La Plaza Del Diamante

           Sabes abuelo, algún día te podré escribir una carta, esa que ahora garabateo porque soy un niño. Una carta de verdad, en papel, como las de tu época. Con letras cursivas, puntos, comas y todo eso que, no siendo lo más importante te dará una idea de lo que he aprendido. Una carta con su día, mes... y año, por si se extravía y te llega a destiempo. Una carta sin firmar porque tú sabrás de quién es. Una carta en la que, tarde, te dé las gracias por todo y te cuente que ya soy mayor, como tú y que siento la emoción de los primeros y extraordinarios descubrimientos, esos de los que tú ya me hablabas y yo, sólo oía sin entender.   Una carta corta y torpe porque no tendré práctica y mi mano se mostrará titubeante; ya sabes que ser joven no es ninguna ganga, pero tiene sus ventajas... Qué te voy a contar a ti que gozaste del privilegio del descaro, la osadía, la curiosidad y la seducción hasta que esa terrible enfermedad te borró la vida de un plumazo.      Sabes abuelo, al

Y detrás del Arco Iris, se hizo el silencio... ...A todas las víctimas de la sinrazón, del poder mal entendido, de la fuerza desequilibrada, de la ceguera del alma, de las diferencias no asumidas, de la naturaleza prostituida, de la inocencia desarmada, del color, sea cual sea. Solo nos queda, una vez muertos, buscar la belleza del Arco Iris. Más en el balcón de Casss

Vivimos en un mundo que cambia aceleradamente. Antes, las musas eran la única fuente de inspiración. Hoy, a finales del siglo XXI, todo se consigue por transmisión del deseo. En la biblioteca de mi distrito existe una sección que, con el nombre: "Tangential story of dreams" y a través de un sensor deductivo, adivina y extiende una copia con el fragmento de texto que estás imaginando. Hoy, para salir airoso de la convocatoria de Demiurgo, visito por enésima vez el edificio. En su interior, la ciclópea puerta de cristal diáfano te ofrece todo lo imaginable, solo tienes que pensar frente ella e introducir ordenadamente los dedos de la mano izquierda. Primero el índice, que se cuela viscoso por la cremosa textura del vidrio, y la puerta responde: ¡Novela. Relato. Poesía. Ensayo...! Solo cuando detecta la coincidencia con mi deseo se para y almacena la información. A continuación el pulgar -el orden de introducción es aleatorio-: ¡Tema. Trama. Estructura. Nudo. Confli

Se nos fue el jueves y nos dejó la pantalla llena de pasión. Los "Enamorados"  han ocupado nuestro tiempo, desafiando con variadas descripciones, amores y desamores. Todo vale cuando se hace con el corazón.  Gracias, una vez más, a Casss por sus geniales imágenes, y su generoso tiempo. Cambiamos de continente, para darle la bienvenida a Demiurgo que nos conducirá el próximo jueves, 12 de Noviembre de 2015. De nuevo... ¡Gracias y abrazos!

Pido disculpas por la reedición, pero tengo las musas y el tiempo... pasando la ITV. Ella también estaba enamorada de él. Lo conoció una noche en la que sus caras se fundieron en el reflejo de una esperanza cristalina, les sorprendieron sus diferencias vitales, pero una primera conexión sentó las bases de esta relación tan abstracta y virtual. Era antinatural, ella hasta ese momento había jugueteado con los astros y él con las vacas, pero ese instante había torcido los destinos de ambos en una dirección impensable. Se buscaban en la noche, al reflejo de aguas salmantinas que cristalizaban sus rostros en la helada madrugada. Su amor era incompleto, les faltaba tocarse, seguir con la mirada sus gestos, temblar con sus rubores. Así, con esas carencias se encontraban y así se disfrutaban. Ella se llamaba Catalina. Él Ojos Negros. Ella estaba bautizada para la vida, él para la muerte, aunque se dejaba engañar cuando le vendían un destino inmortal. Había soñado con

            ¡Enamorados! Este jueves el relato es cosa de dos.  Enamorarse en una aventura apasionante que todos hemos vivido alguna vez. Sentimiento que late todavía en el corazón, o inmortalizado en nuestra memoria. Cuéntanos tu historia de Amor como si fuera una película en color. Sí, la tuya con ese hombre del que sigues enamorada; con aquella mujer que continua volviéndote loco; con ese profesor de literatura que te enamoró con Machado, o con la rubia de Pilates que te quita el sueño.  O si te apetece, inventa una ficción con los clásicos: Romeo y Julieta, El Quijote y Dulcinea, los Amantes de Teruel. Una historia de Amor en no más de 350 palabras, que publiques a partir del miércoles noche y me lo notifiques, para enlazaros juntos, en un comentario en este Post.  La imagen, si no te gusta la mía, la pones tú. Te espero.               

Vivo en un octavo. Cada día, el ascensor acude a mi planta con la precisión de un tren de alta velocidad. La puertas se abren, invitándome a entrar a la primera sensación del día: Un penetrante aroma a café recién hecho.   Pulso el botón de bajada y comienza la aventura de cada mañana: oler, planta por planta, intentando adivinar en cuál de ellas es más fuerte el olor a café. Ubicar su origen, poniéndole cara a esas manos que han mezclado, molido y filtrado, hasta conseguir ese cremoso exprés de tan exquisito aroma y sabor.   El descenso es corto, y la carrera de olfatear se concentra al paso de los diferentes pisos.  Podría ser Carmen la del séptimo, se levanta temprano y a estas horas lleva a la niña al colegio, seguro que vuelve para apurar el resto de su cafetera. Manuel el del sexto trabaja en casa, es informático, pero no me lo imagino trajinando en la cocina, es más de cafetería. Desestimo a la pareja del quinto, ambos trabajan en Iberia y esta semana vuelan a

Para Eduardo. Es evidente que somos, no lo es tanto que estamos.  Ser, se da por hecho. Estar, se siente.  Ser, no tiene más mérito que pertenecer por defecto.  Estar, es meritorio, comprometido, generoso, ejemplar.  Eduardo además de ser... estaba. Siguiendo una sugerencia de Sindel

-¡O te cortas el pelo o no hay calle! -¡No, el pelo no! que parezco una sandía. -Pues tú verás, ¡Castigado en casa! Don Ricardo, el barbero, no era santo de mi devoción, tan estirado y peripuesto él, con su guardapolvo gris. Los brazos fuertes de mi madre me arrastraban por toda la calle hasta ponerme delante de su puerta. Una vez dentro ya no tenía remedio. -¿Qué le hacemos al niño, Amparo? -Lo de siempre Ricardo… al cero, que vaya bien fresquito. Sentado al fondo de la sala, esperando mi turno, vivía aquel momento como algo dramático, un martirio sin merecerlo, un chantaje humillante. -A ver niño… ¡Estate quieto! Deja de mover la cabeza o te llenaré de trasquilones.  La máquina de esquilar, se paseaba desde la nuca a la frente y desde la oreja derecha a la izquierda. Arrasaba con todo el pelo que se le ponía por delante. Mis atributos capilares se esparcían por el suelo, mechones de pelo desraizado que en un tiempo largo no volverían a vagar compactos por mi frent

Si no fuera por ti, qué sería de mi habitación. Siguiendo una idea de Sidel

¿Y quién es él? ¿En qué lugar se enamoró de ti?¿De dónde es? ¿A qué dedica el tiempo libre?  Él hablaba sin pestañear, seductor, mirándole tiernamente a los ojos. Bebía los cielos en copa de plata. Exquisito, culto y aparente, era como un palacio de piel bronceada en soles de seis estrellas. Serio y circunspecto. Silbador de sinfonías, oberturas e intermezzos. Murmurador de sonetos y torre altiva de envidias glamorosas. Políticamente correcto.   Hasta que se le salió en conector del auricular y en todo el Salón se oyó “La barbacoa” de Giorgie Dann. Más preguntas en el Blog de San

Tengo pocas ocasiones de meter las narices en la prensa escrita. No creo en ella, bueno... a estas alturas ya no creo en casi nada. Pero nobleza obliga y un jueves de relatos, ¡es un jueves de relatos! Así pues, me dejo en el Kiosko los últimos dos euros que me quedan y busco titulares que me inspiren. ¡Nada! no hay nada que merezca la pena... hasta que llego a las páginas de anuncios por palabras y leo: "Hotel, necesita DOS BOTONES de 15 años, imprescindible de baja estatura” "Se necesita matarife para mercado municipal, interesados acompañen partida de nacimiento y Certificado de Adhesión al Glorioso Movimiento Nacional” "Hoy gran estreno: EL ASESINO” de Tarantino. Asesino sí, pero no de personas, sólo se dedica a las mujeres” "Estudiante de 18 años, desea ponerse en contacto con señora de buen ver, no importa clase social, edad o color de piel, es sólo para mejorar en la práctica del sexo” “Las mujeres de un pueblo de la comunidad, se amotinan e

¡Confío plenamente en este adhesivo! Siguiendo una idea de Sindel

Nuestra amiga uruguaya nos propone para este jueves descubrir esa palabra que, escondida, miramos de reojo, con deseo, con sed. En nuestro armario literario tenemos, guardadas en repletos anaqueles, palabras de ese tipo que, vestidas de domingo, lucen sus mejores galas. Palabras de color. Palabras de olor. Palabras de honor que guardamos para acompañar en las frases más lúcidas, las sentencias más determinantes, las declaraciones más apasionadas. Con las que presumimos por la mañana en el parque, llevándolas del brazo, porque es en ese momento y no más tarde, cuando queremos llamar la atención. Mi palabra es: vos. Sí, "vos", la sureña. La que es tú. Tú eres vos. Yo soy vos para ti y vos eres tú para mí. Vos es un pastel, que sinuoso, baila un tango en el paladar. Vos es el mayor, el adulto, porque es usted y el niño y el joven porque es tú. Vos es la segunda persona, o sea la otra además de yo. De vos te puedes enamorar, porque vos es seducción y se de

¡DESPEDIDA! Siguiendo una idea de Sindel

¡Un, dos, tres!  ¿Listos...? ¡YA! El clic era el pistoletazo de salida y cada uno había hecho su elección. La posición delataba cada una de las preferencias. Las sonrisas, disfrazadas, sólo despistaban. La realidad es que cada uno, vigilante, ocultaba sus cualidades protegiendo su línea de actuación.  Los pies, escondidos, apretaban con fuerza la baldosa de barro cocido sobre la que despegar ganando unos tragos de ventaja. La estrategia se adivinaba diferente:  El de rojo, había optado por la absorción externa, el fartón empaparía la mitad del líquido chufero y dejaría el resto para un rápido y único trago.  El de malva, más sofisticado, preparaba su salida con el procedimiento "palleta erectus" metódico donde los haya y de una eficacia contrastada.  El de negro, en medio, se debatía a codazos para encontrar una buena posición... había elegido el trago largo, su especialidad.  Maxilares tensos, lengua seca, paladar abierto; los tres, competidores por un mom

Hotel Costes K. El español Ricardo Bofill diseñó este hotel de estilo posmodernista , situado a 100 mts . del Trocadero y de la torre Eiffel , contemporáneo y armonioso en una sutil mezcla de piezas de diseño y auténticas obras de arte. 8:30 Hace frío en esta mañana de Febrero, frente al hotel está el bistró Le Magdebourg , un espectacular croissant con mantequilla, junto a un café con leche hirviendo nos entonan para el apasionante “vía crucis ” parisino. 9:00 Un paseo, y le damos los buenos días a la torre Eiffiel , recreamos nuestra mirada con una sosegada visión del símbolo de la capital e impregnamos nuestra retina con la esencia que nos acompañará el resto del día, 200 metros hasta el Palacio de Tokio . En su ala izquierda esta el Museo de Arte Moderno de la ciudad, construido para la Exposición Universal de 1937 a orillas del Sena. Los principales artistas europeos del siglo XX , están representados por su obra, desde el Fauvismo y el Cubismo hasta el Nu

Valencia, 1940 - El hombre del saco         Entre ruinas, el año estrena invierno. La ciudad se recupera lentamente de las heridas de una guerra que ha enfrentado a familias y amigos. Una guerra estúpida e injusta que sufren todos, indistintamente del color de su conciencia. Toni tiene 12 años, vive en un pueblo próximo a la capital. Ha oído hablar de ella, de sus amplias calles y frondosos jardines. Como también sabe, que al final de esas calles y jardines, cuando acaban las casas, hay un mar grande y azul. Y más allá, un paraíso al que llaman América.  Un día al salir del colegio, decidió que iría a ese paraíso, se haría rico y volvería con fortuna suficiente para aliviar la penuria de sus padres. Ese día era tan bueno como cualquier otro para escapar de casa. Escondido en un vagón de cercanías, cubrió su primera etapa hasta la estación de la capital. Salta al andén y busca la salida, al tiempo que queda impresionado por la magnitud del edificio y la multitud de viaje

Mi Verano es un resumen de los vicios que crecen conmigo. Podría llamársele también una antología prosáica de vanidades y lujurias. Ya os podéis imaginar que todas juntas al mismo tiempo, en la misma estación, son difíciles de ubicar. Todo es cuestión de apretar las unas contra las otras, esperando que quede un hueco por el que poder respirar...  Respiro y digo: ¡Hasta pronto!