La Plaza Del Diamante

     Otra oportunidad, dices… ¿Cuántas van ya? Casi tantas, como cicatrices has dejado en mi cuerpo, y otras tantas en mi alma que no se ven.        Otra oportunidad, dices… ¿Para qué? Me has marcado como a una res. Sólo es la marca lo que queda, por fin estamos en un punto en el que no habíamos estado antes. Estoy segura y, ahora yo sí quiero, pero lejos de ti… mi segunda oportunidad. Siguiendo las semanas con Sindel

   Miradas curiosas, profundas, sonrientes, perdidas, escondidas,  fijas...  todas ellas pertenecen a amigos con los que compartimos cada Jueves la maravillosa experiencia de escribir. Casss Lao Mónica Cristina   Lucía Gustavo Gaby    Rosa                                     Gastón                                 

      Los besos no hablan inglés, ni francés, ni suajili. No hay idiomas para las caricias, las miradas, los gestos, y el Amor se expresa de tal forma que no necesita traductor; pero, si existe un espacio físico donde este se conjuga en todas sus formas escritas posibles es en “Le Mur des Je t’aime”.       Pocas veces se puede repetir en tan poco espacio y en 311 idiomas un sentimiento tan universal como la expresión: "Te Quiero"  612 baldosas de lava esmaltada, forman en 40 m2 . lo que se conoce por "El Muro de los Te Quiero" situado en la Place Jehan Rictus de Montmartre, París.      Un nexo de unión y reconciliación que refleja la imagen del Amor y la Paz, como estrellas en un firmamento azul. 教室フアン·カルロスのその他の言語  

Algunos pájaros son como algunas personas: Cómodos, aprovechados, egoistas, abusones, espabilados... pero también como esas personas, irresistiblemente bellos. Más pájaros en el jardín de Sindel 

      Se abría demasiado pronto y eso le obsesionaba. Acostumbrado a esa inmediatez que en su día le pareció tan eficaz, hoy unas lluvias después, más bien le molestaba. Quería disfrutar de ese movimiento tan instantáneo hasta entonces y convertirlo en un viaje lento, casi imperceptible; mas que abrirse de golpe, lo que quería era crecer despacio.      Recordó un reloj en un campanario y comprobó el paso del tiempo sin que éste exteriorizase sus movimientos; de pronto era las doce y mas tarde la una, y por más que fijase la vista en las negras y puntiagudas saetas era incapaz de detectar el más mínimo movimiento.      Así querría ser él, un paraguas que pasará de estar cerrado a abierto sutilmente, pasearse por todos y cada uno de los diámetros que dibujase su circunferencia de una forma tan pausada que sólo la ausencia total de lluvia evidenciase su absoluta apertura.      Comentando estos pormenores con su amiga la Sombrilla, reparó en la alegre ornamentación de la

     Mudo, sordo, ciego, muerto… me siento cuando las palabras oprimidas no fluyen. Cuando las oraciones montan del revés. Nada soy sin voz, nada. Desterrada mi prosa y exiliadas mis rimas en un silencio trabado, obligado. Es entonces cuando el corazón de los sonidos deja de latir y duerme.     Después, en plena agonía, un grito contenido trepa por la sombra de la ignorancia y un nuevo silencio libre nace del silencio cautivo. Me oigo, vocalizo, y mi verso alumbra destellos callados que nacen fraseando siseos entre dientes. Es el silencio que decide por si mismo seguir siendo silencio…     ¡Vaya mierda de vino que he bebido! Más silencios a gritos... con Matices

No la maltrates, vale más que tú. Siguiendo una idea de Sindel

Hoy no escribo, hoy tengo que pintar. Mi aventura con los pinceles comienza de buena mañana. Hago cola en la puerta del Centro Comercial, la tienda de pinturas está a punto de abrir, intuyo que somos más de uno los que hemos decidido terminar las vacaciones con el repaso de ese paño de pared que ya amarillea en una parte del Salón. Mi turno es el 7, pánico me dan las listas que exhiben los colegas que están delante de mí. Mientras tanto repaso el contenido de mi pedido, no quiero olvidarme de nada; en casa se han reído cuando he sentenciado: -Eso, lo pinto yo en un santiamén, ¡y sin ensuciar!  a ver… con una brocha y pintura en cantidad tengo más que suficiente.   -¡El Siete! -Yo… buenos días, verá, quería pintar unas paredes de mi casa, unos 40 m2 . más o menos. -¿De que color? -Blanca, pero no ese blanco inmaculado que parece leche, algo más sentido, creo que se llama blanco roto. -Mire, le sacaré una carta de colores y elige Ud. y le anticipo que los colore

"A cada latido..."  Poema de Paco Alberola.               Paco Alberola,  nace en 1943 en Benifairó de la Valldigna, en la comarca de La Safor de Valencia. En 1947, se traslada a la capital, donde estudia Bachiller, Preuniversitario y asiste a cursos de cine, teatro y poesía. En los años sesenta, es crítico de teatro y cine en la Cartelera Turia. En 1964 hace el Servicio militar en El Aaiún, dirigiendo el gabinete de fotografía de la Policía Territorial del Sahara. (donde escribe la mayoría de sus poemas) Durante los años 1966 a 1968, vive y trabaja en Madrid como fotógrafo en la agencia de publicidad Larios. Como consecuencia de una estrecha relación con el grupo Equipo Crónica, se convierte en el fotógrafo de la mayoría de los artistas de esa generación, Rosa Torres, Miquel Navarro, Equipo Realidad, Carmen Calvo,  Manuel Boix, Arturo Heras, Armengol, Pablo Serrano, Josep Ginovart, Manolo Valdés, Ángela García, J.M. Ciges, Rafael Marti Quinto, Eva Mus, et

La notas del tema de Antón García Abril, se quedaron a vivir en un rincón de nosotros. Cada noche la melodía de cabecera abría un nuevo surco a golpe de fotograma y desde entonces "Anillos de Oro" quedó unida a nuestra adolescencia.                                  Siguiendo una idea de Sindel