Este jueves, relato: Objetos

Objetos. Costura.

El local, en principio pequeño, estaba atestado de artículos delicados ordenados en estantes y pequeñas cajas transparentes que dejaban entrever todo tipo de carretes de hilo, cintas de medir, botones, blondas y un sinfín de productos de pasamanería

Ella, mientras hablaba, seguía cosiendo, pespunte tras pespunte, hilván tras hilván. Los ojos perseguían la aguja haciéndola coincidir con la tela, primero, y después con la superficie metálica del dedal. Una y otra vez enhebraba la aguja llevándose el hilo a la boca donde lo cortaba con los dientes. Por la noche, solía hacer los encargos de la modista del centro. Eran los momentos de mayor paz y concentración. El silencio de la noche era inspirador, y yo, al fin y a la postre, acabaría durmiendo en unos minutos. Los encargos de la señorita Julia le permitían adentrarse en un universo de lujo; con esas prendas entre sus manos podía soñar, y la noche, para esos sueños, era lo mejor. Con frecuencia me preguntaba quién sería la destinataria de aquella compostura, de aquellos cientos de pespuntes y de la blonda, prendida en el tul de color vainilla. Durante el día, en huecos, hacía los apaños de las vecinas que requerían menos precisión. Los remiendos con destinatario conocido. Toda su vida pasaba por aquellos puntos, contenta por ser querida; tan solo una costurera a tiempo parcial, pero feliz… muy feliz.
     A la luz de aquella vela aprendí, entre cabezazos sobre el cálido hule, que se puede tener todo sin tener casi nada. La vela, constante, sabía que no podía consumirse antes de que ella acabase su trabajo. Sus manos y las orillas de aquellos retales estaban iluminadas al ciento por ciento. La penumbra era la dueña del resto de la sala. Su rostro quedaba resaltado en un contrapuesto claroscuro. 

Era guapa, sus primeras arrugas tenían nombre propio: Amparo.

(Fragmento de mi novela Postales de neón).

Más cuentos sobre objetos, en mi plaza...