La Plaza Del Diamante

En un lugar del Véneto , de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho que vivía un joven, tonto y afortunado del que de cierto, poco se sabía, ensimismado y soñador, por lo que los más de los ratos se daba a leer relatos de Amor , alejándose en esta suerte de toda acción, refriegas, juegos y curiosidades sobre el comportamiento habitual de hombres y bestias. Es pues, de saber que de esta forma, Romeo de Quijano , que así se llamaba, modeló en su mente el sueño que la prosa almacenada en su cabeza había dibujado en forma de hermosa dama. El joven, sembró su casa con perlas impresas de lomo acartonado que hablaban de enamoramientos, desengaños, dichas y desdichas, requiebros e incluso cartas donde la razón de la sinrazón se empequeñecía ante la visión de su Diosa de humo. Así, dejado en sus pensamientos se le veía mañana tras mañana, a veces en franca ventaja compitiendo melancólico con el rocío del amanecer y otras añadiendo a las nubes, sus nubes de suspiros. El joven tonto y afort

...Se abría demasiado pronto y eso le obsesionaba, acostumbrado a esa inmediatez que en su día le pareció tan eficaz, hoy unas lluvias después, mas bien le molestaba, quería disfrutar de ese movimiento tan instantáneo hasta entonces y convertirlo en un viaje lento y parsimonioso, casi imperceptible, mas que abrirse de golpe, lo que quería era crecer despacio. Recordaba que una vez vio un reloj en un campanario y comprobó el paso del tiempo sin que el tiempo exteriorizase sus movimientos, de pronto era las Doce y mas tarde la Una y luego las Dos y por mas que fijase la vista de sus acharolados ojos en las negras y puntiagudas saetas era incapaz de detectar el mas mínimo movimiento. Así querría ser él, un paraguas que pasará de estar cerrado a abierto sutilmente, pasearse por todos y cada uno de los diámetros que dibujase su circunferencia de una forma tan pausada que sólo la ausencia total de lluvia evidenciase su absoluta apertura. Comentando estos pormenores con su amiga la Sombrilla,

Que Grande es la Música , Que grande es la Opera , Que grande es Puccini , Que grande es Turandot . Y que maduro estaba el Maestro en ese momento, maldito cáncer que nos privó de mas de una Turandot , cuanta diferencia percibí anoche con sus operas anteriores. He leído de nuevo el post que le dediqué a la representación del año pasado, la producción es la misma, sólo que esta vez dentro del abono, Maazel sustituye a Mehta, Elisabete Matos a Maria Guleghina, Francesco Hong a Marco Berti, el resto repiten casi todos. Voy a utilizar algunas observaciones de aquella entrada para completar rápida e informalmente el Post de hoy, (no tendría sentido si fuese a repetir lo mismo de entonces) La dirección de figurantes y resto de actores me ha pasado desapercibida y esto es bueno, como los árbitros en el Fútbol que tienen que estar pero sin llamar la atención, movimientos muy cuidados y en ocasiones con composiciones muy complejas y disciplinadas. Al Emperador Altoum le han curado el Parkins