La Plaza Del Diamante

El Heritage es el Centro del Patrimonio Cultural de Arusha en Tanzania. Donde el pasado y el presente de más de 120 tribus se puede ver en formato de Pintura, Escultura y Fotografía. El fondo de museo mantiene viva la herencia cultural que alterna con exposiciones temporales y talleres de Arte. Destacada fue la exposición de las fotografías del francés Christophe Ratier,  impresas por inyección sobre lienzo, tomadas en un período que abarca más de 10 años alrededor del Volcán y el Lago Natron Lengai y representan a los Maasai en su vida cotidiana y su relación con el volcán Lengai, la montaña sagrada de los Maasai.                        

No era candidata de nada, al menos ella no lo sabía. Pero aquella carta, desenfadada, casual, que revelaba unas intenciones nada corrientes, le otorgó de inmediato el papel de elegida. No había puesto que cubrir, pero el contenido de aquel texto acababa de crear una necesidad a la que darle forma, solidez, significado, y lo que es mejor: Futuro La magia de unos sentimientos habían obrado el milagro, no se obtiene Amor excavando en la tierra, pero si germinando con semillas aquella que mejor disposición esconde. Desde el principio, aquel escrito sangraba en cada punto, gritaba en cada coma y traspasaba el horizonte que unía el sentido y la voluntad. Era todo a la vez, un deseo fresco, una petición desinteresada, unas frases directas al corazón sobre un lecho de notas de Bolero… “Voy a perder la cabeza por tu Amor…” En ese momento y no en otro, las circunstancias le habilitaron y despertaron emociones. Puntos para un puesto sin cartera reconocida. Un sillón en medio del ...

El Slide es una técnica de guitarra en la cual se toca una nota, y luego se desliza el dedo a otro traste, hacia arriba o abajo del diapasón. Esta técnica es utilizada para producir sonidos llorosos, melancólicos o chillones. El término Slide se utiliza en referencia al gesto de deslizamiento sobre las cuerdas, utilizado originariamente en dichos deslices, el cuello de una botella de cristal o posteriormente un tubo de metal, que puede observarse en el dedo de algunos guitarristas cuando tocan Alternativamente, el guitarrista puede acentuar una nota realizando un pequeño slide en un traste indeterminado, puede también, tocar una nota y luego de dejarla sonar por un tiempo, deslizarla hacia arriba o hacia abajo. Generalmente, se la suele deslizar hacia abajo del diapasón, hasta el cabezal. Al desplazar el Slide a lo largo del mástil se obtienen los distintos acordes a partir del acorde de base. Ry Cooder, puso de moda la guitarra tocada con slide en sus trabajos para banda...

Geriátrico Santa Perpetua. Carta al Director. Sirva la presente para comunicarle que no nos espere esta noche, Mariana y yo nos hemos fugado. Hemos saltado la tapia, justo en la esquina donde coinciden los muros de mampostería y el seto de hiedras. Nuestro amor, era difícil mantenerlo en esa jaula que Ud. gobierna con obsceno rigor y mente casposa. Su vigilancia desmedida, y censura inexplicable nos lleva a tomar tal decisión, que aunque comprometida es el estímulo que necesitamos. De esas cuatro paredes sólo recordaremos el mágico momento de nuestro encuentro y nuestras primeras citas. Olvidaremos la obsesión arbitraria por parte de sus adláteres a mantenernos separados, el extravío intencionado de nuestras cartas y los falsos testimonios que nos atribuían por separado con el único fin de enfrentarnos. Una nueva vida nos espera lejos de envidias, rencores y podridas lecciones de urbanidad, que dicho sea de paso no practican para sí mismos. El Amor está de nuestr...

Millones de objetos, algunos para padecerlos, otros para disfrutarlos Estos cuatro son míos, pensando en los niños. Espejos, perchas, medidores, aviones, osos, payasos, piruletas. Lo de los mayores es demasiado aburrido. Siguiendo la estela de Natali Las fotos son de Paco Alberola

            

Los secretos no existen, Obvio, cuando lo son, nadie los conoce y cuando se conocen, no lo son. Pero si hay una posibilidad de que existan, esta, aparece flotando en el océano de las dudas, sin rumbo, y como en otros órdenes de la vida disfrazando la existencia de los mismos. Así pues, los secretos pasan de no existir a existir casi, poco, a medias, mucho o del todo. En este caso, el secretario (o portador de secretos) tiene la llave de la complacencia y la ventaja del jugador tramposo.  Su capacidad de confesión está en función de la calidad y espesura del secreto. Su gran tentación es dar a conocer lo que sabe. Su gran placer, mantener el secreto en secreto. Información, sueños, documentación, pecados, fotos, correspondencia… comportamientos veleidosos capaces de ser escondidos, manipulando una realidad y dibujando otra aparente de forma casi, poco, a medias, mucho o del todo real. Y dicho esto, paso a desvelaros mi secreto: Aunque lo parezca por lo retórico ...

Foto de Publico.es

     

Los arquitectos suelen diseñar dentro de los parámetros de las necesidades del cliente, pero no todos los días se diseña para la raza de su cliente. Esa fue la tarea propuesta por Kenya Hara, director de diseño de Muji , cuando propuso 12 arquitectos de renombre para que diseñaran entornos arquitectónicos que “cambien la forma en que los seres humanos interactúan con sus perros”.  Cada uno de los arquitectos trabaja con una raza en particular: Kazuyo Sejima de SANAA con el Bichon Frise, Shigeru Ban con el Papillon, Atelier Bow-Bow con el Dachshund, Sou Fujimoto  con el Boston terrier, Kengo Kuma con el Pug etc. Este post está dedicado a los amigos blogueros que aman a los perros.             

La Tierra gira y gira, y en ese girar, se mezclan materias con pasiones, efluvios con deseos. Aparecen entonces ciudades nuevas, ciudades utópicas que nos enamoran eternamente. Mi ciudad, después de la integración tiene forma sinuosa y senderos misteriosos que explorar. Su entrada es un corazón que a flor de piel hipnotiza, una puerta intangible que invita al milagro. La primera avenida empieza con dos arcos negros de charol deslumbrantes, sus tejados cubiertos de tejas color de la paja me envuelven y confunden. Dos fuentes de sonrosado caño e inagotable morbidez dan paso a la gran Plaza de la Vida, intensa, húmeda por el rocío de la pasión, arteria vital de pócimas y demás encantamientos. La Gran Vía, nace entre un jardín de rosas ensortijadas, parada obligatoria para el disfrute y la extenuación. Al final con el color de la carne y el olor a tierra mojada, se estiran dos bulevares de suaves curvas y cremoso tacto. Siempre… siempre, regreso por el mismo camino....

Desde que el mundo es mundo, todas las tardes expira la vida. La muerte firma un pacto con la noche, y el corazón del mundo se aletarga bajo el espectro de la luna fría. Pero también desde que el mundo es mundo allá en el horizonte resucitan los ejércitos rosa que levantan las ardientes banderas de la vida. Y nace el sol. Y da muerte a la muerte. Y de nuevo comienza un nuevo día... Dedicado a mi amigo Campos Carrión, que después de 40 años me encontró para regalarme las últimas semanas de su vida.    Poema de Alfredo Mañas Foto de Paco Alberola Sobre una idea de Natalia

             

A las 00’01 abre sus puertas el día. El público impaciente espera fiel a que este, por fin, sea el de la estabilidad o el del descanso deseado. Fuera, los dueños del Mundo hacen piruetas para encajar sus piezas donde más duela. Los nuevos amos coquetean entre bastidores y dan los últimos retoques a la guillotina que decapitará ilusiones y esperanzas. Ellos, en cambio, se blindan los beneficios por venta de armas, tráfico de diamantes o fortunas incontroladas en Islas Caimán. Se enciende el día y el Mundo se agolpa adolorido entre recortes, impuestos, retrocesos de libertad y devaluación de la dignidad. El mercado global manda, pronto caerá la noche y con ella el silencio. Todo quedará dispuesto como en un cementerio. Muertos inútiles hasta la madrugada siguiente en que de nuevo los “valores” quedarán hipotecados al servicio de unos cuantos desconocidos que desde su paraíso dorado manejarán los hilos de un ejército dormido. Ni siquiera dormir, los dejarán dignamente. ...

Dña. Josefina, peinaba canas. Ya no celebraría más aniversarios que empezaran por siete. Perdida ante la ventana en uno de esos ensimismamientos vitales recordaba el día en el que le regalaron a Pavarotti. Ella, austera dónde las haya, no almacenaba en su casa ni media docena de objetos inservibles, pero la llegada de aquel pájaro que vomitaba sin interrupción cientos de palabras inconexas le provocó un singular atractivo. Incorporar a aquel parlanchín a su entorno fue una tarea entretenida y estimulante. Hoy todavía no se explica aquel giro en el comportamiento de Pavarotti, su silencio repentino, su aislamiento en una esquina de la jaula y las continuas diarreas. Tomás el veterinario lo confirmó en un santiamén: -Es psitacosis, doña Josefina, debe deshacerse cuanto antes de este loro o su fiebre acabará con usted- Más cosas serias como estaen la jaula de Juan Carlos

Él, suele emocionarse al menos varias veces al día.  Hoy sin ir  más lejos, lo ha hecho mientras desayunaba escuchando una canción que oía de niño con su padre, y más tarde, cuando divagando con el tirillas de su nieto le ha dicho zalamero: “Yayo, imagínate por un momento que en mi celebro…” le ha dejado de una pieza, no por el contenido lábil de la frase sino por la construcción de la misma. Todos los días, la vida, como en un torrente le regala unas cuantas de esas alegrías, vienen sin buscar y se posan como burbujas chispeantes en terreno abonado. Porque ella, la mujer de su vida con su dulce tintinear ha sembrado de cariño su existencia. En la distancia corta, su sonrisa es la de un oleaje malote, como aquel beso con sabor a simiente de ajonjolí, que quedó impregnado para siempre en sus labios. Hay algo más que le hace feliz, despierta su sensibilidad y le abre al reino de las emociones, y desconcertado por ello se pregunta: ¿Qué hay entre vos y yo? Él...

Anochece, el cielo está limpio y estrellado, Butterfly avanza lentamente hacia Pinkerton que descansa en un banco del jardín, se arrodilla a sus pies y le mira tiernamente casi suplicándole. Las cuerdas frasean entre sí abrazando las primeras insinuaciones amorosas de La Mariposa, revoloteando como ruiseñores desde el fondo del jardín “Amadme por favor aunque sea un poquito, como se ama a un niño, como a mí me corresponde, amadme por favor” Pinkerton toma con dulzura las manos de Butterfly  abrazándola tiernamente “Deja que bese tus queridas manos, ¡mi Butterfly!, Yo te he atrapado, Te abrazo apasionado. Eres mía, Si, para toda la vida” ...Se incorporan los vientos, que con una cadencia metódica y envolvente dibujan los fraseados amorosos de ambos “¡Es una noche serena! ¡Mira: todo duerme! ¡Ah, que noche tan dulce! Cuantas estrellas, ¡jamás las vi tan hermosas! La orquesta en pleno se insinúa una y otra vez en la construcción de la melodía qu...

El atentado. Estaba ansioso por terminar pronto con aquella situación. Como en ocasiones anteriores, su sinrazón apareció abriéndose paso con deseos de venganza. Miró a su alrededor para asegurarse de que controlaba el momento, las distancias, los efectos. No podía permitirse el más mínimo error. La oscuridad era su aliada y con la luz que salió de su linterna iluminó el lugar que se vislumbraba como posible campo de acción. Su objetivo era claro, golpear de lleno para acabar y reconciliarse consigo mismo. Dobló el periódico con precisión geométrica,  y… ¡Zasssss! el mosquito quedó pegado a los titulares del día. Otros atentados en el Blog de Mª José

Dos de Veinte: El primero faltó en mi jueves pasado. El segundo es para hoy. Al marchar la ambulancia,   me colé en casa de Violeta.   Vi la botella,  pero ya era tarde… renuncié a abrirla. La amo, la padezco, la disfruto,  la sufro,  la necesito,  la odio y  la  comprendo… no quiero renunciar a ella. Más renuncias de estas cortitas en   casa de Gustavo

Había nacido para ser botella. Las diferentes etiquetas que con  el tiempo  iban a ilustrar su superficie se superponían unas sobre otras como capas de cebolla. En origen contuvo un preciado gran reserva. Con el tiempo, y como puta por rastrojo fue portadora de los más variados graneles. Olía a vinagre el día que Violeta, desesperada, había perdido la fe en el Mundo que habitaba. Compartía anaquel en el interior de una alacena de la cocina con otras de tamaño y color similar, y el desconcierto e indiferencia de Violeta la eligieron al azar. Yo sé, que en la inconsciente elección de ésta,  influyeron sus etiquetas superpuestas, como si de un viejo y mundano baúl de Vuitton se tratara. En horizontal, descansando sobre la superficie mallada de roble del escritorio, esperaba llenar su panza con el más dramático de los mensajes. Sintió el ligero roce del papel enrollado y el definitivo empujón del corcho que le asfixiaría en su interior. Entre estampas d...