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Mostrando entradas de diciembre, 2011

El barrio.

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El barrio es un submundo lleno de estímulos próximos, se podría decir que es un añadido al resto del universo con colores propios. Ambos parece que funcionan a pesar el uno del otro o al menos con actitud diferente aunque paralela. Pero sólo es una apreciación, pues el Barrio es receptor directo de los accidentes universales, y la primera y única víctima de los personales. En el barrio, uno, desarrolla su integración y decide o no, formar parte de un conglomerado de anónimos con nombre. Por encima del nombre, el barrio es honesto, espontáneo, abierto y solidario; como también es cruel, injusto, alevoso y distante. No hay que exigirle mucho, más bien dejarse llevar y no perder detalle. Al fin y al cabo durante cada día y de forma invariable te presenta escenas como estas: -Don Tomás, su cafelito como cada día, tocadito de leche... -María, hoy te he guardado estas manzanas, para el niño... -Padre, que llama Toni el de la farmacia, que si sube a pincharle... -Pepi

SE VENDE

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Mucho me lo he pensado, pero la salud es lo primero, sobre todo la mental. Mi médico ya no sabe por donde tirar, ¡abandona! se le agotaron los tratamientos y va a pedir una segunda opinión, (como si no estuviera claro) Lo vendo... si, si ¡LO VENDO! A grandes males, grandes soluciones, y se trata de él o yo. Así es que, para el que todavía no se haya vuelto loco, ahí va esta propuesta irrevocable.    

La poesia de sus ojos

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A menudo, cuando llega la noche,  se me lleva un hada: la belleza de sus ojos  -negro intenso sobre mar blanca-  siempre inciertos ante la mirada.  Y así celoso voy enhebrando  canciones que me acerquen a ellas.  Pero... l a poesía de sus ojos  sé que no podré escribirla,  todos los versos que pudiera hallar  en el papel se me morirían  del dolor de no ser fieles. Pero sé que jamás me cansaré  de perseguir este lenguaje amigo  que me acerque a la poesía de sus ojos  aunque no pueda escribirla,  pero así lucharé conmigo  esperando siempre un amanecer ávido de sorprender sus miradas .                                                          

FELIZ NAVIDAD

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Camille soñaba con ver algunas de las maravillas de la Tierra. Esas, que no siendo las oficiales que ha consagrado la Historia, forman parte del activo monumental de su mundo de Ilusión. Edificios, Torres, Puentes, construcciones singulares que le habían impresionado desde joven ilustrando las revistas de arquitectura global. Ahora, adulta, con inquietudes de viajera ávida de grandes emociones, se disponía a realizar parte de ese sueño. Al caer la noche, Camille se enfrentó a un frío que le cortaba el rostro. En la navidades parisinas las temperaturas se revelan y se esconden bajo tierra. Los huesos te piden auxilio y los cubres con lanas y algodones. Todo merece la pena ante el espectáculo inenarrable que supone descubrir desde el Trocadero la majestuosa Torre Eiffel. Camille, quedó paralizada, hipnotizada por unas dimensiones que nunca pudo imaginar. La Torre encendida de colores, estaba de fiesta. Alegre y juguetona, le saludó con un guiño luminoso que encendi

Este jueves, relato. Una foto y su porqué.

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Si alguno de mis suspicaces lectores, (que los hay) tuviera la mala idea de llegar a alguna conclusión a la vista de esta foto, habría que advertirle que nada más lejana de la realidad es esta pose de autosuficiencia. Es aparente tanta posmodernidad, la seguridad que se dibuja en este ensayado gesto es alquilada, junto con el resto del atrezzo que completa la escena y que ya debería devolver. No todos sabemos no ser jóvenes, naturales o transgresores. Algunos nos tenemos que vestir de alternativos y rezar para dar el “pego”. Pero la vanidad... hay la vanidad, cuánto nos hipoteca. Sin embargo, empiezo a sospechar que no es tan mala esa “pasta” de la que estamos hechos los abuelos. Y si nos buscáis un poco, aun encontrareis alguna neurona virgen y fértil. Visto así, dejemos la foto como está, que al fin y al cabo es la mía y me la hice yo. Gracias a Mónica por su magnifico regalo, que ha sido el motor para argumentar esta convocatoria. En su Blog y en el de

Este jueves, relato. "Borrachos"

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Remasterizado, corregido y programado, publico este divertimento, mientras me congelo en tierras del transilvano Drácula. Impenitentes borrachos Hacía una noche de perros, llovía a cántaros y los parroquianos se refugiaban entre aquellas gruesas paredes que protegían el interior de la Venta conocida como de El Toboso. Las jarras del mosto manchego corrían de mesa en mesa, en especial en aquella del fondo, donde inestables siluetas, competían ironizando sobre los pormenores de sus recuerdos. Ebrios de vino y pasión, agudizaban sus ingenios para descabalgar al otro, provocando cómplices risotadas entre la cada vez más divertida concurrencia. Miguel, con su enésima jarra en la mano arrastraba las palabras, gruesas y sentenciadas por los efectos del rojo caldo; que en ese momento, avanzada la madrugada, evidenciaban su ebriedad. Guillermo, algo menos consumido, sutil y agudo respondía con la lengua trabada, inmerso en una densa borrachera, que había paralizado los escasos m