La Plaza Del Diamante

           “Robar o no robar…” He ahí la cuestión.      En la madurez, la pasión revive con las mismas dudas con las que ya temblábamos en la juventud.      El corazón está ahí, al alcance de la mano, sólo hay que alargarla y robarlo.  Parece frívolo y lo es; esa pasión por lo ajeno es nuestra aliada, pero también es un sentimiento muy tramposo.      Al primer corazón robado, le acompaña una virginidad que justifica la exaltación, y a esta virginidad rota (porque se rompe), ya saturada se la adereza con nuevas joyas por sustraer. Y de nuevo es el robo de otros corazones el reto de nuestra incontrolada actividad.  Es un juego de muchos, de unos contra otros; por lo que no estamos exentos de padecer el despiadado robo del nuestro, por descuideros ladrones de voluntades.      En la madurez, la pasión ha girado sobre sí misma y resucita de nuevo. Aquel gesto multicolor es ahora una paleta de vivos grises, y sin embargo sigue siendo pasión. Han pasado años y el robo tiene

Llueven ranas y el Mundo se anega. La Iglesia asegura que es castigo de Dios y el pueblo pide perdón.  Se inundan las conciencias, pero ya es demasiado tarde.  Solo se salva La Curia y La Casta escondidos en el interior de un lujoso y enorme preservativo. ¡Aleluya, Aleluya!  Demos gracias al Señor. Siguiendo una idea de Sindel

     El cartel anunciaba la disponibilidad de la vivienda junto a un teléfono de contacto.      Estaba yo, recién llegado a la Ciudad y mis días en la Pensión no tenían ningún futuro, necesitaba una casa con aspecto de Casa, con prestaciones de Casa, con un Baño para compartir con quien yo quisiera, con varias habitaciones o al menos una, en la que recrearme hasta tarde, sin que nadie me llamase a la puerta invitándome a bailar al ritmo de una aspiradora. Pero sobre todo, con una Sala donde elegir mis tiempos, mi distancia y mi compañía.      Intuía que esa nueva casa había algo escondido entre aquellas paredes, había percibido un aura luminosa, que sin saber que era, me había seducido al momento. Una vez instalado, descubrí que aquella ilusión consumada, era la luz del Sol que entraba sin pedir permiso por aquella ventana casi desnuda, con tan sólo un camisón de gasa gris plata. Deseé conocer la visión maravillosa, que aquel agujero rectangular me brindaría del mundo exterior

Tres, que son una.  Tres, que son dos.  Una tras otra, como si tal cosa, como si no hubieran pasado horas. El fotógrafo siempre Yo. Las fotografiadas siempre Ellas. ¿Fijación gratuita? ¿Manía enfermiza? Inspiración fácil y accesible. Tres fotografías que han sido estas y podrían haber sido otras. Sin embargo nunca lo fotografiado adquiere tanta importancia cuando el hecho de fotografiar esconde perpetuar los sentimientos, esos que delatan preferencias ciegas e incuestionables. Porque el Amor, es ciego e incuestionable. Más fotos importantes en la Plaza del Diamante

Convocatoria para el jueves 21 de Agosto de 2014: “La Foto de mi Vida”   Muchas son las fotos que pueden ilustrar momentos especiales de nuestra vida. Fotos de nosotros, de familiares, de amigos, de lugares. Fotos en grupo o en solitario. Fotos en sepia que iluminan nuestro pasado, o en color que delatan nuestro presente. Cuéntanos esa historia que motivó la foto o lo que te sugiere al verla de nuevo. Dale forma de relato y llévanos a ese instante en el que tu corazón quedó escondido tras la emulsión de esa película de Kodak. Sólo una condición, para hacerlo más fácil debes utilizar en el texto estas cuatro palabras: Fotografía, fotografiar, fotografiado, fotógrafo. Se breve, publica a partir del jueves y comunícalo en este mismo Post con un enlace directo. La foto la pones TÚ. Sueños de Sinceridad El Balcón de Casss Paco Alberola Juliano "El Apóstata" La Cara Oculta de la Luna es Rosa La Plaza del Diamante

     Cándido, con una mirada disimulada barre al resto de los pacientes con los que comparte espera. Es un recorrido de periscopio, lento, observador, a un solo nivel. Él es el capitán y ellos los buques enemigos. Es discreto, no se hace ver y valora sus posibilidades. Cuenta mentalmente los que supone que van delante de él, y los odia por eso.      A veces la mirada se cruza y la curiosidad es recíproca. No deja de ser un oponente más. Cándido está deseando que por los altavoces suene su nombre antes que el de los demás, tal vez el médico se equivoque y se salte alguno.      A los pocos minutos, la escena se repite, toma conciencia de la situación y piensa que ese enemigo no lo es tal, sólo un aliado de la desgracia, una fuente de información con la que no desea establecer más vínculos que los necesarios. Sólo comparte con ellos la propiedad de ese maldito virus que lo tiene aterrado.       Mira ahora de otra forma, no le importa esperar;  el silencio lo ha unido a es

No todo está perdido, si te siento a través del cristal que refleja el cristal. No todo está perdido, si te asomas de puntillas y te alcanzo a ver. Más espejos en Sindel

      Que larga es la noche…      Estoy frente a este teclado de letras blancas, las yemas de mis dedos reposan inquietas sin saber qué hacer, por dónde empezar, necesito una frase, (ni siquiera una frase) un articulo determinado, un pronombre personal o un nombre común, una idea, una inquietud que me estremezca y me ponga en marcha.      Que larga es la noche y que sombría la ausencia, levanto la mirada y recorro en un travelling de 180 grados buscando esa imagen que me despierte de mi letargo, veo con avidez fotos y objetos y les grito que me cuenten sus sueños, sus vivencias, hoy no es su noche, ni la mía, me detengo en la ventana y llueve.      Que larga es la noche, por favor, sólo un “La” para entonar y todo será más fácil, me distrae la Radio, se mezclan y me confunden los “Mis”, los “Res” y los “Fas” suena la música, ella y yo solos en la madrugada. Qué barbaridad, si sólo es un relato de no más de 300 palabras.      Que larga es la noche y amanece, los prim

           "Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo"        Pensó, que este era otro tipo de hielo, el que paraliza los sentidos, detiene el tiempo y eterniza las dudas      -¿Por qué yo, y por qué ahora? Se preguntaba el coronel.   Tantos riesgos pasados, tantas batallas peleadas, tantos flirteos con la muerte salvados. Hubiera preferido mil veces morir de manos del enemigo conocido, que de la mezquina mano de este amigo desconocido-      Pero ya era tarde. Sus recuerdos y su mirada se perdieron entre los pedregales que delimitaban el paredón y la borrosa fila que formaban sus ejecutores. Sintió en su cuerpo el frío de la piedra y en su corazón la ausencia de su amada.        Aquel hielo de entonces le heló el alma de ahora, y sin pretenderlo, su espíritu se despidió con un hilo de voz dirigido a aquella gélida pared de mampostería:

Corazón de madera: Cortado con mimo. Tallado.  Lijado. Pulido. Barnizado. Esconde otro Corazón. Más sobre corazones en Sindel  

     Una mesa, como mi padre. De mayor, quiero ser mesa como mi padre, no una de esas extensibles o articuladas, ¡no! quiero ser de una pieza, grande y maciza.      Sólo soy un pino, no importa, seré la mesa más fuerte de cuantas se hayan fabricado, con los abuelos presidiendo los extremos, sonriendo cómplices por habérsela comprado a Quimet, el ebanista de la Plaza.      Recuerdo aquella que se hizo él para su casa, de vieja delataba en su piel todo su pasado. La mesa del Quimet y la Colometa era su historia.  Su superficie, que ella lustraba cada sábado, era un mar de cicatrices por cuyas rendijas, ensimismada, pasaba las horas arañando las migas de pan que habían quedado varadas en su fondo.      Hay un largo camino, desde Valsain, allá en la Sierra, hasta la carpintería de Quimet. Es ley de vida, ya tengo los poros abiertos y mi piel es clara como la paja pálida con sombras rosadas.     Huelo a fresco y no me importará oler a cola como huelen los mayores, primero h

La suya es una enorme y pesada circunstancia. Toda la que a través de los años ha ido añadiendo a su cuerpo, como la nieve se adhiere a sí misma ante la inevitable y vertiginosa caída. Como las superpuestas cortezas del tronco de un árbol que tan solo sirven para revelar a golpes de hacha la madurez de ese corazón cansado de crecer. Empezó gustándose tal cual, no había espejos en los que referenciarse y a ciegas empezó una loca carrera a ninguna parte. Justificó su soberbia, su vanidad y su ira confundiéndolas con equivalencias de las que carecía. Las imitaba con tal convicción que parecían llevar sus apellidos. Pero también en eso se equivocaba, la sombra de la desigualdad, la escasez y la vejación de su adolescencia, dibujó en su futuro inmediato unos irreales pájaros negros con alas de plomo. Su condena sólo se purgó con la otra condena, la del cuerpo. Y al final, Él y sus circunstancias dejaron de pesar para su entorno más cercano y especialmente para él mismo. Más ci

Mis manos se visten de fiesta cuando te tocan. Eres tú la seda, tú el algodón. Mis manos se desnudan, y osadas, viven el robo de tu desnudez. Mis manos te estrenan y me abochornan, sobre ti parecen más viejas.   Mis manos te disfrutan sin buscarte, y te encuentran en lo oscuro. Más sobre manos en el Blog de Sindel

A diario, me asomo al exterior a través de dos ventanas, respiro y suspiro en cada una de ellas. La más grande, con dos inmensas hojas de cristal, me transporta a una realidad cotidiana. Recreo la mirada, y mi ensimismamiento es compartido por palomas, gorriones, helechos y un laurel, y siempre por un cielo tan variado como los gustos; hoy por ejemplo está gris plomizo, serio y circunspecto, pero me gusta. Cuando amanece y se gasta la madrugada, me repito: “Hoy, puede ser un buen día. Confiado, me lo creo, Cuando anochece, todavía con los últimos rayos del sol, pego la nariz al cristal y repaso lentamente los misterios de las horas vividas, y veo esconderse la luz por mi derecha. Entonces, solo, en esa soledad consentida me dejo seducir por el pautado ronroneo de las palomas. La otra ventana, sigue a continuación. Ésta, mucho más pequeña y de una sola hoja de tacto líquido me lleva a un mundo virtual, que cada vez lo es menos, y converso con ella, o mejor dicho, a través de

Tic, tac… tic, tac… tic, tac... El corazón de la máquina del tiempo late acompasadamente. Un ritmo tan preciso como insolente e inquietante. En el corredor de la muerte los relojes son la vida para sus inquilinos. Una vida concreta, limitada, pero sincera, con las expectativas claras de un futuro determinado. Un final, una hora, un minuto, un segundo… y se acabó. Una vez, alguien se burló del inexorable y calculado tiempo y en el último latido vio la luz, y el corazón de la máquina empezó con un tiempo nuevo, abstracto e indeterminado, no lo recuerdo bien, tal vez… sólo sucedió en la ficción. La escena quedó aprisionada en tiempo y lugar. Años después todavía veo en aquella pantalla de estuco blanco las figuras en blanco y negro, llorando de desesperación primero, y de alegría después. ¿Ha pasado realmente el tiempo…?  Para mí sí, a veces lento, a veces atropellado, pero pasa. Pero en esa pared de aquel cine de verano, las penas y las alegrías siguen quietas en sus des

El ascensor descendía sin reparos piso tras piso. Él, no podía evitar mirar de reojo a la señorita que le acompañaba en solitario desde la planta veintidós. Permaneció en silencio hasta que en la segunda, se armó de valor y la abordó tímidamente: -¿Chanel  5? -Sí, ¿le molesta? -Al contrario, me seduce. -Muchas gracias caballero. -¡Gracias! Las que usted tiene, señorita. Demasiado tarde, se abrió la puerta sin tiempo de nada más. (Que yo sepa…) Siguiendo una idea de Sindel

              L’Iber, Museo de los Soldaditos de Plomo está situado en un antiguo palacio de estilo gótico ubicado en la calle Caballeros, próximo a la  Catedral de Valencia. En su origen fue residencia del marqués de Malferit, siendo uno de los edificios de la época mejor conservados.     En 1893 se realizaron importantes reformas a partir del proyecto del arquitecto Lucas García Cardona. La nueva fachada, vinculada a modelos del renacimiento italiano transformó en buena medida sus espacios interiores durante la segunda mitad del siglo XIX.      En la actualidad, se ha configurado como centro cultural de la Fundación Libertas 7.     Don Álvaro Noguera Giménez, a principios de los años 80, puso en marcha su ansiado proyecto de instalar un museo de miniaturas.  Antiguos juguetes conservados desde su niñez, y su condición de ferviente coleccionista, dieron origen al más de un millón de piezas que, aproximadamente, posee el museo como material artístico en ex

Una mañana de primavera Ernesto se levantó… y había perdido la guerra. Hace muchos años de esto, pero en el Túnel del Tiempo, quedaron heridas por cerrar. Las heridas de una guerra que no había pedido y de la que irremisiblemente se convirtió en propietario de la derrota. Fue entonces cuando empezó la suya, la de cada día, la del miedo, la de las restricciones, los sacrificios, las pérdidas y las ausencias. Y a ese Túnel de pánico ruidoso y carreras hacia la muerte, le siguió otro Túnel no menos oscuro, el de la sangre seca, el recelo y la realidad lacerante de también haber perdido la victoria.    Las guerras son oscuras… TODAS, y las que se hacen en nombre de algún dios, no sólo son escuras sino que además, huelen a podrido. Hoy, en ese túnel, los que lo andan cada día como único camino para ver la luz, tienen unas aberturas hechas a mano para iluminar y ventilar. Asoman la nariz, respiran y vuelven a seguir buscando la luz. A este Túnel Oscuro le aporta algo de

La Noche... tendida al Sol. Siguiendo una idea de Sindel

Los Corleone mueren con Mascagni de fondo.     He visto por enésima vez, la tercera entrega de “El Padrino” y por enésima vez he deseado inconscientemente que llegaran las escenas finales del desenlace en el teatro Massimo de Palermo, justo donde el veterano Carmine Coppola recoge en minutos concentrados la esencia de la Opera de Pietro Mascagni: Cavallería Rusticana dentro de un paquete de temas sicilianos, una tarantela y una mazurka, claras melodías folklóricas que ambientan las estancia de Michael en Sicilia.     Un día, Pietro Mascagni, puso el ojo sobre una página de la revista Il Teatro Illustrato en la que se daba la noticia de la tercera convocatoria de un concurso de óperas de corta duración, promovido por la Editorial Sanzogno y dirigido a jóvenes compositores con un premio en dinero y la inmediata puesta en escena de las que lograran los tres primeros lugares. El plazo de entrega estaba cercano y el tiempo escaseaba.     El compositor buscó con ansiedad un pu