Este jueves, relato. "Profecías del fin del Mundo"

     No sabía qué clase de canalla era, supongo que lo había ocultado en mis primeros meses de relación, esos en los que ella me lo ponía fácil. A mí se me hacía la boca agua pensar en mi nueva y probablemente definitiva adquisición. O no es eso, lo que uno obtiene con una mujer, especialmente cuando deja de ser “una” para convertirse en “mi”. Era demasiado bonita e inteligente para compartirla, e inconsciente, empecé a rellenar sus vacios con sospechas que exigían un control más determinante: Ubicar y acaparar sus veinticuatro horas del día. Sus primeras respuestas, tímidas y sutiles, eran reivindicaciones de pequeñas parcelas de libertad que empecé a verlas como una amenaza inaceptable. 

     La olía, la registraba, la espiaba, la seguía. No soportaba la más mínima laguna que no tuviera mi consentimiento o una clara explicación; aún así, la sombra de la mentira erosionaba mi mente. Desconfiado, la esperaba a su llegada del trabajo maltratándola con impertinentes reproches que hacían que huyera asustada y se encerrase en la habitación. Hasta hoy, que borracho, la he visto salir con su maleta, luminosa y desafiante. Iracundo la he detenido al dirigirse a la puerta de la calle y una vez más, ebrio de vino y de celos la he golpeado con rabia hasta violarla sobre la rancia alfombra del Recibidor. En el suelo, quieta, indefensa, herida, me ha recordado que siempre habíamos sido el arquetipo de la mediocridad compartida.

     Ahora, en este dramático momento, la sombra de mi cuerpo se dibuja sobre el de ella. Mi mirada borrosa por el odio solo ve una figura anodina y oscura. Su corazón late volando hasta el estremecimiento y sus ojos, en claro contraste con la tristeza de los míos, brillan con la esperanza de la definitiva despedida. En este momento, con mi mano sobre su cuello, desconozco las razones de tanta locura. No puedo encontrar a la persona que era y que inspiró nuestra primera pasión. El presente está condenado a una insoportable vida de desconfianzas y sospechas. ¡No puedo más!

     Mis manos reanudan el caótico baile: primero ha sido un grito, después más golpes, luego la oscuridad seguida del silencio. Entre medias, el dolor ocre en el alma. La sangre pintando de rojo la indefensión. La herida morada de una ilusión rota. El caos grisáceo de una cara irreconocible. La negra confirmación de un final anunciado. El último soplo de una paleta que alguna vez estuvo llena de colores.

      Y recordé aquel día de nuestro viaje de novios, a la puerta de la Alhambra, cuando la gitana le susurró al oído:

     -"Tus sueños de hoy, paya, con este payo, serán tu pesadilla de mañana”.