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Este jueves, relato. Crisis

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Matías se levantaba todas las mañanas a golpe de despertador. De un salto se calzaba las zapatillas y ya en la ducha, repasaba mentalmente su plan de trabajo, ordenaba visitas y planificaba su tiempo. Es comercial autónomo, representa varias firmas de material de Papelería, desde lápices, chinchetas y bolígrafos hasta archivadores A-Z. Pero con “la crisis” los pedidos escasean y sus jefes le exigen cifras imposibles. Su guión seductor, basado en argumentos estudiados y convincentes ya no tiene oportunidad de lucirlos. Le faltan el ánimo, le confianza y la solvencia.   Ahora, Matías, cuando a la misma hora suena el despertador, sin actividad que ordenar, ni citas que planificar, se pregunta si merece la pena saltar de la cama, calzarse las zapatillas y sumirse en esa ducha gratificante que hasta bien poco marcaba el principio del día.  No lo entiende ¿por qué se necesitan hoy, menos chinchetas que ayer? o archivadores, ahora es el momento de guardar esos papeles que s

Palabra 18 de 52: "Inocencia"

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 ¿Algo o alguien más inocente?  Siguiendo una idea de Sindel

¡Feliz cumpleaños! 27 de mayo: Personas (O personitas)

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Su disfraz preferido es una globalización de remiendos. Un poco de todo, él es así: Algo de este, algo de aquel y, ya que se puede, por qué no todos a la vez. La cara siempre tapada para despistar y para asustar, dejando ver un hilo de luz a través del antifaz, dibujando unos ojos que persisten en la batalla hasta la claudicación del enemigo. Su boca, oculta, vomita sentencias que son derecho de autor de terceros que en sus labios pierden todo dramatismo, pero ganan en ternura. Al cuello, el medallón sagrado. Un pañuelo de pájaros y un escapulario de origen desconocido. Rodea su cintura con bandoleras, bufandas y una cinta fruncidora de la cortina que dábamos por  perdida. Es ahí, en la cintura, donde cuelgan las espadas de plexiglás, las pistolas de madera y un rallador de queso que ya no ralla. La capa del héroe, que sospechosamente parece un mantel recién planchado, cubre su trasero hasta arrastrar por el pasillo. Levanta la espada amenazadora y por arte de ma

Palabra 17 de 52: "Juntos"

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It's only Rock'n'Roll (but I like it) Juntos, hasta el Fin...  El Rock'n'Roll y Ellos Siguiendo una propuesta de Sindel

Palabra 16 de 52: "Perdón"

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La palabra de esta semana me viene "al pelo" para publicar mi lectura del Encuentro de Sevilla: "Padre, me acuso de no ser sevillano. No pude elegir, mi destino me sorprendió mirando para otro lado. A menudo tengo pensamientos frívolos sobre esta Sevilla que deseo y no tengo. Sí, esta, la de la silla que pierdes. La de la torre del L’oro. La del Miguelete ese, que a veces gira, a veces alda. Esa, que no tengo, por soñar dormido. Y de eso Padre pido perdón, de imaginar ciudades utópicas, de calles utópicas con colores utópicos. Cuando solo tenía que abrir la ventana y ver en tres dimensiones una realidad que hace que broten de mi lápiz, perfilados bocetos con sabor trianero.   Ahora, juego a arrepentirme y hago propósito de enmienda, aunque sé que al poco tiempo, la tentación me arrastrará de nuevo hacia el azahar levantino que sin compasión, y una vez más, obnubila mis sentidos" Siguiendo una propuesta de Sindel 

Mi humilde opinión...

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Salté directamente de la calesa sevillana al Pájaro Azul que me llevaba a las tierras del Conde en sus dominios transilvanos. De la noche mágica con reflejos azabaches, al día húmedo y rigurosamente gris. En esta ocasión no vi al Conde, pero os juro que sentí su presencia. Casi una semana distante, que no ausente del calor recién implantado en el alma por esa gente que tiene el duende en el corazón. Hoy siete días después, repasando comentarios veo que en el Grupo han llovido chuzos de punta. Intentar recuperar detalles formales en el “uso” de la participación ha convulsionado los estamentos virtuales de este colectivo y ha propiciado un río de opiniones en uno y otro sentido. Compruebo con pesar que ya se han tomado decisiones que van en la línea de replantearse la participación futura y deseo que estas posturas se reconsideren. Mirar hacia otro lado no es mi forma de proceder, ya conocéis mi opinión al respecto. No es la primera vez que me complico la existencia pronuncián

Este jueves, Divague.

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Comentar o no comentar… esa es la cuestión. Al leer el contenido de un Post, se producen diversas reacciones. Algunas de ellas, son de aceptación natural por simple afinidad, coincidencia o complicidad. Otras, de adhesión ante textos reivindicativos, que denuncian una situación nueva hasta ese momento, pero a los que te gustaría sumarte. Las hay, más incómodas, que plantean ideas menos coincidentes y que provocan leves discrepancias. Existen las de reacción eufórica, ante un escrito que consideramos excelente, indistintamente de cuál sea su contenido. La mayoría de ellas pertenecen a un entorno o colectivo formado con el tiempo y al que se suman o restan componentes por su natural evolución. En cualquier caso, la única opción que tenemos para exteriorizar nuestra reacción es comentar o no comentar. Aun no siendo cierto, no comentar, presupone la inexistencia de nuestro paso por la casa ajena, demostrando con ello la falta de afinidad, co

Palabra 14 de 52: "Estrella"

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De tenerla buena, a tenerla mala, a veces, sólo hay un fugaz momento... Siguiendo la estela de Sindel

Este jueves, relato: Los Sonidos de la Primavera.

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      Mi primavera suena a redoble de tambor, algo así: “Señoras y señores, con todos ustedes… prrrom, prrrom, prrrom… La P r i m a v e r a.” Y es entonces cuando ella, vestida con tules vaporosos y desmedidas lazadas al viento, aparece entre un ligero chiri-miri que le hace pasillo.       Una vez superada la excitante y aparatosa euforia de la bienvenida, la primavera nos abraza con un sonido de violonchelo, grave, alargando notas hasta suspenderlas en el tiempo, como de Semana Santa. Toma aire de nuevo y con colorido renovado, las cuerdas irrumpen en escena, dibujando en el cielo, una bandada de folías, jotas y sevillanas, que se instalan en el corazón del calendario.        Y juntos, tambores, violonchelos, guitarras y timples migran como ñus, desvaneciéndose en la vorágine de los tres siguientes meses que amenazan ardientes a la vuelta de la sabana. Más ruidos primaverales con la Sinfónica de Vezdemarbán.

Palabra 12 de 52: "SOL"

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Sal, sin ti no soy nada. Siguiendo la propuesta de Sindel Foto: Paco Alberola

Este jueves, relato: Vamos de cañas... (Reedición adaptada)

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Hacía una noche de perros, llovía a cántaros y los parroquianos se refugiaban entre aquellas gruesas paredes que protegían el interior de la Venta. Las jarras del mosto manchego corrían de mesa en mesa, en especial en aquella del fondo, donde dos grotescas sombras, competían alardeando sobre los pormenores de sus recuerdos. Ebrios de vino y pasión, agudizaban sus ingenios para descabalgar al otro, provocando cómplices risotadas entre los presentes. Miguel, arrastraba las palabras, gruesas y torpes por los efectos del vino, que en ese momento, avanzada la madrugada, empezaba a nublar sus interminables parrafadas. Guillermo, sutil y agudo respondía con la lengua trabada, inmerso en una densa borrachera, que había paralizado los escasos músculos de su cuerpo, excepto los del decir: -Su prosa Don Miguel, es cansina y vulgar. Qué otra cosa se puede esperar de una historia de caballerías, con un hidalgo venido a menos. -¡Cómo se atreve Don Guillermo! si de su cursi pluma sólo s

Palabra 11 de 52: Patria

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La busco, y no la encuentro... Siguiendo una idea de Karina

Este jueves, relato: "Mascotas 2"

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Este relato está inspirado en un comentario que tuve en una anterior convocatoria con el mismo tema: "Mascotas" el jueves  01/12/2011. (Adjunto enlace para los curiosos) Me llamo Pericles y no soy virgen, quiero decir que ya tuve dueña. Sí, se deshizo de mí. Con gran pesar suyo (y mío) me arrojó a un riachuelo, ella creía que estaba muerto, no sabía que los peces como nuestros amigos los gatos, tenemos varias vidas. No les extrañe que siendo un pez hable, mi nombre me rodea de gloria, no en vano también lo fue de el más influyente orador ateniense de su época, de ahí mi elocuencia. Por segunda vez mi destino es una jaula de cristal, aunque intuyo que mi nuevo dueño, no sabe muy bien que hacer conmigo. Me mira escéptico, preguntándose, cómo narices pudo aceptar ese regalo; supongo que el envoltorio: “para regalo” y la tarjeta adjunta que le admitía la devolución le animó a probar, luego ya veríamos… O sea, que estoy con una aleta dentro y otra fuera.  Me

Palabra 10 de 52: "Silencio"

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Psssssssssss... Silencio, el niño duerme. "Duérmete clavel, que el caballo no quiere beber. Duérmete rosal, que el caballo se pone a llorar" Texto: Federico García Lorca Foto: Mercedes Zamora - Fotogenia Studi Siguiendo una propuesta de Sindel                      

Este jueves, relato: El Tren

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“En el tren que se alejó, va mi amor que me dejó. Que de mí se ha separado sin adiós. En mi mente siempre está el recuerdo de aquel tren que alejó quinientas millas mi querer…” Una y otra vez me esforzaba en dar el tono, en evitar los gallos, en no adelantar y no atrasar, en ligar una estrofa medianamente aceptable… ¡Pero no! Decididamente cantar no era lo mío. A mi lado, Trenzano, trataba de mitigar mis desentonos escondiéndolos tras el punteo de su guitarra eléctrica que acompañaba mi voz con resignación y caridad. Mi osadía no tenía límites, casi tan pocos como el respeto por una melodía que en su origen debería ser dulce y romanticona. La sensibilidad de Trenzano no soportó semejante desatino y entre notas (las suyas) me dijo al oído: -¿Por qué no pruebas silbando? Por la gloria de Sinatra y por compensación a Ennio Sangiusto y su tren que “500 Millas” se alejó, nunca más he cogido un micrófono… (Para cantar, claro)           Más trenes con pasajeros en el

Palabra 9 de 52: "DUDA"

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Sí, no, sí, no, sí, no, sí, no, sí, no, sí, no, sí, no, sí, no, sí... La vida es un encaje de bolillos. Más dudas en el Blog de Karina

Este jueves, relato: Vida Insípida.

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     Eran el arquetipo de la mediocridad compartida. Se conocieron en la Universidad. Médico él, médico ella, jugaron a “papás y mamás” intensamente durante un año, y se sumergieron en la más absoluta de la indiferencia durante el siguiente. Esta relación duró toda la vida, viviendo in crescendo diferentes grados de insipidez. A ambos los resucitaron terceros que llenaron sus vidas de emoción, y disimulaban anonadados en presencia de la persona que inspirara su pasión durante un único y lejano año.    La sombra de sus cuerpos seguía presente, anodina y oscura. Gris y desaparecida. Su corazón en cambio volaba hasta el estremecimiento y sus ojos en claro contraste con la tristeza de sus rostros, brillaban con la esperanza del infiel encuentro. Cada uno desconocía el del otro y era preceptivo aparentar normalidad, renunciando a la persona que inspiró su primeriza pasión y a la que ahora se condenaba recíprocamente a una soportable vida insípida. Más vidas insípidas en el B

Este jueves, relato. Amor

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Maldita Coca. (actualizado) Es Domingo, el silencio se dibuja en el aire. Las miradas, abatidas, se encuentran una y otra vez buscando una respuesta que no existe. La casa se inunda de vacíos, y estos se llenan de nada. La penumbra ayuda a mantener el sosiego, a recuperar la paz robada, la noche ha sido larga, cansada y los cuerpos se abandonan en cortos, pero reconfortantes duermevelas. Se confunden cansancio y esperanza, a golpes de segundos se disimula la tranquilidad, otro día más sin saber de Ella. Imaginamos el futuro que nos gustaría, y se borra en el aire. Ese futuro no tiene futuro, me escondo y la busco, la encuentro en sus imágenes, que son Ella, que tanto me quiere, y la quiero. Le hablo, me duermo hablándole, me duermo queriéndola. Dios, que largo Domingo… tanto amor, y no poder contra la Muerte. Más amores que matan, en el Balcón que da al Mar del Plata  Foto de cabecera: Ibán Ramón

Palabra 7 de 52: "PALABRA"

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P an de cada día. A nimales de comunicación. L a mejor para entendernos A s bajo la lengua. B elleza, negro sobre blanco. R ojas, Azules, Verdes... da igual A lfredo es una. Siguiendo una propuesta de Sindel

Este jueves, relato. En Prisión.

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Queridos hijos: Por fin me decido a escribiros. Hasta ahora los ánimos no me han acompañado y mi cabeza ha estado perdida intentando sin conseguirlo una explicación que ordenase mis ideas. Sé que mi estancia aquí, no va a ser prolongada, pero un solo día entre estos muros es una prueba demasiado dura para no abandonar en el intento. A las 10’00 de cada mañana abren las puertas del patio, es el único momento en el que mi ansiedad se disipa y me alío con los colores del cielo abierto. Busco el movimiento de las nubes hasta que desaparecen en el horizonte forzado de las paredes que por el lado opuesto, (el que no veo) tienen el color de la libertad. Aquí, en este solar descubierto, la fiel espera se consume entre impaciencias y la soledad entre esta multitud es más soledad todavía. Cuando cae la noche y con ella el silencio, todo queda a punto para el arrepentimiento, pero un ejército de un solo alma, se revela y renueva mis convicciones. Tal vez os preocupe lo que