La Plaza Del Diamante

Se despertó húmeda, los cuervos de nuevo le acompañaron en una impenitente vela sin que nada pudiera hacer. Miró detenidamente el medallón y se preguntó por qué todavía colgaba de su cuello. Tal vez algún privilegio que desconocía y del que seguramente no había sacado suficiente partido. Por primera vez en mucho tiempo buscó en su alma. Alborotó en ella con descaro, la sacudió de recuerdos, y se detuvo en el negro acharolado del azabache. Los folios de su vida cabían en aquel oscuro y brillante centímetro cuadrado. Leyó en ellos con detenimiento, señalando con su índice unas imaginarias líneas, hasta que un cuervo la sobresaltó: -¡Tú... tienes visita! Este relato lo continua Casss en el Blog: The Daily Planet's Bloggers Y la historia completa la podéis seguir en el Blog de Encarni.

La Princesa está triste... ¿Qué tiene la Princesa? Este duro leñador, que hace un poético fuego con los troncos que pedal a pedal va dejando en el camino. Que irreverente nos gana el voto de una presidencia virtual. Que queriendo, (por que es muy listo) nos emplaza, provoca, estimula, semana tras semana en el noble empeño de dejar algo de nosotros en un papel de plasma. A veces, a este duro leñador, le pesa el hacha, le confunde el bosque y los periquitos le vuelven loco. (por eso yo, no tengo periquitos) A veces, a este duro leñador, le entran ganas de ponerse el mono de faena y subirse a los tejados y esconderse en la noche de los cementos y en la lluvia de las varillas de encofrar; por que dice que desde ahí arriba se ven mejor las estrellas y aunque empapado de melancolía y tristeza, el cielo de Vezdemarbán es el más claro y limpio para esos menesteres. A veces, este duro leñador, le falta el aire. Ese que sobra en sus campos y que frío le rebana las orejas.

En la quietud de la noche, deambulo por la Gran Avenida. Es casi madrugada, y los escaparates de las tiendas permanecen oscuros. No se distingue su contenido. De lo que se trate, se confunde con la oscuridad. Los codiciados objetos de deseo y la noche son la misma cosa. Mejor aún, la noche se sabe lo que es, como huele, lo que mide, que música tiene y si llora o no, los objetos en cambio permanecen sin identificar, incoloros, mudos e inertes, sin corazón. En este inmenso establecimiento, se suponen miles de excusas, cientos de motivos que, de día deslumbran y acaloran. Decenas de peligros para nuestra irresponsable vanidad. Artilugios de autor de tiempos contados, tal vez oropeles exclusivos de estridentes formas, o criados de última generación incapaces de sonrojarse. Es la Modernidad, la Civilización. El “no va más” de nada. A oscuras intento adivinar el color de centenares de artículos expuestos y, todos son negros, el calor frío de unas imaginadas prenda