La Plaza Del Diamante

Este relato, lo siento pero os lo debo, quizás en otro momento que tenga mejor suerte. Iba a empezar contando una anécdota muy graciosa, que me pasó en la consulta del Urólogo, pero por alguna extraña y misteriosa razón, la mina de mi lápiz se escondía una y otra vez al presionar sobre el blanco papel y asomaba unos milímetros por la parte superior, todo era hundirlo hacia abajo y él nada... para arriba. Cambié a un bolígrafo, uno de esos que tiene varios colores y cuando subrrayaba en rojo o entrecomillaba en verde, salía el azul o el negro, desvirtuando el contenido del relato que perdía sentido con el irregular cambio de colores. Recordaba haber tenido una pluma estilográfica de esas que te regalan en la primera comunión y que no utilizas nunca, pero que ahora podría servir. Abrí el olvidado cajón y me puse a buscarla. Aparecieron portaminas sin minas, gomas de borrar y de las otras, (hace tiempo que no las uso, ni unas ni otras) un sacapuntas sin cuchilla, una escuadra

A Valencia, (la antigua) hay que entrar por la puerta. 8'00.- Desde la plaza de Sta. Mónica cruzamos el viejo cauce del Turia, al principio, el puente ya nos enseña las Torres de Serranos, entrada natural que comunicaba con los caminos que iban a los Serranos, el camino real de Zaragoza y el camino real de Barcelona. Es esta, una de las 12 puertas que custodiaban la ciudad, Gruesos muros de mampostería sólida, revestidos de paramentos de sillería de piedra caliza, traída principalmente de Alginet. 8'30.- En el nº 25 de la calle de Serranos, todavía se mantiene en pie un viejo refugio de la Guerra Civil, curiosa la rotulación que lo identifica en su fachada. En un corto paseo hacia el desayuno, nos saludan a pie de calle, el Palacio de la Generalitat, la basílica de la Virgen, el Miguelete y la Catedral, con paradas obligadas, especialmente en el interior de la Seo valenciana, donde se exhibe en una escondida y minúscula capilla, el Cáliz de la Santa Cena. 9'30.-

-¿Cómo lo llevas? -bien, me queda poco. ¿Y tú? -...dudas con la corbata, no se si ponerme la estampada de Chagall o la de las caras de Fornasetti. -mejor la de Chagall, es más adecuada. -Si, tienes razón, ...por cierto, vamos en taxi, es más seguro, más directo. -Como quieras, en metro estaría bien, pero si vas a estar más tranquilo... ¿Qué tal estoy? -Guapísima, parece que vayas a la Opera. -Gracias, ...lo mismo, sólo que un poco más místico. El taxi, volaba, de la 58 a la 47 por Broadway. No ves, miras velozmente y de soslayo te engañas reconociendo un recorrido que habíamos paseado por la mañana en sentido inverso. Que diferente es Manhattan cuando, sin prisas, levantas la vista hasta donde alcanzan los últimos pisos de sus rascacielos, la pasión se sobredimensiona y la vida se acelera. -Mira, allí es. -Entremos, tenemos tiempo de sobra, pero prefiero esperar sentado. -¿Crees que aquí estaremos bien?,...ahora podemos elegir. -Si, me gusta, los bancos son todos igual de duros y aquí