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Convocatoria Juevera para el 5/11/2015: ¡Enamorados!

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            ¡Enamorados! Este jueves el relato es cosa de dos.  Enamorarse en una aventura apasionante que todos hemos vivido alguna vez. Sentimiento que late todavía en el corazón, o inmortalizado en nuestra memoria. Cuéntanos tu historia de Amor como si fuera una película en color. Sí, la tuya con ese hombre del que sigues enamorada; con aquella mujer que continua volviéndote loco; con ese profesor de literatura que te enamoró con Machado, o con la rubia de Pilates que te quita el sueño.  O si te apetece, inventa una ficción con los clásicos: Romeo y Julieta, El Quijote y Dulcinea, los Amantes de Teruel. Una historia de Amor en no más de 350 palabras, que publiques a partir del miércoles noche y me lo notifiques, para enlazaros juntos, en un comentario en este Post.  La imagen, si no te gusta la mía, la pones tú. Te espero.               

Este jueves, relato: Olores. (Revisado)

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Vivo en un octavo. Cada día, el ascensor acude a mi planta con la precisión de un tren de alta velocidad. La puertas se abren, invitándome a entrar a la primera sensación del día: Un penetrante aroma a café recién hecho.   Pulso el botón de bajada y comienza la aventura de cada mañana: oler, planta por planta, intentando adivinar en cuál de ellas es más fuerte el olor a café. Ubicar su origen, poniéndole cara a esas manos que han mezclado, molido y filtrado, hasta conseguir ese cremoso exprés de tan exquisito aroma y sabor.   El descenso es corto, y la carrera de olfatear se concentra al paso de los diferentes pisos.  Podría ser Carmen la del séptimo, se levanta temprano y a estas horas lleva a la niña al colegio, seguro que vuelve para apurar el resto de su cafetera. Manuel el del sexto trabaja en casa, es informático, pero no me lo imagino trajinando en la cocina, es más de cafetería. Desestimo a la pareja del quinto, ambos trabajan en Iberia y esta semana vuelan a

Palabra: Eduardo.

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Para Eduardo. Es evidente que somos, no lo es tanto que estamos.  Ser, se da por hecho. Estar, se siente.  Ser, no tiene más mérito que pertenecer por defecto.  Estar, es meritorio, comprometido, generoso, ejemplar.  Eduardo además de ser... estaba. Siguiendo una sugerencia de Sindel

Este jueves, relato: Chantaje emocional

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-¡O te cortas el pelo o no hay calle! -¡No, el pelo no! que parezco una sandía. -Pues tú verás, ¡Castigado en casa! Don Ricardo, el barbero, no era santo de mi devoción, tan estirado y peripuesto él, con su guardapolvo gris. Los brazos fuertes de mi madre me arrastraban por toda la calle hasta ponerme delante de su puerta. Una vez dentro ya no tenía remedio. -¿Qué le hacemos al niño, Amparo? -Lo de siempre Ricardo… al cero, que vaya bien fresquito. Sentado al fondo de la sala, esperando mi turno, vivía aquel momento como algo dramático, un martirio sin merecerlo, un chantaje humillante. -A ver niño… ¡Estate quieto! Deja de mover la cabeza o te llenaré de trasquilones.  La máquina de esquilar, se paseaba desde la nuca a la frente y desde la oreja derecha a la izquierda. Arrasaba con todo el pelo que se le ponía por delante. Mis atributos capilares se esparcían por el suelo, mechones de pelo desraizado que en un tiempo largo no volverían a vagar compactos por mi frent

Palabra 43 de 52: Madre

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Si no fuera por ti, qué sería de mi habitación. Siguiendo una idea de Sidel

Este jueves, relato: Preguntas y respuestas

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¿Y quién es él? ¿En qué lugar se enamoró de ti?¿De dónde es? ¿A qué dedica el tiempo libre?  Él hablaba sin pestañear, seductor, mirándole tiernamente a los ojos. Bebía los cielos en copa de plata. Exquisito, culto y aparente, era como un palacio de piel bronceada en soles de seis estrellas. Serio y circunspecto. Silbador de sinfonías, oberturas e intermezzos. Murmurador de sonetos y torre altiva de envidias glamorosas. Políticamente correcto.   Hasta que se le salió en conector del auricular y en todo el Salón se oyó “La barbacoa” de Giorgie Dann. Más preguntas en el Blog de San

Este jueves, relato: Titulares de prensa.

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Tengo pocas ocasiones de meter las narices en la prensa escrita. No creo en ella, bueno... a estas alturas ya no creo en casi nada. Pero nobleza obliga y un jueves de relatos, ¡es un jueves de relatos! Así pues, me dejo en el Kiosko los últimos dos euros que me quedan y busco titulares que me inspiren. ¡Nada! no hay nada que merezca la pena... hasta que llego a las páginas de anuncios por palabras y leo: "Hotel, necesita DOS BOTONES de 15 años, imprescindible de baja estatura” "Se necesita matarife para mercado municipal, interesados acompañen partida de nacimiento y Certificado de Adhesión al Glorioso Movimiento Nacional” "Hoy gran estreno: EL ASESINO” de Tarantino. Asesino sí, pero no de personas, sólo se dedica a las mujeres” "Estudiante de 18 años, desea ponerse en contacto con señora de buen ver, no importa clase social, edad o color de piel, es sólo para mejorar en la práctica del sexo” “Las mujeres de un pueblo de la comunidad, se amotinan e

Palabra 41 de 53: Confianza

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¡Confío plenamente en este adhesivo! Siguiendo una idea de Sindel

Este jueves, relato. Esa palabra...

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Nuestra amiga uruguaya nos propone para este jueves descubrir esa palabra que, escondida, miramos de reojo, con deseo, con sed. En nuestro armario literario tenemos, guardadas en repletos anaqueles, palabras de ese tipo que, vestidas de domingo, lucen sus mejores galas. Palabras de color. Palabras de olor. Palabras de honor que guardamos para acompañar en las frases más lúcidas, las sentencias más determinantes, las declaraciones más apasionadas. Con las que presumimos por la mañana en el parque, llevándolas del brazo, porque es en ese momento y no más tarde, cuando queremos llamar la atención. Mi palabra es: vos. Sí, "vos", la sureña. La que es tú. Tú eres vos. Yo soy vos para ti y vos eres tú para mí. Vos es un pastel, que sinuoso, baila un tango en el paladar. Vos es el mayor, el adulto, porque es usted y el niño y el joven porque es tú. Vos es la segunda persona, o sea la otra además de yo. De vos te puedes enamorar, porque vos es seducción y se de

Palabra 40 de 53: Despedida

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¡DESPEDIDA! Siguiendo una idea de Sindel

Este jueves, ¡retrato! La carrera de la horchata

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¡Un, dos, tres!  ¿Listos...? ¡YA! El clic era el pistoletazo de salida y cada uno había hecho su elección. La posición delataba cada una de las preferencias. Las sonrisas, disfrazadas, sólo despistaban. La realidad es que cada uno, vigilante, ocultaba sus cualidades protegiendo su línea de actuación.  Los pies, escondidos, apretaban con fuerza la baldosa de barro cocido sobre la que despegar ganando unos tragos de ventaja. La estrategia se adivinaba diferente:  El de rojo, había optado por la absorción externa, el fartón empaparía la mitad del líquido chufero y dejaría el resto para un rápido y único trago.  El de malva, más sofisticado, preparaba su salida con el procedimiento "palleta erectus" metódico donde los haya y de una eficacia contrastada.  El de negro, en medio, se debatía a codazos para encontrar una buena posición... había elegido el trago largo, su especialidad.  Maxilares tensos, lengua seca, paladar abierto; los tres, competidores por un mom

Un día en... París

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Hotel Costes K. El español Ricardo Bofill diseñó este hotel de estilo posmodernista , situado a 100 mts . del Trocadero y de la torre Eiffel , contemporáneo y armonioso en una sutil mezcla de piezas de diseño y auténticas obras de arte. 8:30 Hace frío en esta mañana de Febrero, frente al hotel está el bistró Le Magdebourg , un espectacular croissant con mantequilla, junto a un café con leche hirviendo nos entonan para el apasionante “vía crucis ” parisino. 9:00 Un paseo, y le damos los buenos días a la torre Eiffiel , recreamos nuestra mirada con una sosegada visión del símbolo de la capital e impregnamos nuestra retina con la esencia que nos acompañará el resto del día, 200 metros hasta el Palacio de Tokio . En su ala izquierda esta el Museo de Arte Moderno de la ciudad, construido para la Exposición Universal de 1937 a orillas del Sena. Los principales artistas europeos del siglo XX , están representados por su obra, desde el Fauvismo y el Cubismo hasta el Nu

Este jueves, relato: "Leyendas de mi tierra"

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Valencia, 1940 - El hombre del saco         Entre ruinas, el año estrena invierno. La ciudad se recupera lentamente de las heridas de una guerra que ha enfrentado a familias y amigos. Una guerra estúpida e injusta que sufren todos, indistintamente del color de su conciencia. Toni tiene 12 años, vive en un pueblo próximo a la capital. Ha oído hablar de ella, de sus amplias calles y frondosos jardines. Como también sabe, que al final de esas calles y jardines, cuando acaban las casas, hay un mar grande y azul. Y más allá, un paraíso al que llaman América.  Un día al salir del colegio, decidió que iría a ese paraíso, se haría rico y volvería con fortuna suficiente para aliviar la penuria de sus padres. Ese día era tan bueno como cualquier otro para escapar de casa. Escondido en un vagón de cercanías, cubrió su primera etapa hasta la estación de la capital. Salta al andén y busca la salida, al tiempo que queda impresionado por la magnitud del edificio y la multitud de viaje

Cerrado por descanso del personal. Un divage y un ¡hasta pronto!

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Mi Verano es un resumen de los vicios que crecen conmigo. Podría llamársele también una antología prosáica de vanidades y lujurias. Ya os podéis imaginar que todas juntas al mismo tiempo, en la misma estación, son difíciles de ubicar. Todo es cuestión de apretar las unas contra las otras, esperando que quede un hueco por el que poder respirar...  Respiro y digo: ¡Hasta pronto!

Este jueves, realto. En un lugar de Verona...

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En un lugar de Verona, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho que vivía un joven tonto y afortunado del que poco se sabía. Ensimismado y soñador, se daba a leer textos de amor, alejándose en esta suerte de toda acción, refriegas y curiosidades sobre el comportamiento de hombres y bestias. Es pues que, de esta forma, Romeo de Quijano, que así se llamaba, modeló en su mente el sueño que había dibujado en forma de hermosa dama. Sembró su casa con libros que hablaban de enamoramientos, desengaños, dichas y desdichas e incluso cartas donde la razón de la sinrazón se empequeñecía ante su Diosa de humo. Así, dejado en sus pensamientos se le veía cada mañana creciendo ajeno al renovar de viejos odios con sus vecinos de enfrente, también de similar rango y poder. Al atardecer, en su mirador, abandonado en la mística contemplación del deambular de carretas, una caminante le sobresaltó: Qué y quién era esa visión de su sueño en forma de hermoso aliento. Bajó y abordó a la d

Palabra 30 de 53: Vendaval

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¡Vaya leche! No imaginaba que hacía tanto viento. Siguiendo una idea de Sindel

Este jueves, relato: FLORES Y COLORES

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¡Fucsia! Qué difícil era de pronunciar, Fuc... sia. Los muros del huerto de Santa Rita estaban cubiertos por enredaderas que abrazaban sus superficies encaladas de blanco. Luego, con el tiempo, supe que esa planta trepadora se llamaba "Buganvilla" y su color era el "fucsia". Aquella tarde, durante unos minutos fue el tapiz sobre el que Violeta y yo nos besamos por primera vez. Algo que debería de haber pesado toda la vida sobre nuestras conciencias porque no sólo fue el primer beso, sino también el primer pecado. Al día siguiente sin pasar por el confesionario tomamos nuestra primera comunión, obviamente... ¡Sin la gracia de Dios! Hoy, unos años después la magenta trepadora ha dejado paso a un paramento alicatado hasta los tres metros, desde donde nace el luminoso de un Garaje. Violeta se casó con el hijo pequeño del propietario del huerto, y yo compuesto y sin novia, soy el mozo repartidor de una floristería que paradójicamente se llama "La Buganvi

Palabras, 29 de 53: OPTIMISMO

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¡O lo que es lo mismo...! Siguiendo una idea de Sindel

Este jueves, relato: "Sucedió en un tren"

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Este jueves, el relato tiene una introducción de la que todos debemos partir, y que es esta: "Su voz era como un susurro, hablaba y hablaba sin escatimar en detalles. A esas horas de la noche, los pormenores sobre la historia de nuestra familia me adormecían sin poder evitarlo. El abuelo repetía una y otra vez la aventura de aquel viaje en el que una vez en el tren..." ...se enamoró de mi abuela. Era su primera salida de casa. Su primera ausencia. Solo en el compartimento disfrutaba del paisaje, perdiéndose con la mirada fija en la ventana entre verdes y azules. Desde su asiento de tercera, veía pasar la vida a cien por hora.  Ella subió en el apeadero de San Clemente ocupando una plaza frente a él. A partir de ese momento, no había más ventana que ella, a la que se asomó, vaciando alma y cuerpo hasta perder el sentido y, en la búsqueda, encontrar el sueño de su vida. Hoy, solo, mi abuelo vive mirando esa ventana, la del tren, la de los azules y verdes. En su sole

Relación de Participantes: "SUCEDIÓ EN UN TREN" (Las imágenes son una idea de Casss)

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IBSO