Este jueves, relato: Encuentro con mi pasado

                          

Encuentro con mi pasado.

Echo la vista atrás y veo un gran contenedor. Un cubo de cristal de evidentes y enormes seis lados y cuyo interior está casi lleno. Lo examino de reojo dando vueltas alrededor de él. 

Me puede la curiosidad. Es un cubo sobredimensionado. 

De sus paredes transparentes cuelgan, entre otros objetos, fotografías en brillo poliesterizado de gran formato. Todas ellas representan la perspectiva de un espacio delimitado de cristal y, ocupando su interior, los más diversos objetos. 

Me sobrecoge una extraña y mágica visión que provoca un sinfín de reflexiones.

Me veo en él.  

Me descubro y me distingo espontáneamente perfilado. 

Dentro y fuera. 

Fuera, espectador de mis recuerdos y dentro, vacío para recibir y alojar en mi interior lo que sea de menester. Las fotos vuelcan emociones, pasiones, traiciones, gente y más gente que empuja y codea por situarse bien; otros, los menos, seres queridos a los que no quiero perder de vista y en un rincón, amigos que solo desean estar aunque sea en cuclillas en una de las esquinas de esos ocho ángulos perfectos que se ensanchan poco a poco tal y como se van llenando.

Por el suelo, kilos de textos, enciclopedias, libretas, lápices, gomas —de borrar y de las otras—, billetes de avión arrugados por el miedo, la factura húmeda de un hotel de Venecia, una impagable colección de vinilos, pelotas, balones, camisetas con el número 3 y muchas deportivas blancas destrozadas por los buscados y sucesivos encuentros con la tierra y los contrarios; boletos de todo tipo, cartas de amor y de desamor —que también—.

En el rincón apuesto, millones de mariposas, que más de una vez poblaron mi pecho. 

Soy víctima de la estética, del equilibrio, de la composición, al punto de que me exijo paralelismos y perpendicularidades con las cosas que no lo merecen.

Miro de nuevo —esta vez desde dentro—, absorto, hacia ningún sitio. Intento recopilar los titulares por ordenar y procesar. 

Deambulo por sus cuatro lados sin prestar atención al tiempo que pasa, agotando los minutos del margen de espera antes de que decida despertar.

Las mariposas, desde dentro, todavía revolotean en mi estómago como frías burbujas, en su recuerdo, el aire fresco entra por todos los rincones de mi cuerpo.

(Foto: Paco Alberola) 

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