Casas Colgadas de la ciudad de Cuenca, en un edificio medieval muy singular de finales del siglo XV con unas vistas impresionantes sobre la Hoz del Huécar Pocos recorridos museísticos resultan tan inolvidables como el de este laberinto de informalismos que es el Museo de Arte Abstracto de Cuenca. Para la conversión de los escépticos hacia la creación contemporánea, ninguna receta sería más oportuna que el peregrinaje al museo de las Casas Colgadas. El mérito mayor de sus diseñadores fue conseguir que las casas siguieran siendo casas vivas y

Cada uno por un lado busca la sala, es la única del Museo  que expone un solo cuadro. Ella llega primero y dibuja con la mirada la gente que hace cola acercándose hasta la protección para entrar de lleno en la crudeza de la pintura. A los pocos minutos, él, por el acceso frontal adivina su espalda y la sigue en silencio viendo su silueta recortada sobre un fondo de trazos dispersos de grandes dimensiones. La besa en el cuello hasta robarle el aroma de su piel. Ella sin mirar se estremece y reconoce esa calidez húmeda de unos labios que de nuevo pasearán por su cuerpo. Juntos avanzan hacia el cuadro, haciendo por fin realidad un deseo compartido… Magnifica y sorprendente se les muestra la pintura. Los ojos pasean ávidos de disfrutar punto por punto de esta referencia universal. Una visión simultánea en blanco y negro que descubre sus personajes en un plasma bidimensional. Víctimas sin verdugos en un tríptico que es uno, salpicando sangre del color de la antracita. Los Brazos d

La colección del Museo Peggy Guggenheim de Venecia, constituye la más importante muestra de Arte Europeo y Americano del siglo XX que se pueda ver en Italia. Instalado en el Palacio Venier dei Leoni, y bañado por el Gran Canal, e stán profusamente representados el cubismo, futurismo, surrealismo, el expresionismo abstracto y la pura abstracción entre otras disciplinas pictóricas y escultóricas. El edificio de una sola planta, quedó sin terminar por problemas económicos, de ahí el nombre que recibe de los venecianos del “Nonmaifinito” Su jardín interior es uno de los más atractivos y relajantes lugares de Venecia.           

Este Jueves, mi Plaza guarda silencio.  Todos los derechos de Independencia han quedado en penumbra y sobre todos ellos la voz de la Amistad se alza Vencedora, superando la tristeza que dejan las ausencias no deseadas. Este silencio es para ti... Vicente           Más declaraciones de otro tipo en el pergamino de Leonor

El Heritage es el Centro del Patrimonio Cultural de Arusha en Tanzania. Donde el pasado y el presente de más de 120 tribus se puede ver en formato de Pintura, Escultura y Fotografía. El fondo de museo mantiene viva la herencia cultural que alterna con exposiciones temporales y talleres de Arte. Destacada fue la exposición de las fotografías del francés Christophe Ratier,  impresas por inyección sobre lienzo, tomadas en un período que abarca más de 10 años alrededor del Volcán y el Lago Natron Lengai y representan a los Maasai en su vida cotidiana y su relación con el volcán Lengai, la montaña sagrada de los Maasai.                        

No era candidata de nada, al menos ella no lo sabía. Pero aquella carta, desenfadada, casual, que revelaba unas intenciones nada corrientes, le otorgó de inmediato el papel de elegida. No había puesto que cubrir, pero el contenido de aquel texto acababa de crear una necesidad a la que darle forma, solidez, significado, y lo que es mejor: Futuro La magia de unos sentimientos habían obrado el milagro, no se obtiene Amor excavando en la tierra, pero si germinando con semillas aquella que mejor disposición esconde. Desde el principio, aquel escrito sangraba en cada punto, gritaba en cada coma y traspasaba el horizonte que unía el sentido y la voluntad. Era todo a la vez, un deseo fresco, una petición desinteresada, unas frases directas al corazón sobre un lecho de notas de Bolero… “Voy a perder la cabeza por tu Amor…” En ese momento y no en otro, las circunstancias le habilitaron y despertaron emociones. Puntos para un puesto sin cartera reconocida. Un sillón en medio del

El Slide es una técnica de guitarra en la cual se toca una nota, y luego se desliza el dedo a otro traste, hacia arriba o abajo del diapasón. Esta técnica es utilizada para producir sonidos llorosos, melancólicos o chillones. El término Slide se utiliza en referencia al gesto de deslizamiento sobre las cuerdas, utilizado originariamente en dichos deslices, el cuello de una botella de cristal o posteriormente un tubo de metal, que puede observarse en el dedo de algunos guitarristas cuando tocan Alternativamente, el guitarrista puede acentuar una nota realizando un pequeño slide en un traste indeterminado, puede también, tocar una nota y luego de dejarla sonar por un tiempo, deslizarla hacia arriba o hacia abajo. Generalmente, se la suele deslizar hacia abajo del diapasón, hasta el cabezal. Al desplazar el Slide a lo largo del mástil se obtienen los distintos acordes a partir del acorde de base. Ry Cooder, puso de moda la guitarra tocada con slide en sus trabajos para banda

Geriátrico Santa Perpetua. Carta al Director. Sirva la presente para comunicarle que no nos espere esta noche, Mariana y yo nos hemos fugado. Hemos saltado la tapia, justo en la esquina donde coinciden los muros de mampostería y el seto de hiedras. Nuestro amor, era difícil mantenerlo en esa jaula que Ud. gobierna con obsceno rigor y mente casposa. Su vigilancia desmedida, y censura inexplicable nos lleva a tomar tal decisión, que aunque comprometida es el estímulo que necesitamos. De esas cuatro paredes sólo recordaremos el mágico momento de nuestro encuentro y nuestras primeras citas. Olvidaremos la obsesión arbitraria por parte de sus adláteres a mantenernos separados, el extravío intencionado de nuestras cartas y los falsos testimonios que nos atribuían por separado con el único fin de enfrentarnos. Una nueva vida nos espera lejos de envidias, rencores y podridas lecciones de urbanidad, que dicho sea de paso no practican para sí mismos. El Amor está de nuestro la

Millones de objetos, algunos para padecerlos, otros para disfrutarlos Estos cuatro son míos, pensando en los niños. Espejos, perchas, medidores, aviones, osos, payasos, piruletas. Lo de los mayores es demasiado aburrido. Siguiendo la estela de Natali Las fotos son de Paco Alberola

            

Los secretos no existen, Obvio, cuando lo son, nadie los conoce y cuando se conocen, no lo son. Pero si hay una posibilidad de que existan, esta, aparece flotando en el océano de las dudas, sin rumbo, y como en otros órdenes de la vida disfrazando la existencia de los mismos. Así pues, los secretos pasan de no existir a existir casi, poco, a medias, mucho o del todo. En este caso, el secretario (o portador de secretos) tiene la llave de la complacencia y la ventaja del jugador tramposo.  Su capacidad de confesión está en función de la calidad y espesura del secreto. Su gran tentación es dar a conocer lo que sabe. Su gran placer, mantener el secreto en secreto. Información, sueños, documentación, pecados, fotos, correspondencia… comportamientos veleidosos capaces de ser escondidos, manipulando una realidad y dibujando otra aparente de forma casi, poco, a medias, mucho o del todo real. Y dicho esto, paso a desvelaros mi secreto: Aunque lo parezca por lo retórico y pl

Foto de Publico.es

     

Los arquitectos suelen diseñar dentro de los parámetros de las necesidades del cliente, pero no todos los días se diseña para la raza de su cliente. Esa fue la tarea propuesta por Kenya Hara, director de diseño de Muji , cuando propuso 12 arquitectos de renombre para que diseñaran entornos arquitectónicos que “cambien la forma en que los seres humanos interactúan con sus perros”.  Cada uno de los arquitectos trabaja con una raza en particular: Kazuyo Sejima de SANAA con el Bichon Frise, Shigeru Ban con el Papillon, Atelier Bow-Bow con el Dachshund, Sou Fujimoto  con el Boston terrier, Kengo Kuma con el Pug etc. Este post está dedicado a los amigos blogueros que aman a los perros.             

La Tierra gira y gira, y en ese girar, se mezclan materias con pasiones, efluvios con deseos. Aparecen entonces ciudades nuevas, ciudades utópicas que nos enamoran eternamente. Mi ciudad, después de la integración tiene forma sinuosa y senderos misteriosos que explorar. Su entrada es un corazón que a flor de piel hipnotiza, una puerta intangible que invita al milagro. La primera avenida empieza con dos arcos negros de charol deslumbrantes, sus tejados cubiertos de tejas color de la paja me envuelven y confunden. Dos fuentes de sonrosado caño e inagotable morbidez dan paso a la gran Plaza de la Vida, intensa, húmeda por el rocío de la pasión, arteria vital de pócimas y demás encantamientos. La Gran Vía, nace entre un jardín de rosas ensortijadas, parada obligatoria para el disfrute y la extenuación. Al final con el color de la carne y el olor a tierra mojada, se estiran dos bulevares de suaves curvas y cremoso tacto. Siempre… siempre, regreso por el mismo camino.

Desde que el mundo es mundo, todas las tardes expira la vida. La muerte firma un pacto con la noche, y el corazón del mundo se aletarga bajo el espectro de la luna fría. Pero también desde que el mundo es mundo allá en el horizonte resucitan los ejércitos rosa que levantan las ardientes banderas de la vida. Y nace el sol. Y da muerte a la muerte. Y de nuevo comienza un nuevo día... Dedicado a mi amigo Campos Carrión, que después de 40 años me encontró para regalarme las últimas semanas de su vida.    Poema de Alfredo Mañas Foto de Paco Alberola Sobre una idea de Natalia

             

A las 00’01 abre sus puertas el día. El público impaciente espera fiel a que este, por fin, sea el de la estabilidad o el del descanso deseado. Fuera, los dueños del Mundo hacen piruetas para encajar sus piezas donde más duela. Los nuevos amos coquetean entre bastidores y dan los últimos retoques a la guillotina que decapitará ilusiones y esperanzas. Ellos, en cambio, se blindan los beneficios por venta de armas, tráfico de diamantes o fortunas incontroladas en Islas Caimán. Se enciende el día y el Mundo se agolpa adolorido entre recortes, impuestos, retrocesos de libertad y devaluación de la dignidad. El mercado global manda, pronto caerá la noche y con ella el silencio. Todo quedará dispuesto como en un cementerio. Muertos inútiles hasta la madrugada siguiente en que de nuevo los “valores” quedarán hipotecados al servicio de unos cuantos desconocidos que desde su paraíso dorado manejarán los hilos de un ejército dormido. Ni siquiera dormir, los dejarán dignamente.

Dña. Josefina, peinaba canas. Ya no celebraría más aniversarios que empezaran por siete. Perdida ante la ventana en uno de esos ensimismamientos vitales recordaba el día en el que le regalaron a Pavarotti. Ella, austera dónde las haya, no almacenaba en su casa ni media docena de objetos inservibles, pero la llegada de aquel pájaro que vomitaba sin interrupción cientos de palabras inconexas le provocó un singular atractivo. Incorporar a aquel parlanchín a su entorno fue una tarea entretenida y estimulante. Hoy todavía no se explica aquel giro en el comportamiento de Pavarotti, su silencio repentino, su aislamiento en una esquina de la jaula y las continuas diarreas. Tomás el veterinario lo confirmó en un santiamén: -Es psitacosis, doña Josefina, debe deshacerse cuanto antes de este loro o su fiebre acabará con usted- Más cosas serias como estaen la jaula de Juan Carlos

Él, suele emocionarse al menos varias veces al día.  Hoy sin ir  más lejos, lo ha hecho mientras desayunaba escuchando una canción que oía de niño con su padre, y más tarde, cuando divagando con el tirillas de su nieto le ha dicho zalamero: “Yayo, imagínate por un momento que en mi celebro…” le ha dejado de una pieza, no por el contenido lábil de la frase sino por la construcción de la misma. Todos los días, la vida, como en un torrente le regala unas cuantas de esas alegrías, vienen sin buscar y se posan como burbujas chispeantes en terreno abonado. Porque ella, la mujer de su vida con su dulce tintinear ha sembrado de cariño su existencia. En la distancia corta, su sonrisa es la de un oleaje malote, como aquel beso con sabor a simiente de ajonjolí, que quedó impregnado para siempre en sus labios. Hay algo más que le hace feliz, despierta su sensibilidad y le abre al reino de las emociones, y desconcertado por ello se pregunta: ¿Qué hay entre vos y yo? Él, cómo no

Anochece, el cielo está limpio y estrellado, Butterfly avanza lentamente hacia Pinkerton que descansa en un banco del jardín, se arrodilla a sus pies y le mira tiernamente casi suplicándole. Las cuerdas frasean entre sí abrazando las primeras insinuaciones amorosas de La Mariposa, revoloteando como ruiseñores desde el fondo del jardín “Amadme por favor aunque sea un poquito, como se ama a un niño, como a mí me corresponde, amadme por favor” Pinkerton toma con dulzura las manos de Butterfly  abrazándola tiernamente “Deja que bese tus queridas manos, ¡mi Butterfly!, Yo te he atrapado, Te abrazo apasionado. Eres mía, Si, para toda la vida” ...Se incorporan los vientos, que con una cadencia metódica y envolvente dibujan los fraseados amorosos de ambos “¡Es una noche serena! ¡Mira: todo duerme! ¡Ah, que noche tan dulce! Cuantas estrellas, ¡jamás las vi tan hermosas! La orquesta en pleno se insinúa una y otra vez en la construcción de la melodía que nos lleva lenta pero i

El atentado. Estaba ansioso por terminar pronto con aquella situación. Como en ocasiones anteriores, su sinrazón apareció abriéndose paso con deseos de venganza. Miró a su alrededor para asegurarse de que controlaba el momento, las distancias, los efectos. No podía permitirse el más mínimo error. La oscuridad era su aliada y con la luz que salió de su linterna iluminó el lugar que se vislumbraba como posible campo de acción. Su objetivo era claro, golpear de lleno para acabar y reconciliarse consigo mismo. Dobló el periódico con precisión geométrica,  y… ¡Zasssss! el mosquito quedó pegado a los titulares del día. Otros atentados en el Blog de Mª José

Dos de Veinte: El primero faltó en mi jueves pasado. El segundo es para hoy. Al marchar la ambulancia,   me colé en casa de Violeta.   Vi la botella,  pero ya era tarde… renuncié a abrirla. La amo, la padezco, la disfruto,  la sufro,  la necesito,  la odio y  la  comprendo… no quiero renunciar a ella. Más renuncias de estas cortitas en   casa de Gustavo

Había nacido para ser botella. Las diferentes etiquetas que con  el tiempo  iban a ilustrar su superficie se superponían unas sobre otras como capas de cebolla. En origen contuvo un preciado gran reserva. Con el tiempo, y como puta por rastrojo fue portadora de los más variados graneles. Olía a vinagre el día que Violeta, desesperada, había perdido la fe en el Mundo que habitaba. Compartía anaquel en el interior de una alacena de la cocina con otras de tamaño y color similar, y el desconcierto e indiferencia de Violeta la eligieron al azar. Yo sé, que en la inconsciente elección de ésta,  influyeron sus etiquetas superpuestas, como si de un viejo y mundano baúl de Vuitton se tratara. En horizontal, descansando sobre la superficie mallada de roble del escritorio, esperaba llenar su panza con el más dramático de los mensajes. Sintió el ligero roce del papel enrollado y el definitivo empujón del corcho que le asfixiaría en su interior. Entre estampas de bodegas y re

Un paseo en el tiempo, que es un viaje al corazón de los recuerdos.  A la pasión del rugido de los motores. A la emoción por la cercanía del riesgo y al sentimiento de perpetuar el privilegio de la libre circulación.  Dedicado a los viejos rockeros del motor, que viajan anónimos al apasionante mundo de la Fórmula I Este, el de Imaginar... es un juego de Natalia para los lunes grises, como este, frío y lluvioso que tengo en Rumanía.

·Diario El Día.  Santa Cruz de Tenerife: “Hotel, necesita DOS BOTONES de 15 años, imprescindible de baja estatura” ·La Voz de la Razón.  Tudela: “Se necesita matarife para mercado municipal, interesados acompañen partida de nacimiento y Certificado de Adhesión al Glorioso Movimiento Nacional” ·La Hoja parroquial de la Catedral.  Teruel: “Por orden de Dios, queda prohibida la entrada a toda mujer que no vista con decencia” ·El Diario de Lugo: “Hoy lunes estreno: EL ASESINO” con Marcelo Mastroianni  y Cristina Gajoni.  Asesino sí, pero no de personas, sólo se dedica a las mujeres” ·Anuncio en El Correo de Andalucía: “Café…… 1 euro, Café-Café…… 1’20 euros, Café, por la gloria de mi madre……. 1’50 euros” ·Diario Pueblo.  Santander: “Estudiante de 18 años, desea ponerse en contacto con chica, a la que sólo pide que sea capaz de entregarse a amar. No importa clase social, edad o color de piel” ·ABC. Zaragoza: “Las mujeres zaragozanas, se amotinan

Señoras y Señores, dicto el veredicto: “Inocente Indecente” El nombre no hace a la cosa. Y ésta, con alas de arcángel herido, perdido y engreído besa el cielo en un guiño de engaño, de tal tamaño que las dudas se hacen deudas. Protagonista cuentista, cuenta  que trajo un traje. Uno sólo, del resto mintió presto. No temas, el tema es otro y esta cosa para bien o para mal es casa olvidada. En cualquier caso, tanto casa como cosa, y hombre como nombre son casos para un estudio aislado, es decir, en el estudio de al lado, pero no juntos, cada uno en su momento, lento. Más revuelo por un pañuelo mal llevado y por unos calzoncillos mal lavados, que nos han recordado en que país estamos, vamos, de trigo, ¿qué digo?  De maíz, feliz y franciscano… Más Con... Jugaciones de palabras con Gaby    

En alguna ocasión recordaba el desdichado destino que tienen nuestras entradas.  Se solapan unas a otras, amontonándose como expedientes de Juzgado y disfrutando de una corta vida; justo, la que tarda en aparecer la siguiente publicación. Afortunadamente no son testigos de papel que siendo actuales hoy, son el envoltorio del bocadillo de mañana, pero es ley de Blogger.  Hoy, cuando estoy próximo a las 500 entradas, lo hago rescatando aquel primer texto, con el que me estrené en los "Sábados Literarios..." en Abril de 2009 Qué pasaría si yo no fuera yo? Sé quien me gustaría ser, pero esa no es la cuestión, la cuestión es, ¿quién sería en realidad? Miro a mi alrededor y me fijo detenidamente en mis hipotéticos otros yos. Quizás aquel joven, vestido de semana santa,  solemne, serio y oscuro, está pálido y parece enfermo, camina demasiado deprisa y parece que va a ninguna parte para ser yo. Quizás este otro adulto, ¿Qué lleva puesto? parece un uniforme, variada

          Más farras de quedarse en casa en la fiesta de Gus

A mano. Moldear y acariciar al tiempo que se crea lo desconocido. Imaginar que las manos húmedas toman el barro y perfilan el volumen del deseo. Modelar sin pausa, extasiado, en un caos de conexión emocional con el elemento natural  y lanzar las manos a la aventura de la creación. Los dedos calibran el fondo y se hunden en la superficie inmediata, o hábiles, repican cincelando pliegues, arrugas y arterias, que vivas se adueñan del espacio y del tiempo. Las manos no destruyen, sólo  transforman. Indistintamente de la magnitud de la obra y una vez terminada, el artista, convulso, enloquecido por tanta belleza y desatando una cólera contenida le golpea en la rodilla exigiéndole que hable…  ¿Por qué no me hablas?   Y ante el silencio de la piedra cae vencido a sus fríos pies. Más manos con sus cinco deditos en los guantes de Dorotea