La Plaza Del Diamante

"El apego a un objeto... o dos" Los muy adultos, tenemos la memoria larga y la imaginación más larga todavía. Las “batallitas” tienen colores, misterio, magia, crean expectativas y se perpetúan en el tiempo, incluso algunas de ellas, llegan a parecer de verdad. Aquella tarde en Benicasim, (Castellón) me preparaba para un acto de relativa solemnidad, tanta como la que implicaba que te premiaran los amigos, vecinos y familiares... o sea, muy poca. Pero eso, sí, con mucho protagonismo, pues había hecho pleno en casi todas las competiciones deportivas. Las mesas de la cena en la que se entregaban los trofeos a los ganadores de las diferentes competiciones de las Fiestas, brillaban relucientes reflejando las luces de las farolas de la inmensa pinada. Jardín que por una noche se iba a convertir en el Cenador de una Comunidad engalanada, que por un momento cambiaba los   bañadores por tejanos y las chanclas por zapatillas. ¿Qué que tiene que ver todo esto...

Hoy, primer día de mi ausencia, me ahoga la melancolía y me desbordan los recuerdos... no quiero mirar atrás. Hoy, segundo día sin mirar atrás, perplejo en este nuevo amanecer, me lleno de pérdidas irrecuperables, no me caben más de las que traje. Hoy, tercer día, perdidas mis pérdidas, me veo oscuro y gris, y no sé como iluminarme para encontrarme... aunque sea la mentira. Hoy, cuarto día entre nubes, me visto de mentiras, me disfrazo de otro que se me parece, lo intento... pero no se lo cree. Hoy, quinto día de no ser yo, me circunda el amor, sólo tengo que estrechar el círculo y hacerlo mío...  se escurre, es de agua. Hoy, sexto día de llorar, intento rehacerme deseando el deseo, pero el deseo es muy caro y no está a mi alcance. Hoy, séptimo día de renuncias, me lleno de recelos y envidias gratuitas. Solo, llego hasta el horizonte, cruzo su puerta y me pierdo para siempre.

¿Hemos vivido algo extraordinario, especial, inolvidable? Ocupé mi asiento, y quedé sumido en la más total de las abstracciones. El color y las estrellas mariposeaban golpeándome como punzadas de alfiler dorado. Aires de fiesta, de ilusiones, de esperanzas y de miedos. Todos ellos se paseaban a mi alrededor, cubriendo mi aura; ésta, me protegía de dispersarme en ensoñaciones que no eran aconsejables y que además no deseaba. Encerrado en mi mismo, ausente del carnaval que se dibujaba delante y detrás de mí, recordé mis principios; aquellos en los que idealicé esta posibilidad extraordinaria, especial, inolvidable. Sentado, impaciente con vecinos impacientes, fiel a la espera con la mente perdida y los ojos distraídos en   piruetas ajenas, esperando el paso del tiempo. El espectáculo avanza y los mercaderes se confunden y se mezclan. Los de pedigrí con los bastardos... ¿En qué equipo juego yo? Cae la noche y sube el alboroto, de pronto se hace el silencio... es...

El siguiente entrecomillado es de Barbebleu :  "Admiro a los Artistas porque quieren y saben crear; porque son dioses m enores . Son dioses porque crean, y son menores porque no crean desde la Nada. Y no crean espacios, tiempos o similares; ellos crean emociones, sentimientos, espejismos de la cabeza, el corazón o las tripas, que de todo hay, y cada momento tiene su afán y necesidad. Incluso existen aquellos que amalgaman sensaciones contrapuestas para dejarnos en ebriedad fisiológica… Y si son dioses porque crean, y son menores porque crean desde el Algo, mayor asombro produce crear desde el Todo. Acercarse creativamente a un Absoluto, JOHANN SEBASTIAN BACH, requiere talento creativo, es evidente, pero también arrojo y determinación, y si me permiten, ese punto exacto de locura que espejea en el artista.   Y esto es lo que nos aporta PFP al entrar a saco en la obra bachiana , descubriendo su perfecta arquitectura interior, desentrañando la eficaz simplicidad de s...

Luther King, tenía 34 años, cuando recibió una carta de un desconocido que se hacía llamar Barack. El sobre tenía matasellos de Honolulu, pero lo que le desconcertó era que estaba fechada el 28 de Julio de 1980, cuando en realidad estaban en el 1963, pensó que se trataría de algún error. Le llamó la atención el carácter decidido y soñador de aquel joven, que con una caligrafía minuciosa y ordenada, le recordó su adolescencia en Atlanta, en la que sufría el segregacionismo mientras intentaba graduarse formalmente en secundaria. King, le devolvió el escrito, animándole a construirse un futuro firme, sin entrar en detalle sobre las diferencias en las fechas, pensando que sería un lapsus de la oficina de Correos. La misma perplejidad le producía a Barack, al comprobar que estaba recibiendo en 1980 correspondencia sellada en Atlanta en 1962. Era imposible que aquello estuviera sucediendo. Ninguno de los dos sabía del otro. Un cúmulo de coincidencias misteriosas los habían u...

En silencio, la imagen de ElSilencio nos arrastra a una desconocida Ilusión. Una reunión alrededor del misterio, de la expectativa, del descubrimiento. Nos saca de nuestra cotidianeidad y nos da la vez para satisfacer la curiosidad. No importa lo que veamos a través del hueco en la pared, no importa lo que nos acompañe en la aproximación a la escalera de subida, no importa su tosco, austero y espartano entorno, no importan los que accidentalmente coinciden con nosotros en el orden de visita. Lo que realmente importa es la necesidad de encontrar un mundo nuevo al hilo de la provocación. El motivo, la excusa, el hambre, el irrefrenable deseo de iluminar nuestras vidas, de una vez por todas. -Dicen que se ve la felicidad. El, guardaba cola desde las 12 del día anterior. Toda la noche en vela, esperando su turno, tenía el 620 y ésta daba dos veces la vuelta a la manzana. -A mí me han dicho que hay una ventana grande con una luz cegadora, que aturde y deslumbra, pero que ...

Para Tomás, el día pintaba mal. Había recibido una carta certificada, por la que se le citaba esa mañana en el Servicio de Urología. El contenido de la carta era el siguiente: "Pauta de preparación para la Cistoscopia y recogida de orina para la Citología" seguido de un texto farragoso en letra pequeña que hablaba de laboratorios, biopsias, anatomía patológica y antibióticos. A Tomás le cambió el color de la cara y la gama de violetas, morados y lilas pintaron un nuevo lienzo en su rostro que le acompañó el resto del día. Consultó a la Wikipedia para confirmar que no estaba equivocado... ¡Dios mío, no estaba equivocado! Aguardó impaciente en la sala de espera, hasta que su nombre sonó por los altavoces... -Tomás García, pase a consulta 8. Muerto de miedo, y siendo consecuente con los conocimientos que al respecto había adquirido en las últimas horas, empezó a bajarse los pantalones. Cuando estuvo desnudo de cintura para abajo, se presentó a la enfermera...

Uno Nuevo, otro viejo y un tercero prestado. El nuevo: “Más vale tarde que nunca” Amé torpe, lisiado, ciego. Amé el cuerpo, al descubrir el alma. Amé desnudo, después de haber sobrevivido vestido. Amé desprendido, entregado, vendido. Amé el Blanco y Negro, cuando supe como era el color. Amé la esperanza, la mañana que vi salir el Sol. Amé el despertar, después de ver dormir para siempre. Amé con alas gastadas a ángeles demonios. Amé con desesperación, el tren que perdí. Amé más tarde, lo que primero sólo quise. Amé la belleza, antes de tenerla. El viejo: “El corazón tiene razones, que la razón desconoce” Pierdo el autobús de las 12... es el último. Asumo el contratiempo con resolución y al instante corro, bebiéndome los seis kilómetros que me separan de casa. Primero una gran avenida, luego otra, un cruce y a la derecha el largo bulevar. Llego al portal extenuado, enamorado... ¡He recibido el primer beso! El prestado: “El Amor e...

Queridas Jane, Sukie y Alexandra: Mucho me alegraré, que al recibo de esta os encontréis bien, yo por aquí, bien   G. A. S. (Gracias A Satán) Esta carta es una humilde, pero necesaria petición de rescate. Las cosas por esta vieja Europa no van bien... la crisis, ya sabéis. La prima de riesgo ha devaluado ungüentos y pócimas y todo a perdido eficacia para nuestros conjuros. El otro día sin ir más lejos receté una mezcla de belladona, mandrágora y ala de mariposa para garantizar el nacimiento de la niña que completaría una “parejita” y la futura mamá me ha denunciado porque tiene quintillizos. La cicuta y los tóxicos están por las nubes, y ya no se puede envenenar a nadie como es debido. El broncista que me hacía los calderos de cobre, ha cerrado y con la Tupperware,   como podéis suponer, no es lo mismo. Los filtros amorosos escasean, bueno... los filtros propiamente dicho no, porque siempre nos quedan los calcetines, pero el Amor, ¡Ay el Amor! Si os di...

Seis años desde la primera idea. Dos años con el guión entre manos. Un año buscando financiación y seis equipos de trabajo repartidos por todo el Mundo, todo ello dirigido desde el estudio global de Javier Mariscal en el complejo barcelonés de Palo Alto. El resultado es hora y media de magia dibujada y musicada. Un proyecto complejo que unía dos personalidades diferentes. Trueba, un tipo cartesiano, racional, lógico y meticuloso hasta la extenuación, frente a Javier Mariscal, (ver “héroes de cabecera”) etéreo, nebuloso, imprevisible y aparentemente caótico. Tras un trabajo de documentación previo, Mariscal dió rienda suelta a su personal e intransferible universo de color: los viejos bares de La Habana, el New York de los 40 con sus letreros luminosos, la música los clubes, el cabaré Tropicana, la revolución... todo está ahí. Con música original de Bebo Valdés, por la cinta pululan además los sonidos de Charlie Parker, Budd Powell, Nat King Cole, Dizzy Guilles...

La Sala de Exposiciones del Centro Cultural de Mislata expone desde el pasado martes 17 de enero, la exposición de Lola Calzada , que con el título " P l a s t i c F l y i n g B e a u t y " , recrea la interrelación entre la materia condenada al desecho y posterior transformación, y la vida como una explosión de color y movimiento. La obra, expresa la tangencialidad entre los movimientos migratorios de las aves y la presencia global de las señas de identidad de las firmas comerciales. Fotografías de bandadas de pájaros, tomadas por Lola en el   parque natural de la Albufera, sirven de referencia para una laboriosa recreación, en la que garzas, gaviotas y patos confeccionados con trozos de bolsas de plástico de   establecimientos comerciales. "El tejido se manifiesta como una forma de hacer casera, femenina, cercana como la bolsa de la compra, después con este tejido confecciono mis aves de plástico que dispongo sobre un plano formando bandas"...

Divague. Nuestros estados de ánimo no siempre son coincidentes, y es posible, que cuando a unos se nos afloja el lagrimal, a otros les pueda el caos de una confusa identidad personal. Con lo cual, la necesaria conexión emocional, inexplicablemente se repele como polos del mismo signo. Por eso, es difícil desnudar nuestro corazón hasta tal punto, podría ser incluso, irrelevante o contraproducente. Relato. Me emociona pensar que he servido para algo y que he servido a alguien. Hoy, con 64 excusas para justificar mi paso por esta senda de elefantes, miro hacia atrás y busco entre imágenes en sepia un momento sublime, tan especial y tan mío, que sólo yo sea conocedor de su existencia y me atreva a vomitarlo. Pero los recuerdos, (incluso los del futuro) se amontonan. Se solapan edades, personas, lugares y circunstancias, como los naipes de una baraja ordenando un Solitario... Y tengo que jugar, aunque sea conmigo mismo. Los vuelvo sobre el tapete, que huele a vida vivid...

     No sabía qué clase de canalla era, supongo que lo había ocultado en mis primeros meses de relación, esos en los que ella me lo ponía fácil. A mí se me hacía la boca agua pensar en mi nueva y probablemente definitiva adquisición. O no es eso, lo que uno obtiene con una mujer, especialmente cuando deja de ser “una” para convertirse en “mi”.  Era demasiado bonita e inteligente para compartirla, e inconsciente, empecé a rellenar sus vacios con sospechas que exigían un control más determinante: Ubicar y acaparar sus veinticuatro horas del día. Sus primeras respuestas, tímidas y sutiles, eran reivindicaciones de pequeñas parcelas de libertad que empecé a verlas como una amenaza inaceptable.       La olía, la registraba, la espiaba, la seguía. No soportaba la más mínima laguna que no tuviera mi consentimiento o una clara explicación; aún así, la sombra de la mentira erosionaba mi mente. Desconfiado, la esperaba a su llegada del trabajo m...

Los domingos no son jueves, ni martes, ni lunes... Son domingos, con toda la carga de melancolía que te atrapa al finalizar el día, con sus agotados segundos de felicidad o hastío. Los domingos son esos días que al despertar, prometen entre sábanas de sábado, continuar con los abrazos y los te quieros aún por consumir. Los domingos no son lunes, con su rutinario trabajo. A medio gas desde que te levantas hasta promediar la tarde, de enfadarse con el mundo porque no tuvimos el mejor y el más deseado de los trabajos. Los domingos no son martes. De almuerzo con la abuela, de los buñuelos caseros de acelgas y milanesas de primera, en el bar de la esquina: “marchando cinco con fritas" Los domingos nos son miércoles. Para ver al Dr. House y una vez más engancharte con sus ironías, aprendiendo como herir con la palabra al cándido de turno, ejercitando una verborrea salvaje que no deje demasiada huella. Los domingos no son jueves. Es que ya lo sabemos, la letr...

En cada convocatoria de los Jueves, hay dos frases que se repiten de forma invariable desde que nuestro amigo Tésalo puso en marcha este juego de relatar a brazo compartido. Una, es el título de la convocatoria: "Este jueves, relato" y la otra, es el siguiente texto: "Por supuesto, tengamos las normas del amigo Tésalo siempre presentes. Escribe uno o  más relatos. El jueves se recogen. Deja tu u.r.l. cuando lo publiques en mis comentarios y la enlazaré. Aluna parte de este texto, no está lo suficientemente clara, desde el momento que los relatos se publican con varios días de antelación... el domingo anterior o incluso el jueves anterior. Esta claro que la personalidad del líder espiritual de estas convocatorias es tan informal y permisiva que alienta a la infracción con total impunidad. Mi querido Gustavo, a veces suele ser el más impaciente. A mi, particularmente me gusta despertarme los jueves, asomarme a mi plaza y ver, qué regalo de relato me...

Mucho me lo he pensado, pero la salud es lo primero, sobre todo la mental. Mi médico ya no sabe por donde tirar, ¡abandona! se le agotaron los tratamientos y va a pedir una segunda opinión, (como si no estuviera claro) Lo vendo... si, si ¡LO VENDO! A grandes males, grandes soluciones, y se trata de él o yo. Así es que, para el que todavía no se haya vuelto loco, ahí va esta propuesta irrevocable.    

A menudo, cuando llega la noche,  se me lleva un hada: la belleza de sus ojos  -negro intenso sobre mar blanca-  siempre inciertos ante la mirada.  Y así celoso voy enhebrando  canciones que me acerquen a ellas.  Pero... l a poesía de sus ojos  sé que no podré escribirla,  todos los versos que pudiera hallar  en el papel se me morirían  del dolor de no ser fieles. Pero sé que jamás me cansaré  de perseguir este lenguaje amigo  que me acerque a la poesía de sus ojos  aunque no pueda escribirla,  pero así lucharé conmigo  esperando siempre un amanecer ávido de sorprender sus miradas .                                                          

Camille soñaba con ver algunas de las maravillas de la Tierra. Esas, que no siendo las oficiales que ha consagrado la Historia, forman parte del activo monumental de su mundo de Ilusión. Edificios, Torres, Puentes, construcciones singulares que le habían impresionado desde joven ilustrando las revistas de arquitectura global. Ahora, adulta, con inquietudes de viajera ávida de grandes emociones, se disponía a realizar parte de ese sueño. Al caer la noche, Camille se enfrentó a un frío que le cortaba el rostro. En la navidades parisinas las temperaturas se revelan y se esconden bajo tierra. Los huesos te piden auxilio y los cubres con lanas y algodones. Todo merece la pena ante el espectáculo inenarrable que supone descubrir desde el Trocadero la majestuosa Torre Eiffel. Camille, quedó paralizada, hipnotizada por unas dimensiones que nunca pudo imaginar. La Torre encendida de colores, estaba de fiesta. Alegre y juguetona, le saludó con un guiño luminoso que encendi...

Si alguno de mis suspicaces lectores, (que los hay) tuviera la mala idea de llegar a alguna conclusión a la vista de esta foto, habría que advertirle que nada más lejana de la realidad es esta pose de autosuficiencia. Es aparente tanta posmodernidad, la seguridad que se dibuja en este ensayado gesto es alquilada, junto con el resto del atrezzo que completa la escena y que ya debería devolver. No todos sabemos no ser jóvenes, naturales o transgresores. Algunos nos tenemos que vestir de alternativos y rezar para dar el “pego”. Pero la vanidad... hay la vanidad, cuánto nos hipoteca. Sin embargo, empiezo a sospechar que no es tan mala esa “pasta” de la que estamos hechos los abuelos. Y si nos buscáis un poco, aun encontrareis alguna neurona virgen y fértil. Visto así, dejemos la foto como está, que al fin y al cabo es la mía y me la hice yo. Gracias a Mónica por su magnifico regalo, que ha sido el motor para argumentar esta convocatoria. En su Blog y en el de ...