La Plaza Del Diamante

¿Y quién es él? ¿En qué lugar se enamoró de ti?¿De dónde es? ¿A qué dedica el tiempo libre?  Él hablaba sin pestañear, seductor, mirándole tiernamente a los ojos. Bebía los cielos en copa de plata. Exquisito, culto y aparente, era como un palacio de piel bronceada en soles de seis estrellas. Serio y circunspecto. Silbador de sinfonías, oberturas e intermezzos. Murmurador de sonetos y torre altiva de envidias glamorosas. Políticamente correcto.   Hasta que se le salió en conector del auricular y en todo el Salón se oyó “La barbacoa” de Giorgie Dann. Más preguntas en el Blog de San

Nuestra amiga uruguaya nos propone para este jueves descubrir esa palabra que, escondida, miramos de reojo, con deseo, con sed. En nuestro armario literario tenemos, guardadas en repletos anaqueles, palabras de ese tipo que, vestidas de domingo, lucen sus mejores galas. Palabras de color. Palabras de olor. Palabras de honor que guardamos para acompañar en las frases más lúcidas, las sentencias más determinantes, las declaraciones más apasionadas. Con las que presumimos por la mañana en el parque, llevándolas del brazo, porque es en ese momento y no más tarde, cuando queremos llamar la atención. Mi palabra es: vos. Sí, "vos", la sureña. La que es tú. Tú eres vos. Yo soy vos para ti y vos eres tú para mí. Vos es un pastel, que sinuoso, baila un tango en el paladar. Vos es el mayor, el adulto, porque es usted y el niño y el joven porque es tú. Vos es la segunda persona, o sea la otra además de yo. De vos te puedes enamorar, porque vos es seducción y se de

¡Un, dos, tres!  ¿Listos...? ¡YA! El clic era el pistoletazo de salida y cada uno había hecho su elección. La posición delataba cada una de las preferencias. Las sonrisas, disfrazadas, sólo despistaban. La realidad es que cada uno, vigilante, ocultaba sus cualidades protegiendo su línea de actuación.  Los pies, escondidos, apretaban con fuerza la baldosa de barro cocido sobre la que despegar ganando unos tragos de ventaja. La estrategia se adivinaba diferente:  El de rojo, había optado por la absorción externa, el fartón empaparía la mitad del líquido chufero y dejaría el resto para un rápido y único trago.  El de malva, más sofisticado, preparaba su salida con el procedimiento "palleta erectus" metódico donde los haya y de una eficacia contrastada.  El de negro, en medio, se debatía a codazos para encontrar una buena posición... había elegido el trago largo, su especialidad.  Maxilares tensos, lengua seca, paladar abierto; los tres, competidores por un mom

En un lugar de Verona, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho que vivía un joven tonto y afortunado del que poco se sabía. Ensimismado y soñador, se daba a leer textos de amor, alejándose en esta suerte de toda acción, refriegas y curiosidades sobre el comportamiento de hombres y bestias. Es pues que, de esta forma, Romeo de Quijano, que así se llamaba, modeló en su mente el sueño que había dibujado en forma de hermosa dama. Sembró su casa con libros que hablaban de enamoramientos, desengaños, dichas y desdichas e incluso cartas donde la razón de la sinrazón se empequeñecía ante su Diosa de humo. Así, dejado en sus pensamientos se le veía cada mañana creciendo ajeno al renovar de viejos odios con sus vecinos de enfrente, también de similar rango y poder. Al atardecer, en su mirador, abandonado en la mística contemplación del deambular de carretas, una caminante le sobresaltó: Qué y quién era esa visión de su sueño en forma de hermoso aliento. Bajó y abordó a la d

¡Fucsia! Qué difícil era de pronunciar, Fuc... sia. Los muros del huerto de Santa Rita estaban cubiertos por enredaderas que abrazaban sus superficies encaladas de blanco. Luego, con el tiempo, supe que esa planta trepadora se llamaba "Buganvilla" y su color era el "fucsia". Aquella tarde, durante unos minutos fue el tapiz sobre el que Violeta y yo nos besamos por primera vez. Algo que debería de haber pesado toda la vida sobre nuestras conciencias porque no sólo fue el primer beso, sino también el primer pecado. Al día siguiente sin pasar por el confesionario tomamos nuestra primera comunión, obviamente... ¡Sin la gracia de Dios! Hoy, unos años después la magenta trepadora ha dejado paso a un paramento alicatado hasta los tres metros, desde donde nace el luminoso de un Garaje. Violeta se casó con el hijo pequeño del propietario del huerto, y yo compuesto y sin novia, soy el mozo repartidor de una floristería que paradójicamente se llama "La Buganvi

Este jueves, el relato tiene una introducción de la que todos debemos partir, y que es esta: "Su voz era como un susurro, hablaba y hablaba sin escatimar en detalles. A esas horas de la noche, los pormenores sobre la historia de nuestra familia me adormecían sin poder evitarlo. El abuelo repetía una y otra vez la aventura de aquel viaje en el que una vez en el tren..." ...se enamoró de mi abuela. Era su primera salida de casa. Su primera ausencia. Solo en el compartimento disfrutaba del paisaje, perdiéndose con la mirada fija en la ventana entre verdes y azules. Desde su asiento de tercera, veía pasar la vida a cien por hora.  Ella subió en el apeadero de San Clemente ocupando una plaza frente a él. A partir de ese momento, no había más ventana que ella, a la que se asomó, vaciando alma y cuerpo hasta perder el sentido y, en la búsqueda, encontrar el sueño de su vida. Hoy, solo, mi abuelo vive mirando esa ventana, la del tren, la de los azules y verdes. En su sole

De la mano del amigo Juan Carlos , recibo la tarea de proponer un tema para este próximo: "Este jueves, relato" Y para que no sea tan sencillo, incorporo algunos matices: 1.- Éste no será un relato como siempre, sino un relato corto de no más de 200 palabras, sí, ya sé lo que dijo Tésalo, pero le he consultado y está de acuerdo. 2.- Tu historia nace y da continuidad a partir de mi introducción, que no cuenta para el límite de palabras. 2.- El tema será "Sucedió en un tren" con todas las variantes reales o de ficción: época, tipo de tren, estaciones, cercanías, larga distancia, etc. Como siempre podéis utilizar la foto de la propuesta o alguna otra que os parezca más apropiada a vuestro relato. Comunicarme vuestra publicación con un comentario en este post y añadir el enlace a vuestro relato . Podéis hacerlo desde el miércoles noche al viernes, pues el sábado cerraremos la convocatoria. Introducción: "Su voz era como un susurro, habla

Un día en la vida de un muerto. 00'01.- Hoy, primer día de mi ausencia, me ahoga la melancolía y me desbordan los recuerdos... no quiero mirar atrás. 06'00.-  Sigo perdido, perplejo en este nuevo amanecer. Me lleno de ausencias irrecuperables, no caben más de las que, a última hora, pude coger. 08'00.- Ya es de día, pero me sigo viendo oscuro y gris, no sé como iluminarme. Deseo encontrar algo mío, aunque sean las mentiras. 12'00.-  Doce horas han pasado y yo, entre nubes, me disfrazo de otro que se me parece, insisto, pero nadie me cree ¡Ingrato destino! 16'00.- Dieciséis horas de no ser yo. Me rodean mis amados, me acarician mis amadas, estrecho el círculo e intento hacerlos míos. Se me esfuman, soy de humo. 20'00.-  Veinte horas de desear: deseando tocar, deseando oler, deseando ver y oír, deseando llorar pero el deseo es carnal y ya no está a mi alcance. 24'00.- Un día de renuncias, recelos y envidias. Solo sin mi sombra

     Fue un primer encuentro a dos.  Hablábamos por teléfono para quedar en vernos y tomar una cerveza: -Sí, conozco el sitio -le dije. -Entonces a las cinco -me contestó. A l colgar recordé un detalle de la conversación en la que me insistió que, ninguno de los dos podríamos irnos sin pagar, comentario que no entendí y al que entonces no le di importancia.  Llegué unos minutos antes y le vi llegar, cojeando, con un bastón en el que se apoyaba a cada paso y con el que imprimía a su caminar un ritmo secuencial aprendido a golpe de asumir.  Era la hora en la que el toro y el sol se funden con la mirada y allí estábamos los dos, por primera vez, después de oírnos, leernos y comentarnos desde el más consentido anonimato. Nos pedimos dos cañas, una para cada uno, y disparamos nuestros obuses de letras: Nuevas, por estrenar, por descubrir; con un tono vivo, con un volumen pausado, con la mirada directa, con el ritmo que da la proximidad y el orden que merece la escucha.  Aquel loc

    Un nuevo mundo es el nuestro, lleno de materias y vacío de valores. Pero supongo, que diferente a otros nuevos que están por llegar, en los que se multiplicarán las materias y dividirán los valores. En los inventarios que postmorten realizaban los notarios en el siglo XVI, apenas se relacionaban una docena de objetos personales por cada difunto. Hoy, en este nuevo mundo (especialmente el occidental) los ciudadanos almacenamos un promedio de 50 muebles y un total aproximado de 300 objetos personales, cifra que varía al alza, tal y como se generan más y más necesidades. Este nuevo mundo es un inmenso contenedor de materia transformada en desechos, y de valores en riesgo de extinción. Un nuevo mundo que envejece mal y pronto, y que lo único que ha aprendido a hacer es a vomitar miles de millones de objetos, para ser vendidos, usados, revendidos, olvidados y tirados. Todo un caos organizado. Pero el futuro (de nosotros depende) no es tan dramático, podría ser hasta excitante y

    Tomasa fue requerida al centro escolar para recibir la primera protesta seria por el comportamiento de su hijo. La soberbia de Carlos empezaba a preocupar a su maestro que, veía en él, una actitud más grave que las habituales travesuras a las que le tenía acostumbrado. Con tan sólo 12 años, desconocía el significado de la palabra soberbia. Su madre, Tomasa, tampoco lo sabía. -Señora... ¡su hijo es soberbio! -¿Sober... qué? -Soberbio, arrogante, vanidoso... -No entiendo -argumentó Tomasa, haciéndose la despistada. -Pues es muy sencillo, Carlos se cree superior a sus compañeros, es orgulloso y se valora en exceso; y esa soberbia le está enfrentando y distanciando del resto de los alumnos. -Pero... si mi Carlitos, en casa, se porta muy bien: ayuda en la cocina, controla a sus hermanos. ¿Y las notas. qué me dice de las notas... son buenas no? -Sí, pero estos días, me están llegando muchas quejas, ayer por ejemplo, quitó a empujones a un compañero para sentarse él, al lado

¿Qué es el Destino?, dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul. ¿Qué es el Destino? ¿Y tú me lo preguntas? El destino… eres tú. En otro no creo. El Destino, no es ni más ni menos que el tino, (sin des) con el que se hacen las cosas. En mi caso, la excepción confirma la regla. Qué es sino esa circunstancia que padezco a diario, sin excepción, irremediablemente, cada día, da lo mismo la hora o el lugar. Hasta el punto de replantearme creencias y fabulaciones respecto a por qué sucede todo, generándome dudas existenciales que minan mis más rectas convicciones. A estas alturas estaréis preguntándoos, qué es eso tan transcendente que cada día, sin excepción tambalea mi fe en lo puramente circunstancial. Es muy sencillo, mi batalla con el autobús la tengo perdida: -¿Por qué siempre el que espero es el último en llegar, y no lo es en cambio cuando es otro el que necesito? -¿Por qué otras veces cuando lo veo llegar, tengo el semáforo en rojo (él en verde) y cuando c

Solidaridad es una palabra que se estaciona en nuestra boca y casi no nos cabe. Esculpe una pequeña esfera en la mejilla como cuando saboreamos un “chupa-chups” demasiado grande, y al igual que el dulce caramelo, la palabra, la llevamos de un lado a otro haciéndola bien notoria. Ninguno de nosotros somos dueños de alguna parcela de poder en este mundo, salvo de esa tan cercana como lo es el devenir de nuestra familia y por extensión el del vecindario más próximo. Tenemos que ser prácticos con nuestra solidaridad y transcender al menos en lo que alcanzan algunos de nuestros cinco sentidos.    El barrio es un submundo lleno de estímulos a flor de piel, se podría decir que es un añadido al resto del universo con colores propios. Ambos parece que funcionan a pesar el uno del otro. Pero sólo es una apreciación, pues el Barrio es receptor directo de los accidentes universales, y no obstante la primera y única víctima de los personales. En el barrio, desarrollamos nuestra in

Si no recuerdo esta historia, es que estoy muerto. No muerto de vivir, sino muerto de ser. El pegajoso verano, con sus lentos y bochornosos días, me obligó a salir por la noche. Vagabundeaba por el bosque en busca del Árbol de Josué , pero Josué jamás había plantado un árbol en aquellas mil hectáreas. Aquella noche, con la luna retirándose, busqué la salida del pueblo, y lancé la moneda: ¡ contigo o sin ti ! salió cruz. Y conocí la crudeza de una nueva paranoia: tu ausencia y el terror que en tu lugar me acompañaba. Viajé a través de los árboles, como una bala en el cielo azul , perdido, ninguno era el que buscaba y seguí hasta confundirme en el desierto de Mojave. De madrugada, descompuesto, regresaba sin intención alguna, simplemente arrastrado por una inercia intuitiva buscando mi casa donde las calles no tienen nombre . Ebrio de todo, giré la cabeza en busca de una simpleza que llevarme al alma, pero la noche me respondió con un denso silencio. El resto de la mañ

    Este jueves el relato viene envuelto en una caja anónima. La mía consiste en seguir libremente el estribillo de una canción, que ha resultado ser esta de Joaquín Sabina:     "Más de cien palabras, más de cien motivos para no cortarse de un tajo las venas, más de cien pupilas donde vernos vivos, más de cien mentiras que valen la pena".     Y dicho esto, el "nano", que había permanecido sobre su taburete, se levantó, envolvió con su brazo a su compadre y se dispuso a seguir con la canción. Sólo tenía que doblar el estribillo, tal y como lo venía haciendo en toda la gira, pero le traicionó un falsete que le dejó atónito. Carraspeó, tosió, pero la melodía no le salía. Los gallos se sucedían sin remisión. Miró al público con cara de circunstancias, y se tocó la garganta buscando una explicación. Tragó saliva y empezó de nuevo. Tenía que recuperar aquella estrofa como fuese: "Más de cien..." nada, no había forma. Su voz, esa entre oscura y trémul

Erase una semana que no tenía jueves. Todo era preguntar por qué, pero nadie sabía responder. Algún error en la impresión del calendario había dejado esa semana -únicamente esa- sin el día del medio. No me lo podía creer, una y otra vez los repasaba, perplejo, incrédulo, y sólo contaba seis. Del miércoles pasaba al viernes, dejando un sospechoso olor a vacío inexplicable, más propio de un mágico maleficio que de un error tipográfico. El miércoles noche sonó la última campanada del reloj de pared que cantaba las horas y contaba los días, y la temida bienvenida al primer minuto del viernes no se hizo esperar. ¿Dónde estaba el jueves? ¿Cómo se había perdido? Hasta llegué a dudar si... habría existido alguna vez. Tal era mi preocupación, ansiedad y desconcierto que exigí una explicación al hacedor del tiempo, y este me contestó: "Los Jueves, como cualquier cuerpo que marcha sin parar, necesita ajustes periódicos. Inspecciones emocionales. Analíticas de contenido para deter

Destino y/o azar Apenas he jugado a juegos de azar. Es muy sencillo, ¡no creo en el azar! sin embargo existe o al menos lo sufrimos o disfrutamos como consecuencia de un hecho físico o intelectual. Eso que llamamos suerte o desgracia y que tanto parecido tiene con el "Destino" no es sino el resultado de un acierto o un error; ambos tan reales que transcienden en el devenir de cada segundo de nuestras vidas. El destino no se manipula, simplemente se orienta como consecuencia de un acto propio o de terceros, que altera o modifica el recorrido de la acción. Acción esta, que evidentemente no existiría sino fuera propiciada por un hecho que determina en uno u otro sentido. Sólo es lo que existe, y no lo es precisamente por decisión divina, sino por la acción directa de la mano/cabeza del hombre. La ley humana termina dibujando una realidad tan afortunada como la más multicolor pintura de Velázquez, o desgraciada como la más sombría de Goya. El destino y/o azar. La su

(Fragmento de una novela en la que estoy trabajando) Alex no había llegado a conocer del todo aquella mansión. Se movía en espacios concretos: el salón, el dormitorio, la cocina, y el hall que le llevaba al exterior. Ese inmenso jardín poblado y cuidado hasta la exageración. Las avenidas de rodeno, salvaban los desniveles con traviesas de raíl que lucían su autenticidad, mostrando las heridas sin tapar de sus viejos anclajes. Los grupos de árboles se sucedían en una secuencia que los reagrupaba aleatoriamente. No sucedía lo mismo con las plantas que jugaban ordenadas en parcelas por especies, dibujando círculos y espirales que se perdían en grupos, sólo interrumpidos por las aceras de piedra.  En una perspectiva a ras de suelo se mezclaban orquídeas con jazmines, adelfas con hortensias y rosas con alegrías. El césped y la tierra, común denominador de tanto color, matizaban los encuentros como si del espacio escénico de un teatro se tratase. Alex y Silvia lo frecuentaban a

¡Rinnnnnnng!¡Rinnnnnnng!¡Rinnnnnnng!  El teléfono sonaba una y otra vez, y una y otra vez, me resistía a descolgarlo; hacerlo, suponía enfrentarme a una dura realidad, para la que en en ese momento no estaba preparado. Como un niño grité al vacío, tapándome los oidos intentando esconder su sonido: ¡Eeeeeeeeea! Eeeeeeeea!¡Eeeeeeeea! No me podía engañar de forma tan tonta. Si no la quería atender, no la atendía, y en paz. ¡Piiiiii!¡Piiiiii!¡Piiiiii! La cafetera me avisó que su contenido estaba a punto; sin embargo, en ese momento ya no me apetecía el café. Ni el café, ni ninguna otra cosa. ¡DingDong!¡DingDong!¡DingDong! Sonó el timbre de la puerta. No podía dejar de abrir, en algún momento del día, mi suerte podía cambiar. Era ella. No sé cómo lo hizo. Cómo pudo llegar desde su casa a la mía en tan poco tiempo. No vi cómo levantaba su mano, y... ¡Plas!¡Plas!¡Plas! Más emociones con sus ruidos en el Balcón de Casss.

A las 6 de la mañana, cada día, el campo abre sus puertas y los hombres y mujeres de la casa , fieles a sus tareas de temporada reparten los quehaceres al abrigo del amanecer.  La demanda del valle es amplia y también su oferta. Adela es la primera en levantarse. Es la capitana de un ejército ovino, rebaño taciturno y disciplinado como pocos. Pasa revista desde la ventana que da al prado. Las ovejas y carneros en numero de 110 en total, son el futuro de la familia; su piel, lana, carne y leche pagarán los estudios de los pequeños y la tranquilidad de los mayores. Desayuna sola. Mira de nuevo a través de esa pantalla multicolor llena de animalitos de dibujos animados. Prepara la leña y calienta los fogones. El aceite de la sartén chisporrotea al tiempo que distribuye en el banco los enseres del desayuno, los huevos, el pan tostado, la mermelada y la leche fresca de hace unos minutos. Abre la puerta de la cocina que da al valle y en silencio, consigue movilizar 110 soldad