tag:blogger.com,1999:blog-39205887706676357342024-03-09T02:03:45.709+01:00La Plaza Del Diamante Esta plaza ubicada en el barrio de Gracia de Barcelona es un lugar nostálgico en el que a uno le gustaría que todas sus ilusiones se cumplieran. Tal vez, para compensar los desdichados avatares de sus dos entrañables protagonistas, el Quimet y la Colometa.Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.comBlogger768125tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-80135345413189822102023-11-29T09:39:00.002+01:002023-11-29T09:46:25.683+01:00Gloria Fuertes<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpD6caTUXTPMX5D5ykU5eC33yaoEt12zkcK0Y3nl-6Dsl09iNREMshrsQgnNbbXSxzVHLWAWFfhLgaRJamNz1JE4187hyqoFCdkhpOW-zi7NAWgGk41yJgPo24tnM2pks7rrTe4-UKiT6YsN2qHqCEJwdS1wupiJHwYebg3kYhFsW-yDafDEhaKWPsn42U/s1300/Gloria-Fuertes-la-primera-reina-maga-de-los-ninos-espanoles.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="933" data-original-width="1300" height="461" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpD6caTUXTPMX5D5ykU5eC33yaoEt12zkcK0Y3nl-6Dsl09iNREMshrsQgnNbbXSxzVHLWAWFfhLgaRJamNz1JE4187hyqoFCdkhpOW-zi7NAWgGk41yJgPo24tnM2pks7rrTe4-UKiT6YsN2qHqCEJwdS1wupiJHwYebg3kYhFsW-yDafDEhaKWPsn42U/w640-h461/Gloria-Fuertes-la-primera-reina-maga-de-los-ninos-espanoles.jpg" width="640" /></a></div><p></p><p><span style="font-family: arial; font-size: x-large;">Una visita a un pasado entrañable.</span></p><p>
</p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">Gloria me recibe con un desayuno de bollos con
chocolate y una reflexión: <i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: red;">A esta isla
que soy, si alguien llega que se encuentre con algo es mi deseo —manantiales de
versos encendidos y cascadas de paz es lo que tengo—</span>. </i>Subraya que nació en
Madrid de madre costurera y padre portero, y me aclara por si acaso: <i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: red;">Nací en Madrid con dos días de edad, me
llevaron a un colegio muy triste donde una monja larga me tiraba pellizcos
porque en las letanías me quedaba dormida.</span> </i>Entonces me recuerda que era una
joven atractiva y aplicada. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">A duras penas y bajo unas carpetas de deshilachadas
cintas rojas encuentra unas cartulinas amarillentas y enmohecidas donde se
adivinan diplomaturas en Taquigrafía, Mecanografía, Gramática, Literatura,
Higiene y Puericultura. Pero de mayor fue poeta, poeta de niños-niños y
adultos-niños: <i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: red;">Escribo como escribo, a
veces deliberadamente mal, para que os llegue bien.</span></i><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">Sus ojos, redondos y expresivos invitan a entrar con
amabilidad en la Gloria tierna y básica. Sin etiquetas, pero con muda de
domingo, me enseña su corazón y me habla de amores: <i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: red;">Pienso mesa y digo silla, compro pan y me lo dejo, lo que aprendo se me
olvida, lo que pasa es que te quiero.</span></i><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">Un poco más de chocolate y más bollos recién
horneados, miro las paredes vestidas con vidas: <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">Gloria con Chicharro y Nieva. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">Gloria con Gala y Alberti. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">Gloria con falda-pantalón y corbata.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">Gloria con su cangura y su vaca llorona.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">Gloria con uno, dos y tres globos: <i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: red;">Me costó la costumbre de arrancar la
mentira, me tejí este vestido de verdad que me cubre, a veces voy desnuda.
Desde entonces me quedo sin hablar muchos días.</span></i><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;">Me sonríe cómplice, mira a ambos lados asegurándose
de que nadie nos ve, que nadie nos oye: <i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: red;">Hoy
es diez de junio, mañana sólo estarán mis poemas.</span></i></span><i><span lang="ES-TRAD" style="color: red; line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">Gloria Fuertes con su personalidad fresca y directa
fue transmisora de valores solidarios y de libertad con un fuerte compromiso
social, su lucha feminista y antibelicista, el desamor, todo eso influía a la
hora de escribir con esa rima fácil e irónica que lleva su inconfundible sello
por el que han pasado ya tres generaciones, metáforas chocantes y otros juegos
lingüísticos siempre llenos de encanto y de aparente ingenuidad y sencillez,
explican la gran aceptación que su obra es caldo de cultivo en el público
infantil. <span style="color: red;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil</i>. </span><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">Gloria Fuertes, murió el 27 de Noviembre de 1.998, a
los 81 años.</span><span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></span></p><br /><p></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-41159309366842295352023-09-22T17:07:00.000+02:002023-09-22T17:07:40.710+02:00Carlos Gardel. Cotidianeidades de andar por casa <p> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0OyyFqbEwVAtV2TNoUCAzS-_wRhxOlfLnMHNTYdxJPhazB9TNjIOGW1D1LjMTR5y6wxhpZFFWYL3H0o1L1SJt50-sf8AqsCaFR5-PVBx9CBZP0YiEGPCA9XufjJJXAKFd4E43WZeos3f4wrZg6-GUr5Bz-XuEfilT_1QPOLrJrqTRC3YAJGWBqJ7cxF7I/s1024/Carlos-Gardel-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center; text-indent: 35.45pt;"><img border="0" data-original-height="575" data-original-width="1024" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0OyyFqbEwVAtV2TNoUCAzS-_wRhxOlfLnMHNTYdxJPhazB9TNjIOGW1D1LjMTR5y6wxhpZFFWYL3H0o1L1SJt50-sf8AqsCaFR5-PVBx9CBZP0YiEGPCA9XufjJJXAKFd4E43WZeos3f4wrZg6-GUr5Bz-XuEfilT_1QPOLrJrqTRC3YAJGWBqJ7cxF7I/w640-h360/Carlos-Gardel-1.jpg" width="640" /></a></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; text-indent: 35.45pt;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 14pt; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: verdana;">La leyenda dice que Carlos Gardel era argentino.
Otras, igual de ávidas de protagonismo, presumen de su origen uruguayo; incluso
los franceses, que quieren ser la novia en la boda y el muerto en el entierro,
aseguran que nació en tierras galas. Leyendas urbanas al fin y al cabo, porque
lo realmente cierto es que el cantante más importante de la historia del tango
era y siempre será: ¡valenciano!</span></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana;">Corría el año 1890 y en el emblemático, tribal y
cosmopolita barrio de Benimaclet, vino al mundo un niño de mirada melancólica y
voz de lluvia. De familia humilde, fue bautizado en la iglesia de la plaza con
el nombre de Carles Fuster i Gardel. —Partida de nacimiento número 190/890 del 11 de diciembre
del citado año—. Sus padres, el Sr. Fuster y la señora Amparo Gardel, en edad
madura de prometer, prometieron a los pies de la Asunción de Nuestra Señora, hay
testigos —bueno, había— que ese niño jamás pasaría hambre y, aunque la vida se
les fuera en ello, marcharían a hacer las Américas para asegurar un futuro
respetable para su recién nacido.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 14pt;">Se entiende de buena fe, la obsesión de los
argentinos, uruguayos y franceses por adjudicarse la propiedad de tan
celebérrimo personaje, pero lamentándolo mucho —o casi nada— se trata
simplemente de casualidades producidas en su huida hacia la tierra prometida.
Sí, es cierto que el avión que trasladó a la familia Fuster Gardel despegó
desde Toulouse. También es cierto que aterrizó en Buenos Aires y su primer
domicilio fue en la Calle Uruguay, </span><span style="font-size: 14pt;">162 —de ahí la confusión de los uruguayos—.<o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana;">Pero la verdad, que da un giro total a la leyenda es
esta carta —inédita hasta este momento— de Gardel a su abuelo paterno, que
ratifica su origen valenciano y su añoranza de una tierra que nunca llegó a
conocer —Ahora viene la carta—:</span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="color: red; font-family: verdana;"><i>Buenos Aires, enero de 1925<o:p></o:p></i></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="color: red; font-family: verdana;"><i>Querido viejo de mi viejo:</i></span></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><i><span style="line-height: 150%;"><span style="color: red; font-family: verdana;">¿Cómo estás? Desde que me
fui, triste vivo añorando el caminito amigo que me llevaba a la placita de la iglesia.
¿Os acordás vos de eso?<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><i><span style="line-height: 150%;"><span style="color: red; font-family: verdana;">Hoy, acaricia mi ensueño el
suave murmullo de la fuente al suspirar. Mi viejo quiere que sea médico, psicólogo
para más señas, pero me resisto, ¡che!, porque creo que mi futuro está en la canción,
en el tango para ser más cabal. Quiero cantar adivinando el parpadeo de las
luces que a lo lejos van marcando mi retorno, las mismas que alumbran mi
querida Valencia. Mi Benimaclet añorado, cuando yo te vuelva a ver, no habrá
más penas ni olvidos...<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><i><span style="line-height: 150%;"><span style="color: red; font-family: verdana;">Ahora mi viejo querido, te
dejo para irme a Palermo. Hoy corre el potrillo que siempre, justo en la raya,
afloja al llegar.<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><i><span style="line-height: 150%;"><span style="color: red; font-family: verdana;">Un beso muy fuerte, <o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><i><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana;"><span style="color: red;">Carlos Gardel</span><span style="font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></span></span></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana;">¡Definitivo e Incontestable!</span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><o:p></o:p></span></span></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-91262265176555803352023-06-26T17:54:00.000+02:002023-06-26T17:54:22.005+02:00Belleza adulta.<p> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm3atMqWTAEmb588jOnPyneqQ0OatNzlRfSKHFKtb-RyEP1IdthEjyLoQnVxfTvDjh7VReE-0K-YT3nmEZoKOZj2DOwspIdgR7mlk7dxfvS677GYSSvULmavWt0lY3YTzKYbFKGgNMu5K07Q8j2YWDTe0TIKZ95dhUu2f2y7IyX65GwduA_dNIXqSk-GpZ/s2308/104.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1470" data-original-width="2308" height="408" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm3atMqWTAEmb588jOnPyneqQ0OatNzlRfSKHFKtb-RyEP1IdthEjyLoQnVxfTvDjh7VReE-0K-YT3nmEZoKOZj2DOwspIdgR7mlk7dxfvS677GYSSvULmavWt0lY3YTzKYbFKGgNMu5K07Q8j2YWDTe0TIKZ95dhUu2f2y7IyX65GwduA_dNIXqSk-GpZ/w640-h408/104.jpg" width="640" /></a></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><i style="font-size: x-large; font-weight: bold;">Belleza adulta </i><span style="color: red; font-size: medium;">(A mi amigo Josep Esteve Adam)</span><span style="font-size: large;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: large;">Cuando la
pasión regresa es fácil reconocerla. Es algo más
que un sentimiento al que ponerle cara. Algo más que una afirmación que
reubicar o que un premio que toca a destiempo.<o:p> </o:p>Es la razón
que en el orden establecido nos obliga a navegar en la tempestad cuando la gris
y densa calma es la dueña de nuestro sin vivir.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: large;">Esta pasión,
que se parece en forma y color a aquella que creció por primera vez, y que
sembró de exaltaciones nuestra juventud. Hoy, irrumpe ferozmente, con prisa… la
misma de entonces, y se acomoda a empujones, rompiendo las resistencias
formales de la que sin duda es la última etapa de nuestra vida.<o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: large;">Esta belleza madura,
saturada en su día por diversas razones, declara abiertamente la guerra y
despierta, porque una vez se durmió, y resucita, porque una vez murió. Y como un
estremecimiento, siembra vértigos e ilusiones. Ya no miramos hacia atrás, hemos
encontrado la pasión perdida y nos sentimos los reyes del mundo.<o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: large;">De nuevo esta
virginidad aparentemente rota, esos excesos del alma que estallan ante tanta
belleza… la del amor alojado en un viejo cascarón, víctima esta vez de la
sorpresa y el destino. Aprendiz de nuevo de locuras y enfrentado a unas
prioridades que sobrepasan las de la razón y que no son otras que las del corazón.<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-72962414903698786732023-06-21T11:59:00.001+02:002023-06-21T12:02:05.620+02:00Quinientas palabras<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMAbVa4fyMbW5KpjdDZ9euef_GUT2E3RoKK6psRXPYcJhH0rtrjJeLELODJrHpP2p4GwenBgTN6jjAYFvDR1H_HbIVLMCUEqLzmCHHjK_sbADqX2lQxzX1VrdbEqm6VJtAlUEwLP8JRSoA6PtABF5uMavCf0XMSNlECpl4FTaGZsD3oTArfjRbGsLowUDa/s900/Love%20in%20the%20air.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="603" data-original-width="900" height="428" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMAbVa4fyMbW5KpjdDZ9euef_GUT2E3RoKK6psRXPYcJhH0rtrjJeLELODJrHpP2p4GwenBgTN6jjAYFvDR1H_HbIVLMCUEqLzmCHHjK_sbADqX2lQxzX1VrdbEqm6VJtAlUEwLP8JRSoA6PtABF5uMavCf0XMSNlECpl4FTaGZsD3oTArfjRbGsLowUDa/w640-h428/Love%20in%20the%20air.jpg" width="640" /></a></div><br /> <p></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 5.65pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span face="Verdana, sans-serif" style="line-height: 150%;"><span style="font-size: large;">Estaba pensando si 400 palabras serían suficientes. Tenía que comprobar cuántas entraban en una
página. Claro que dependía de muchas cosas, si negrita o normal, el tamaño,
cursiva o recta, mayúsculas o minúsculas. Depende, depende… ¿Quién cantaba eso?
Ah sí, eran los chicos de Jarabe de Palo, aunque dudo si realmente alguna vez
existió el tal jarabe ese. Qué palo comprobar, a cierta edad, que se trataba
solo de un símil. Porque el jarabe…, jarabe, sí existió, lo recuerdo con
variedad de sabores, limón, menta, frambuesa, pero el de palo era otra cosa. A
propósito de palos, dicen que la letra con sangre entra, pero la realidad es
que no era con sangre, sino con palos, como el del palomar, pero sin palomos. Un
vecino mío tenía uno, palomar claro, y a los palomos les pintaban las alas con
colorines para identificarles en pleno vuelo. Nunca vi nada interesante en
aquellas competiciones de media tarde en las que nadie ganaba nada, salvo la
obligación de mirar al cielo durante horas e intentar identificar unos colores
que a esa altura eran imposibles de definir. Y además se equivocó la paloma,
por ir al norte fue al sur y creyó que el trigo era agua, en fin, lo que venía
diciendo… que me dijo mi primo Luis que mi vecino, el de las palomas, era rojo,
como si yo no lo supiera. Eso sí, era el rojo más elegante que conocí en muchos
años, vendía camisas de seda en unos grandes almacenes y vestía como un pincel.
Cien pesetas valían cada una, el cuerpo azul celeste y el cuello y los puños de
blanco inmaculado con los botones en azul falange, nunca le compré ninguna. Me
acompañó aquella tarde en los Viveros, donde conquistamos a dos muchachas de
servir y a las que dejamos con los delantales puestos porque tenía que ir a dar
de comer a las palomas. Fue una semana antes de mi apendicitis. ¡Dios mío, qué
mal lo pasé! Me acompañó en un interminable viaje en tranvía de una punta a
otra de Valencia. Aquella noche acabé en el hospital, con una cicatriz en mi
ingle de 12 cm. de largo. De las muchachas de servir no volvimos a saber nada
y, su padre, el de mi amigo rojo de las camisas de seda, acabó vendiendo el
palomar con todas las palomas dentro. Y yo me pregunto, ¿cómo se vende un
palomar? ¿Se desmonta palito a palito? o uno se muda a la casa del comprador y
él se queda con la tuya, palomar incluido. Bueno a lo tonto a lo tonto ya voy
por las cuatrocientas cuarenta y cuatro. Hoy, unos cuantos años después,
compruebo sorprendido, que ya no se ven palomares como aquellos; que de nuevo
se llevan esas horribles camisas de cuerpo azul celeste y cuello y mangas de
blanco inmaculado. Que las muchachas de servir son todas peruanas y no llevan
delantal. Que no hay casi rojos y que mi cicatriz de doce centímetros ha
desaparecido, lo que me hace pensar que todo aquello fue una ilusión vivida en
un tranvía con el que atravesábamos Valencia, a ser posible, sin pagar.</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-25204878149400053152023-05-19T17:45:00.009+02:002023-05-19T17:51:22.353+02:00Dylan<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5nhx4w3HJZygJ8xH9MRHnQ90eiG9K9Opj23Wqhj5MC0aEZGIJXyLC-ki7iKkie8J8PXGd3fqUB2r2d0SuMDnRvED3-uT1hESEjwITLgh9-WUJqjTJIKyR5WYtpYCTgsDg1PwJSfrSqfZSGwSLNYcyL3O5fCtz1BIJXfSnfuebe3JQGuqq0gueTY5PEQ/s576/ciego_3.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="381" data-original-width="576" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5nhx4w3HJZygJ8xH9MRHnQ90eiG9K9Opj23Wqhj5MC0aEZGIJXyLC-ki7iKkie8J8PXGd3fqUB2r2d0SuMDnRvED3-uT1hESEjwITLgh9-WUJqjTJIKyR5WYtpYCTgsDg1PwJSfrSqfZSGwSLNYcyL3O5fCtz1BIJXfSnfuebe3JQGuqq0gueTY5PEQ/w640-h424/ciego_3.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><p style="line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 200%; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">No
te puedes perder. </span></span></p><p style="line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 200%; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Conoces esta parte de la ciudad como la palma de tu mano.
Naciste por aquí cerca y podrías contar cosas que ya no ves o que ya no
existen. Estás en lo que para ti es el Hospital de los Pobres Inocentes. Andas
sin prisas, sin objetivo y pasas por lo que fue su entrada principal; lo que
recuerdas es un pequeño torno con una puerta basculante en la que abandonaban a
los recién nacidos —aquellos «<i>Expósitos»</i> de entonces—. Pero, creo que no se
trata de que veas lo que no hay sino de que imagines lo que hay. Sabes lo que
vas a encontrar al doblar la esquina. Echas a andar a tientas con una mano por
delante y la otra en el bastón. Te detienes a cada paso intentando tantear ese paisaje
al que tan acostumbrado estás. Sigues pateando ese rocío que, de momento,
empieza a brillar sobre el césped del jardín. Siempre hay perros, pero te
preguntas si alguno de ellos podría ser tuyo. ¿Lo necesitas? Prefieres no
contestarte, ya tuviste un loro y sabes lo mal que lo pasaste —tú y el pobre
pájaro—. </span></span></p><p style="line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 200%; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Das la vuelta al edificio y de nuevo en la puerta, giras tu cuello
hacia el interior; imaginas esos pilares, esa cubierta abovedada o esos arcos
del gótico valenciano. Un enriquecedor contraste con su vecino el Museo
Valenciano de la Ilustración, moderno y minimalista a rabiar, una provocación,
pero que me consta que a ti te gusta, es más, te emociona y te confunde con
esas mujeres vestidas de cuello para arriba —eso te han dicho—, sin que
evidencies el por qué. Algunas parece que se mueven al correr de una pequeña
brisa. Otra vuelta, van dos e insistes en que esas paredes pueden, aun
palpando, despertarte sentimientos, emociones, recuerdos al fin. </span></span></p><p style="line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="text-indent: 1cm;">No
ves, miras deprisa o finges que has visto, pero no ves. En paseo escuchas a lo
lejos unos acordes de guitarra. Se aproximan. No sabes qué pensar. Quieto,
rodeas un pilar posando la mano en su curvatura, acariciando la piedra,
esperando que esta guarde algún secreto sobre esa música que quién sea que la
toque comparte contigo. Sientes que eres tú el observado, el mirado, el visto…
¿Qué pensarán de ti? ¡Está loco! Pero tú ausente de lo que no ves te
preguntas, ¿quién es el autor o autora de esa melodía que ha despertado tu
atención? Quién quiera que sea, apoya la guitarra en la base de la columna
y tira de una correa de piel, estrecha y larga. En el otro extremo, Dylan se
resiste al acercamiento. No te conoce, pero te huele. Tú también a él. Dylan
está entrenado y es un regalo para <i>ti, </i>dice una voz ajena, suave y emocionada
de la que llega un fresco aliento. Correa y Dylan se arremolinan a tu lado. «<i>Espero que lo quieras como lo he querido yo»</i>, ruega la voz al tiempo que las
notas se alejan desapareciendo tras los pilares y el rocío del jardín. El final
de la correa tira de ti. No estás acostumbrado. Como tampoco habías caído en la
cuenta de lo incómodo que es caminar deprisa por ese pavimento a base de
baldosas irregulares que tanto te recuerdan a los </span><i style="text-indent: 1cm;">sampietrinos</i><span style="text-indent: 1cm;"> de Roma. </span></span></p><p style="line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="text-indent: 1cm;">En casa tanteas las llaves. Abres la puerta
del patio y desde la acera de enfrente alguien, emocionada, os sigue con la
mirada. Solo Dylan se vuelve para despedirse.</span></span></p><p style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium; text-indent: 1cm;">Alfredo Cot</span></p></div><p> <br /><br /></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-40176013370731419792023-05-05T11:04:00.003+02:002023-05-05T11:04:43.916+02:00Un granota en Mestalla. (Mi relato en «cent» Vinatea Editorial)<p> </p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"></i></b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRS87WPZ-RAXXDNR1zYJJYnpsy68CtsY7uOToO-n4rBSTCzbnNrDr0G8CK6YsY-n4mVfA0MQLVMjoRAtxqRNCyOyzHLk-Qm2o3Taid53-WvkoHsaNDJHjNy5D1FBe5RKaiXH2S3_u0Qb_EsQNZlFV5fAcIvRHQmqBPPBNXR5Ws0JdnRvllX6_KaBz3xA/s2808/CENT.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2808" data-original-width="1940" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRS87WPZ-RAXXDNR1zYJJYnpsy68CtsY7uOToO-n4rBSTCzbnNrDr0G8CK6YsY-n4mVfA0MQLVMjoRAtxqRNCyOyzHLk-Qm2o3Taid53-WvkoHsaNDJHjNy5D1FBe5RKaiXH2S3_u0Qb_EsQNZlFV5fAcIvRHQmqBPPBNXR5Ws0JdnRvllX6_KaBz3xA/w442-h640/CENT.jpg" width="442" /></a></i></b></span></div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></b></span><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="line-height: 150%;">Granotes
</span></i></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="line-height: 150%;">en Mestalla<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p></o:p></i></span></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Segundo
Sauquillo era uno de esos tíos que, sin serlo —no era hermano ni de mi padre ni
de mi madre—, se me había asignado por simpatía. Después del golpe de estado
del 36, Segundo, al igual que otros casasdehareños que, por sus ideas estaban
siendo hostigados, cuando no, encarcelados o, en el peor de los casos,
asesinados en el cerro de Pozo Amargo, tuvo que salir con urgencia y
nocturnidad a un destino más seguro. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium; text-indent: 1cm;">Segundo
Sauquillo había sido, hasta ese momento, el barbero de Casas de Haro, población
manchega en el linde entre Cuenca y Albacete. El pueblo era demasiado pequeño
y, Segundo, demasiado popular para que su republicanismo pasara desapercibido.
Al igual que otros muchos, buscó desesperadamente asilo fuera del pueblo. Pidió
ayuda a mis padres para que le permitiesen cobijarse en nuestra casa de la
calle Agustina de Aragón de Valencia, hasta que encontrase una provisionalidad de
oficio y habitabilidad. </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: arial; text-indent: 1cm;">Segundo
Sauquillo, aquí, con nuestra complicidad, consumió seis meses de su vida en
encontrar solución a su supervivencia. Seis meses hasta que habilitó como
vivienda y barbería un bajo en el </span><i style="font-family: arial; text-indent: 1cm;">carrer
Ample</i><span style="font-family: arial; text-indent: 1cm;"> de Godella. Durante ese tiempo, estuvo escondido bajo la discreta,
fiel y eficaz protección de mis padres. En las tertulias, a </span><i style="font-family: arial; text-indent: 1cm;">sotto voce,</i><span style="font-family: arial; text-indent: 1cm;"> dio muestras de grandes
conocimientos sobre el fútbol y, en especial, su cariño por el Valencia, C.F. Divertía
presenciar los veniales enfrentamientos entre mi padre, </span><i style="font-family: arial; text-indent: 1cm;">granota</i><span style="font-family: arial; text-indent: 1cm;"> hasta la médula y Segundo, </span><i style="font-family: arial; text-indent: 1cm;">xoto</i><span style="font-family: arial; text-indent: 1cm;"> perdido. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium; text-indent: 1cm;">Instalado
en Godella, le visitábamos cada semana para acompañarle en su porvenir y, al
tiempo, mientras hacía un repasito a mi melena, actualizar las noticias sobre
el Levante, U.D. y el Valencia, C.F. de las que él, siempre estaba muy puesto.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium; text-indent: 1cm;">—¿Has
visto a ese brasileño?, Walter. ¡Walter Marciano de Queirós! Es un goleador
nato. Lo hace todo. Internacional por su país.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium; text-indent: 1cm;">—Sí,
he oído hablar de él; goleador y una técnica exquisita. ¿Y qué me dices tú de
nuestro fichaje estrella, Wilkes?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">—¿Estás
de broma? Menudo regalo os hemos hecho. ¿Y tú, qué<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me dices de Quincoces? ¡Una pared, un muro
infranqueable!» <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">—Defensa
por defensa me quedo con Areta, que vino del Bilbao nada menos.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: arial; text-indent: 1cm;">Para,
llegados al mediodía, sacar una botella con tapón de </span><i style="font-family: arial; text-indent: 1cm;">gometes</i><span style="font-family: arial; text-indent: 1cm;"> con un vermut casero que hacían los curas de la Abadía de
San José y un chorizo de pueblo que él troceaba en lonchas exactas. Para mí, un
botellín de zarzaparrilla y unos trozos de puromoro negro que sabían igual que el
refresco efervescente. Pero aquel domingo, 21 de junio de 1959, tenía, para
nosotros, algo más que nos haría muy felices.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium; text-indent: 1cm;">—He
comprado unas entradas para el partido del miércoles, en Mestalla: Valencia -Santos.
Dos son para vosotros. Iremos juntos.</span></p><div style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: arial; line-height: 150%; text-indent: 1cm;">Yo
tenía 11 años. Me dio vueltas el estómago y casi vomito el puromoro. Por un
lado, inmensa alegría por el sensacional regalo y, por otro, pánico por
acompañar en plena calle del centro de Valencia a un «rojo»; querido y
admirado, pero «rojo», al que e</span><span style="font-family: arial; line-height: 150%; text-indent: 1cm;">n mi
infantil percepción de las cosas, </span><span style="font-family: arial; line-height: 150%; text-indent: 1cm;">imaginaba en busca y captura.</span></span></div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium; text-indent: 1cm;">El
miércoles, 24 de junio de camino a Mestalla no paraba de mirar de izquierda a
derecha, a delante y atrás, arriba y abajo. Mientras, el tío Segundo, que se
había percatado de mi nerviosismo, me decía: «No te preocupes, esas cosas
prescriben. Hace mucho tiempo de aquello. Disfruta con el partido que es lo
único que importa. Es una ocasión singular para ver fútbol de calidad. Que, en
Vallejo —dijo irónico—, no tendréis oportunidad. Mi padre, tocado en su línea
de flotación, le lanzó la bolsa de barquillos que, Segundo esquivó por poco.
Pero a mí, ni los barquillos ni la zarzaparrilla ni el puromoro me quitaba el tormento
del cuerpo.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: arial; text-indent: 1cm;">Las
sillas estaban a unos cincuenta metros detrás de la portería del Gol Sur. Mi
padre, Segundo y yo ocupamos unos asientos duros, pero menos que el banco de
piedra de Vallejo. También estábamos más lejos del terreno de juego. En
Vallejo, casi tocaba con la mano al </span><i style="font-family: arial; text-indent: 1cm;">linier</i><span style="font-family: arial; text-indent: 1cm;">
cuando corría por la banda. Empezó el partido y los goles fueron cayendo uno
detrás de otro, hasta ocho. El equipo brasileño tuvo su gran estrella en Pelé,
el cual confirmó plenamente la gran fama de que llegó precedido. Inauguró el
marcador, a los 36 minutos, Pelé que, con habilidad, sorteó a la defensa valencianista
y empalmó un tiro cruzado que hizo inútil la estirada de Pesudo. Dos minutos
más tarde, Mañó, al recibir un pase adelantado de Walter, avanzó rápido hacia
el marco contrario, para ceder a Aveiro, quien cruzando el balón, se apuntó el
empate. Faltando 40 segundos para el descanso, un tiro de Dorval lo desvía con
apuros Pesudo, pero Coutinho, oportuno y atento a la jugada, lo envía a la red casera.
Y con el resultado de dos a uno, a favor del Santos, se llega al descanso.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium; text-indent: 1cm;">A
los 19 minutos del segundo tiempo aumentaron los visitantes la diferencia, por
mediación de Dorval. Parece ya decidido el encuentro, pero el Valencia en magnífica
reacción y en el corto transcurso de minuto y medio, consigue dos goles de bellísima
factura, obra de Aveiro, el primero, y de Egea, el segundo. A los 6 minutos,
Pepe, de remate de cabeza, deshace la igualada, que establece, sin embargo, de
nuevo, el Valencia, por mediación de Egea.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium; text-indent: 1cm;">El
miedo tardó en desaparecer, alguien podía habernos seguido. Alguien podía haber
reconocido al barbero de Casas de Haro paseando, libertino y temerario, por las
calles de la ciudad. Alguien podría relacionar al que, en otro tiempo fue tan buscado,
con el negligente que comprometía su secreto por un partido de fútbol. Alguien…
No hubo alguien por el que temer y, a ese miércoles internacional, le siguieron
otros de menos enjundia en el campo de la palmera y el Real Monasterio de la
Santísima Trinidad.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: arial; font-size: medium; text-indent: 1cm;">Mi
padre, el tío Segundo y yo, seguimos discutiendo de fútbol cada domingo a la
hora del aperitivo, mientras a mí, me arreglaba las puntas… las puntas nada
más.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="color: red; font-family: arial; font-size: medium; text-indent: 1cm;"><i>Granotes en Mestalla es mi relato para la antología <b>cent</b> de Editorial Vinatea. Publicado con motivo del centenario de Mestalla.</i></span></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-16738603100802007302022-12-23T10:09:00.003+01:002022-12-23T10:26:44.064+01:00Cuento de Navidad<p style="text-align: justify;"> <span> </span><span> </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirBH_lq-47mAmA6SFw0s-J3PAdmkf78ZnKM9yKsztrwz1TIIyy-MVGbOQbQN7B2KCaaUoRalUwKp-hc5MfEs4dUjw6ejUCqsAa-F-shARrgO9TDp2JObbQO-6dLVhtk2ERP1iXK6zHbrsgEkGmZz0KeA-1c7CgKNWuQ-Vil34JQPc8TSSHaO5FnnCXaQ/s1680/440475101_a08c2f245c_o.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="495" data-original-width="1680" height="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirBH_lq-47mAmA6SFw0s-J3PAdmkf78ZnKM9yKsztrwz1TIIyy-MVGbOQbQN7B2KCaaUoRalUwKp-hc5MfEs4dUjw6ejUCqsAa-F-shARrgO9TDp2JObbQO-6dLVhtk2ERP1iXK6zHbrsgEkGmZz0KeA-1c7CgKNWuQ-Vil34JQPc8TSSHaO5FnnCXaQ/w640-h194/440475101_a08c2f245c_o.jpg" width="640" /></a></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">24 de diciembre. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">En
el Centro Comercial busco la sección de música, suena mi móvil… un cliente:<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Necesito
el proyecto… ¡Mañana!<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Alterado
llego al mostrador de ópera, no recuerdo…, ¡ah, sí! <i>La Traviata</i> de
Salzburg.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Lo
siento, pero acabo de vender la última.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">En
la calle, tropiezo con un indigente:<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Dame<b><i>
</i></b><span style="mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold;">para
un café.</span><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">En
mi bolsillo, reconozco una moneda de 2 euros, no quiero, delante de él, sacarlas
todas y elegir la de menor valor. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Suena
el móvil, es el banco:<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—¡Tienes
la cuenta «en rojo»!<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Intento
relajarme.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">De
nuevo el móvil.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Ha
llamado la imprenta, las fotos no sirven. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Sigo
sin regalos. Paciencia. En la puerta de la librería, una gitana insiste en leerme
el futuro:<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Por
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">«unas moneas»</i> te leo la mano.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">El
libro no ha llegado.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Don
Tomás, esta mañana necesito ausentarme; el carpintero quiere cobrar; su mujer, que no olvide lo de la tintorería; Ramírez no ha hecho la transferencia.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Desesperado
llego a casa y…<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Señor,
estoy en el paro, vendo doce calcetines por doce euros. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—No
me interesan —Pero, lo pienso y le llamo—. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: large; text-indent: 1cm;">A continuación, el
parado se marcha sin los doce calcetines y con mi móvil en el bolsillo.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><br /></span></span></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-49182770099834810242022-07-24T11:23:00.000+02:002022-07-24T11:23:05.856+02:00Catatonia robótica<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjp5hn7QL1lFDzYETGoqQc_Wr57lRO6m9i770ZugmxBSlKzPifPTZh_nXThY_RR1YaJ-iCTo4H3LpIqLuZC754kW4RFnSUCVgkw_1PoSHE0G7K_aaZSlP4wAfKzszm2yVW1ZclA3uFFsMdBNK7AzhlSVoF16LcBm64nAZWYjkBmGFfHncseAkM2ciQgeg/s1299/Robots-persuasivos-puede-una-maquina-influir-en-nuestro-comportamiento.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="866" data-original-width="1299" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjp5hn7QL1lFDzYETGoqQc_Wr57lRO6m9i770ZugmxBSlKzPifPTZh_nXThY_RR1YaJ-iCTo4H3LpIqLuZC754kW4RFnSUCVgkw_1PoSHE0G7K_aaZSlP4wAfKzszm2yVW1ZclA3uFFsMdBNK7AzhlSVoF16LcBm64nAZWYjkBmGFfHncseAkM2ciQgeg/w640-h426/Robots-persuasivos-puede-una-maquina-influir-en-nuestro-comportamiento.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 5.65pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Verdana, "sans-serif"; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;">«Tranquilo, tengo en mis
manos tus sueños de esta noche y te aseguro que son inspiradores y
reconfortantes. ¡Por fin algo me distancia de la muerte! Te cuento...»<o:p></o:p></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, "sans-serif"; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;">Había nacido para no ser nadie ni nada. Las diferentes
etiquetas con las que el tiempo iba a ilustrar mi cuerpo dejaban bien clara mi
identidad: Androide, robot, asesino, autómata, muñeco, extraterrestre, cósmico,
ángel, demonio... Todas ellas se superponían unas a otras como las capas de una
cebolla, y todas, y cada una, me mentían como imágenes deformadas en un espejo
convexo —o cóncavo que, para los efectos, es lo mismo—. Con el tiempo —tiempo,
que no medía ni sentía— y, como proyecto 4.0 por rastrojo, fui portador de los
más variados menesteres. Olía a aceite, a circuito, a memoria, a quemado, a
ausencia, a oscuro, olía a rancio el día que, sin saber lo que era, perdí la
fe, también la esperanza. Compartí anaquel con otros de igual ruido, color,
tamaño y abandono. En horizontal, descansando sobre la mesa de acero
inoxidable, esperaba que la mano experta del ciber-mecánico Andrew llenase mi
cabeza de órdenes. Mi vientre, de mercurio o arena, lo mismo daba —solo era
para equilibrar peso y altura—. Pero ayer, ayer fue diferente. Vi a Andrew
colgado de una soga que pendía del techo
llenando mi cara de gotas de cera roja. Esa cera me puso en marcha y el
botón <i>Off</i> parpadeó hasta quedarse
permanentemente iluminado: Rojo. Los sueños de Andrew resbalaron por mí cuerpo
cromado hasta ocupar el de él. Sueños brillantes y lúcidos y reparadores y
trascendentes y compatibles. Sueños que, por más vitales y cumplidos, le
llevaron a desaparecer. Por primera vez desde mi alumbramiento me sentí vivo.
La catatonia fue del donante. La reparación mía.</span></span><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, "sans-serif"; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, "sans-serif"; line-height: 150%;"><span style="color: red; font-size: medium;">Foto: Alex Knight</span></span></p></div><p><br /> </p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-76541977644431931602022-07-05T12:31:00.004+02:002022-07-05T12:31:43.131+02:00<p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><b></b></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmYVDFmdiRbsGEBKhF-FqEn8OZvwI6pPafZbuoAIaymk2Imt7DInBfvEr7uJ9_TQNfr2KehDuCOtAzyxqv4yq2lGu9hDJ2DHfKYVx3eVtyZTOWGyfp-DnNCM-nJFGK8ZVNUq-trVla_7jou7xY9dgijMMNS9o97NU6Wh72zmYDxn8DhY_2SGzqH2mvFg/s1706/castilla_y_leon_389474331_203882745_1706x960.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1706" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmYVDFmdiRbsGEBKhF-FqEn8OZvwI6pPafZbuoAIaymk2Imt7DInBfvEr7uJ9_TQNfr2KehDuCOtAzyxqv4yq2lGu9hDJ2DHfKYVx3eVtyZTOWGyfp-DnNCM-nJFGK8ZVNUq-trVla_7jou7xY9dgijMMNS9o97NU6Wh72zmYDxn8DhY_2SGzqH2mvFg/w640-h360/castilla_y_leon_389474331_203882745_1706x960.webp" width="640" /></a></b></span></div><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><b><br /><i><br /></i></b></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><b><i>Voces y voceros.</i></b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="color: red; font-family: verdana; text-indent: 1cm;"><span style="font-size: medium;">Abrieron la boca y gritaron, y su
grito movilizó.</span></span></p>
<h2 style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><span style="color: red; font-family: verdana; font-size: medium;">Abrieron la boca y sentenciaron,
y su sentencia se perpetuó.<o:p></o:p></span></span></h2>
<h2 style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><span style="color: red; font-family: verdana; font-size: medium;">Abrieron la boca y escupieron, y
su descaro escandalizó.<o:p></o:p></span></span></h2>
<h2 style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><span style="color: red;">Abrieron la boca y regalaron, y
su desenfado se convirtió en carcajada. </span><o:p></o:p></span></span></h2>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-family: verdana; text-indent: 1cm;"><span style="font-size: medium;">“Por orden del señor alcalde se hace saber... que el
Ayuntamiento ha decidido conceder derechos a los animales...”</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">(Pregonero de Torrecilla del Rebollar, Teruel)<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">“Si los españoles habláramos sólo
y exclusivamente de lo que sabemos, se produciría un gran silencio que nos
permitiría pensar”<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><span style="line-height: 150%;">(Manuel Azaña)</span><em><span style="font-style: normal; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></em></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><em><span style="font-style: normal; line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></span></em></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><em><span style="font-style: normal; line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">“La parte
contratante de la primera parte será considerada como la parte contratante de
la primera parte...”<o:p></o:p></span></span></em></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><em><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><span style="font-style: normal;">(Groucho
Marx. </span>Una noche en la ópera<span style="font-style: normal;">)<o:p></o:p></span></span></span></em></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><em><span style="font-style: normal; line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></span></em></p>
<p class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;">"La desvalorización del
mundo humano crece en razón directa de la valorización del mundo de las
cosas."</span><em><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></em></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">(Karl Marx. <i>El Capital</i>)<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span lang="EN-GB" style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><i>“The answer, my friend, is blowin' in the wind. The answer is blowin' in the wind”</i><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">(Bob Dylan, <i>La respuesta está en
el viento</i>)<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">“En un lugar de la mancha, de
cuyo nombre no quiero acordarme”<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">(Cervantes. <i>El Quijote</i>)<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><strong><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;">“</span></strong><strong><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;">A Dios pongo por testigo de que no lograrán aplastarme, viviré por encima
de todo esto, y cuando haya terminado nunca volveré a saber lo que es hambre…</span></strong><strong><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;">”</span></strong><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">(Vivian Leigh. <i>Lo que el viento
se llevó</i>)<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">“Españoles...”<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">(Francisco Franco)<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: large; text-indent: 1cm;">“Tócala, Sam.
Toca </span><i style="font-family: verdana; font-size: large; text-indent: 1cm;">As time goes by</i><span style="font-family: verdana; font-size: large; text-indent: 1cm;">”</span></p>
<h3 style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-weight: normal; line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">(Ingrid Bergman. <i>Casablanca</i>)<o:p></o:p></span></span></h3>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">“El secreto de una buena vejez no es otra cosa que
un pacto honrado con la soledad”<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">(García Márquez)<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-size: medium;"><span style="color: red; font-family: verdana;">Y siguieron abriendo la boca, para regocijo de todos
nosotros (Bueno, todos no).</span><o:p></o:p></span></span></p><br /><p></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-89669447106641862322022-04-13T14:05:00.001+02:002022-04-13T14:44:52.776+02:00A propósito de «Peinar el viento» por Alicia García-Herrera <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX0d7GmOe1cui1jUTP3MvY03UwFU0nmct64MiICcV0LmFqKM4CZgg-c4W_yhkhjukwQZMMlwrvajankoC4VdPOuqF6kbaBUEgcYlG_lSb8Gp81qnhbRXH8D_wfUwlPkrvbQlh7NrbQpzyWojrsd_DitBfPM5rPFUX13entGqEkwJvym-ZCS3hnRaEkyg/s1207/WhatsApp%20Image%202022-04-13%20at%202.36.32%20PM.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1207" data-original-width="828" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX0d7GmOe1cui1jUTP3MvY03UwFU0nmct64MiICcV0LmFqKM4CZgg-c4W_yhkhjukwQZMMlwrvajankoC4VdPOuqF6kbaBUEgcYlG_lSb8Gp81qnhbRXH8D_wfUwlPkrvbQlh7NrbQpzyWojrsd_DitBfPM5rPFUX13entGqEkwJvym-ZCS3hnRaEkyg/w440-h640/WhatsApp%20Image%202022-04-13%20at%202.36.32%20PM.jpeg" width="440" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /> <span style="font-family: helvetica; font-size: large;"><span style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><i><b>Peinar el viento</b> </i>por Alicia García-Herrera</span></span></span><div><div style="text-align: justify; text-indent: 47.2667px;"><span style="font-family: helvetica; font-size: large;"><i><br /></i></span></div><div><div style="text-align: left;"><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 124.65pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><i><span style="line-height: 150%;"><span style="color: white;">Peinar el viento </span></span></i><span style="line-height: 150%;"><span style="color: white;">es la metáfora del recorrido de Silvia
hacia Ander. Una tarea tan difícil como tejer una camisa de batista sin costuras ni trabajo de agujas. Aquella petición que el amante hace a su amada en la famosa canción de Simon & Garfunkel, <i>Scarborough Fair</i>. </span><o:p></o:p></span></span></p></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">La historia
comienza con la visita de la protagonista a San Sebastián. El devenir de los
hechos la obliga a ayudar a su abuelo con asuntos ligados a su testamento.
Silvia no es consciente de que su regreso desencadenará la tragedia de los
suyos y también la propia, ni tampoco sospechará que, a partir de ese momento,
en ella el dolor se verá obligado a convivir con la pasión.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Las esculturas de
Chillida se convierten en la imagen del alma de Silvia, el hierro incrustado en
la roca como la lanza en la carne. El mar, confidente y amigo, es en la obra de
Alfredo un personaje más y la invita a tomar elecciones que desafían algunas de
nuestras creencias acerca del amor romántico. Silvia deberá decidir si ha de
viajar despojada de peso, sola y libre, para encontrarse, como diría Wilde, con
el amor más fiel y duradero, el amor a uno mismo o por el contrario, si deberá
ser consecuente con sus elecciones y aceptar, a imagen de Cristo, la capacidad redentora
del amor, entendiendo que ese es el único camino para salvar a otros y para
salvarse a sí misma. La respuesta, como diría otra famosa canción, está en el
viento. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">El autor dedica la
obra «a los que (sic) me han enseñado a buscar la belleza y hacerla mía para,
agradecido, devolverla multiplicada, si es que la belleza se puede multiplicar
(...) en forma de letras encadenadas, de cuentos mágicos, de realidades
ficticias, de pasados por vivir y futuros ensayados». Quizás eso sean el amor y
la verdad, la eterna búsqueda de la belleza. Pero quizá para alcanzar amor,
verdad, belleza en suma haya que hacer algunos sacrificios. La respuesta está
no en el viento esta vez, sino en nuestra habilidad para peinarlo. </span><span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica; font-size: medium;"><b>Alicia García-Herrera</b></span></span></p><p></p></div></div>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-31798953725275754852022-03-05T12:37:00.003+01:002022-03-05T12:38:40.330+01:00A propósito de Peinar el viento, por Antonio Andújar<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiR5q8rw5_-S3u-XDg4ngsiQqLih96FwqV4-Dw_Iy4XFHcFJTW5zck3BPc0nTCR_P7g4pi_FAg-lpjtB-EgFRbBwo4upKi_iguR39X52TCa3GWcP5oge2Wji-6ar5cOuHe3XMGdW8ljvd5NSFowOpHBTVc1t4aDggzDGWoU3PD-68mmt7705nryP3qM8A=s1600" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiR5q8rw5_-S3u-XDg4ngsiQqLih96FwqV4-Dw_Iy4XFHcFJTW5zck3BPc0nTCR_P7g4pi_FAg-lpjtB-EgFRbBwo4upKi_iguR39X52TCa3GWcP5oge2Wji-6ar5cOuHe3XMGdW8ljvd5NSFowOpHBTVc1t4aDggzDGWoU3PD-68mmt7705nryP3qM8A=w640-h480" width="640" /></a></div><br /><p></p><p></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-indent: 1cm;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span face="Verdana, "sans-serif"" style="line-height: 150%;"><span style="font-size: large;">A propósito de «Peinar el viento», por Antonio Andújar Castro </span></span></i></b></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-indent: 1cm;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span face="Verdana, "sans-serif"" style="line-height: 150%;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></i></b></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-indent: 1cm;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span face="Verdana, "sans-serif"" style="line-height: 150%;"><span style="font-size: large;">Sinopsis:<o:p></o:p></span></span></i></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">El escultor Eduardo Chillida hizo que el viento, en San
Sebastián, entrara a la costa peinado con agujas de acero. En esta novela de
Alfredo Cot González, Silvia peina el viento para doña Teresa, para su abuelo
Koldo y para su prometido Ander. Lo que parece una insondable labor acaba por
envolvernos en una historia cautivadora.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Narrativa contemporánea llena de verdad y vida.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: large;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Opinión personal:<o:p></o:p></span></span></i></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Como podía vaticinarse, el escritor valenciano Alfredo
Cot vuelve a sorprenderme, en esta ocasión, con su sexta novela. Ya lo hizo con
las anteriores, adentrándonos en aquellos maravillosos relatos con nombres de
flor o las fantásticas historias desprendidas del interior de un mítico mercado
de ciudad, pasando por bulevares vivos e infinitos, durante decenas de días
otoñales. Y digo que me sorprende porque ninguna tiene que ver con la anterior,
y esto ha ocurrido con <i><b>Peinar el viento</b></i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">La novela nos cuenta la historia de una familia en el
norte de España, con el espectacular fondo de la bahía de la Concha. Y no será
una trama predecible; tan notable escritor, maestro de las palabras y de la
literatura que yo llamo nostálgica, nos cautiva en cada nueva página de este
interesante libro; tratando temas de vital interés, ahondando en las herencias
familiares, en los entresijos de los intereses y las relaciones inesperadas. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">No es fácil hacer reseñas o dar opinión sobre un libro
sin mencionar sus puntos más importantes. Intentaré no hacerlo. Existen ciertas
historias paralelas a la trama principal que para mí han sido de vital
atención, tramas en las que tiene el don de captar, el máximo interés del
lector. Son sucesos relacionados, en gran parte, con el crudo dolor de tantos
seres vinculados a sombras que, aunque difíciles de disociar de la propia
identidad de quienes los sufren, no se quedan sin tratar y profundizar por el
sabio escritor, dando luz a su visibilidad y esperanza en su resolución.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Mi respeto como escritor y persona, admirado Alfredo
Cot González. Fascinante sexto libro, y los que auguro vendrán…</span><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Antonio Andújar Castro es escritor (<i>Amanecer en Famara, Bib-Rambla, El silencio habitado de las casas, La vida partida en dos, Estrellas y cedros sobre fondo blanco</i>). Licenciado en Psicología y diplomado en Magisterio de Ciencias Humanas y, sobre todo, mi amigo.</span></span></p><p></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-38862664977313489742022-03-03T11:26:00.002+01:002022-03-03T11:29:20.892+01:00A propósito de... «Peinar el viento» por Andrés Amat Gomar<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgbI1bc3ClCga8Gr5FdO9CGQ3tWUj_oBIgCrC6IbJk-Nj7y_Fg1JTjgKcLwUfoQT4lBV4hlgyiTLSLCBxejMN8uHeC1bElzFKjOvIfmt-dxRBfvee96Z5GYpCz8d8eHshIG-Jv5FSkHHy2W2cUvJ-oiUQ0FcDmNux0vJITZ3hEQY6KZjYK8UlkI49V1Dg=s720" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="345" data-original-width="720" height="306" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgbI1bc3ClCga8Gr5FdO9CGQ3tWUj_oBIgCrC6IbJk-Nj7y_Fg1JTjgKcLwUfoQT4lBV4hlgyiTLSLCBxejMN8uHeC1bElzFKjOvIfmt-dxRBfvee96Z5GYpCz8d8eHshIG-Jv5FSkHHy2W2cUvJ-oiUQ0FcDmNux0vJITZ3hEQY6KZjYK8UlkI49V1Dg=w640-h306" width="640" /></a></div><br /><p></p><p></p><p class="MsoNormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"></p><p class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span face="Verdana, "sans-serif"" style="line-height: 150%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: verdana; font-size: large;">A propósito de «Peinar el viento».</span></span></p><p class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span face="Verdana, "sans-serif"" style="line-height: 150%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: verdana; font-size: large;">Terminada
la lectura de "Peinar el viento". Aprobado, casi notable (no te digo
notable, casi notable alto, para que sigas recordando que eres mortal). En el
comentario anterior ya te hablé de la mejora encontrada respecto a las
preguntas ¿quién, cuándo y dónde? Faltaba el veredicto, digamos mejor el
dictamen, pues lo de veredicto suena demasiado a sentencia judicial, sobre ¿por
qué? Te refresco la memoria, a este respecto, con lo dicho en mi análisis de
las galeradas: "En cuanto a de qué va la novela, me ha dejado con la
impresión de que ni mar ni montaña, ni carne ni pescado. ¿Género negro? No.
Según las reglas del género, el muerto o los muertos, eso dicen (tampoco hay
que tomarlo al pie de la letra), han de ir al principio, y aquí aparecen a
media novela. ¿Novela de relaciones sentimentales, en la línea de Cien días de
otoño? Por ahí, por ahí, pero no del todo. No sé, veo un batiburrillo donde no
queda del todo claro de qué se pretende hablar". Este reparo al ¿por qué?
queda ahora paliado, atenuado, pero no superado del todo, por la mayor claridad
narrativa conseguida con la revisión. Las objeciones que podría seguir haciendo
serían mejor tratadas en una conversación con un café delante. A ver si la dichosa
pandemia nos deja de una vez. Pero no te preocupen en exceso. Al fin y al cabo,
la obra ya no es borrador ni galeradas, sino libro definitivo (por cierto, muy
bien editado; mis felicitaciones a Eva Lucía). Y es posible que esas
objeciones, relativas principalmente al desarrollo de los personajes, sean más
que subjetivas, proviniendo de alguien como yo que tal como, nada veladamente,
he dicho de mí mismo ("In Gold we trust", quinto relato de "Los
que viven por sus manos"): "Y esto es de 1001, parágrafo 906: Lo que
a ti te ocurre, recordó Segismundo que le dijo un día su exmujer (cuando aún no
lo era), es que no te interesan las personas. Lo que se repite, en versión no
corregida y sí aumentada, en Enigma, segunda parte de su tríptico: Nunca serás
un verdadero escritor, me dijo ese último día, con un húmedo, paralelo y
doliente brillo en la mirada. Te interesan mucho las teorías, las
abstracciones, las ideas. Pero no te interesan nada, absolutamente nada, las
personas".</span></span></p><p class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: verdana; font-size: large; line-height: 150%;"><span><span>Vamos,
que en casa del herrero cuchillo de palo. Y objeciones parecidas las he pensado
estos días con respecto a un tal Ernest Hemingway, del que por fin he leído lo
que de él me faltaba por leer (y que, para mi vergüenza, no era poco). Así que
no te consideres demasiado duramente criticado.</span></span><span><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: verdana;"><span face="Verdana, "sans-serif"" style="line-height: 150%;"><span><span style="color: white; font-size: large;">Andrés Amat Gomar (</span></span></span><span style="text-align: left;"><span face="Verdana, sans-serif" style="color: white; font-size: large;">Escritor, corrector, crítico, lector "0"... amigo)</span></span></span></span></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-68262179835255374432021-11-13T12:16:00.000+01:002021-11-13T12:16:59.969+01:00Dylan<p> <span style="font-size: large;"><span style="font-family: verdana;"> </span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: verdana;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-1BBXJ0e6v1c/YY-d7OvXeDI/AAAAAAAAL8M/TJmceeWizZkHhYFdDLgN_NBzFE6nkzU3gCLcBGAsYHQ/s876/PACO%2B%252814%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="516" data-original-width="876" height="376" src="https://1.bp.blogspot.com/-1BBXJ0e6v1c/YY-d7OvXeDI/AAAAAAAAL8M/TJmceeWizZkHhYFdDLgN_NBzFE6nkzU3gCLcBGAsYHQ/w640-h376/PACO%2B%252814%2529.jpeg" width="640" /></a></span></span></div><span style="font-size: large;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></span><p></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: verdana;"><span> </span><b><i>Dylan</i></b></span></span></p><p style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 200%;"><span style="color: #f3f3f3; font-family: verdana; font-size: large;">Empiezas a andar. No te puedes perder. Conoces
esta parte de la ciudad como la palma de tu mano. Naciste por aquí cerca y
podrías contar cosas que ya no ves o que ya no existen. <o:p></o:p></span></span></p>
<p style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 200%;"><span style="color: #f3f3f3; font-family: verdana; font-size: large;">Estás en la puerta de la Biblioteca Municipal,
para ti, el Hospital de los Pobres Inocentes. Andas sin prisas, sin intención,
sin objetivo y pasas por el lugar donde estuvo su entrada principal, sin
embargo no es ese detalle el que te viene a la cabeza; lo que recuerdas es un
pequeño torno con una puerta basculante en la que abandonaban a los recién
nacidos —aquellos «Expósitos» de entonces—. Pero, creo que no se trata de que
veas lo que no hay sino de que imagines lo que hay. Sabes lo que vas a
encontrar al doblar la esquina. Echas a andar con una mano en el bolsillo y la
otra en el bastón. Avanzas y te detienes a cada paso intentando tantear ese
paisaje al que tan acostumbrado estás. Esos locales que intuyes abiertos
mostrando una actividad engañosa; un colectivo que sientes bostezar a estas
horas de la mañana. Sigues pateando ese rocío que, de momento, empieza a
brillar sobre el césped del jardín. Siempre hay perros, pero te preguntas si
alguno de ellos podría ser tuyo. ¿Lo necesitas? Prefieres no contestarte, ya
tuviste un loro y sabes lo mal que lo pasaste —tú y el pobre pájaro—. <o:p></o:p></span></span></p>
<p style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 200%;"><span style="color: #f3f3f3; font-family: verdana; font-size: large;">Das la vuelta al edificio, 360 grados y, de nuevo
en la puerta, giras tu cuello hacia el interior; nunca te recreas en su
arquitectura, esos pilares, esa cubierta abovedada o esos arcos del gótico
valenciano. Un enriquecedor contraste con su vecino el Museo Valenciano de la
Ilustración, moderno y minimalista a rabiar, una provocación, pero que me
consta que a ti te gusta, es más, te emociona y te confunde con esas mujeres
vestidas de cuello para arriba —eso te han dicho—, sin que evidencies el por
qué. Todas ocupan un espacio en unas simuladas ventanas. Algunas parece que se
mueven al correr de una pequeña brisa. No las buscas, las has encontrado y
ahora, desconcertado, con la vista perdida, no sabes a dónde mirar.<o:p></o:p></span></span></p>
<p style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 200%;"><span style="color: #f3f3f3; font-family: verdana; font-size: large;">Otra vuelta, van dos e insistes en que esas
paredes pueden, aun palpando, despertarte sentimientos, emociones, imágenes…,
recuerdos al fin y al cabo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 200%;"><span style="color: #f3f3f3; font-family: verdana; font-size: large;">No ves, miras deprisa o finges que has visto,
pero no ves. Fugitivo de todo, y sin dirección, en tu paseo escuchas a lo lejos
unos acordes de guitarra. Se aproximan. No sabes qué pensar. Quieto, rodeas un
pilar posando la mano en su curvatura, acariciando la textura de la piedra,
esperando que esta guarde algún secreto sobre esa música que quién quiera que
la toque comparte contigo. Hasta que te das cuenta de que eres tú el observado,
el mirado, el visto… ¿Qué pensarán de ti? «¡Está loco!», especulará más de uno.
Pero tú a lo tuyo que tienes preguntas por responder. ¿Quién es el autor o
autora de esa melodía que ha despertado tu atención? Segundos después,
adivinas que, quién quiera dios que sea, apoya la guitarra en la base de la
columna y tira de una correa de piel, estrecha y larga. En el otro extremo,
Dylan se resiste al acercamiento. No te conoce, pero te huele. Tú también a él.
«Dylan está entrenado y es un regalo para ti», te dice una voz ajena, suave y
emocionada de la que llega un fresco aliento. A continuación, correa y Dylan se
arremolinan a tu lado. «Espero que lo quieras como lo he querido yo», ruega la
voz al tiempo que las notas se alejan desapareciendo tras los pilares y el
rocío del jardín.<o:p></o:p></span></span></p>
<p style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 200%;"><span style="color: #f3f3f3;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Es hora de regresar a casa. El final de la correa
tira de ti. No estás acostumbrado. Como tampoco habías caído en la cuenta de lo
incómodo que es caminar deprisa por ese pavimento a base de baldosas irregulares
que tanto te recuerdan a los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sampetrinos</i>
de Roma. Tanteas las llaves. Abres la puerta del patio y desde la acera de
enfrente alguien, emocionada, os sigue con la mirada. Solo Dylan se vuelve para
despedirse.</span><o:p></o:p></span></span></p><p style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 200%;"><span style="color: #f3f3f3; font-family: verdana; font-size: medium;">(Foto: Paco Alberola)</span></span></p><p style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="color: black; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 14.0pt;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><br /></span></span></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-20013580759121587732021-09-15T17:48:00.001+02:002021-09-15T17:48:16.151+02:00Este jueves, relato: Improvisación<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-ypUQ70iwSsY/YUIS4aw9FoI/AAAAAAAAL7w/ABhZM7I_fewy2DCgC_MwzQm-Un55gZZagCLcBGAsYHQ/s1513/50686313693_27cbde7414_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="962" data-original-width="1513" height="406" src="https://1.bp.blogspot.com/-ypUQ70iwSsY/YUIS4aw9FoI/AAAAAAAAL7w/ABhZM7I_fewy2DCgC_MwzQm-Un55gZZagCLcBGAsYHQ/w640-h406/50686313693_27cbde7414_o.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><b><i><span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;">Improvisación<o:p></o:p></span></span></i></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><i style="font-family: Verdana, sans-serif; text-indent: 1cm;"><span style="font-size: medium;">Sigo al pie de la letra la sugerencia
de Mónica de entrecerrar los ojos frente al teclado. Suspiro profundamente y me
vacío ante la pantalla todavía virgen de mi portátil. Espero que la
improvisación, las musas, los recuerdos o el poco oficio me precipiten a un
cuento que merezca la pena.</span></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;">Mientras, pienso si 350 palabras serán
suficientes. ¡Depende, depende! ¿Quién cantaba eso? ¡Ah! sí, Jarabe de Palo,
aunque dudo si realmente alguna vez existió el jarabe ese. Qué palo comprobar
a cierta edad que se trataba tan solo de un análogo, porque el jarabe, jarabe,
sí que existió; lo recuerdo con variedad de sabores, limón, menta, frambuesa. Pero el de palo era otra cosa. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;">A propósito de palos, dicen que la
letra con sangre entra, pero la realidad es que no era con sangre, sino con
palos, como el del palomar pero sin palomos. Un amigo mío tenía uno, (palomar, digo) y a sus palomos les pintaba las alas con colores para identificarlos en
pleno vuelo. Nunca vi nada interesante en aquellas competiciones de media tarde
en las que nadie ganaba nada, salvo la obligación de mirar al cielo durante
horas e intentar identificar unos colores que a esa altura eran imposibles de
definir. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Y por si fuera poco se equivocó la
paloma, por ir al norte fue al sur y creyó que el trigo era agua; en fin, lo
que venía diciendo… que me dijo mi primo Luis, que mi amigo, el de los palomos,
era rojo. Eso sí, era el rojo más elegante que conocí en muchos años. Vendía
camisas de seda en unos grandes almacenes y vestía como un pincel. Cien pesetas
valía cada una, el cuerpo azul celeste y el cuello y los puños de blanco
inmaculado, con los botones en azul falange, nunca le compré ninguna. Su padre,
el de mi amigo rojo de las camisas de seda, acabó vendiendo el palomar con
todos las palomas dentro. Y yo me pregunto, ¿Cómo se vende un palomar… se
desmonta palo a palo, o uno se muda a la casa del comprador y este se queda con
la tuya, palomar incluido?<o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;">Ahora, mientras elucubro delante de
la pantalla en blanco, compruebo sorprendido, que ya no se ven palomares como
aquellos y que de nuevo se llevan esas horribles camisas de cuerpo azul celeste
y cuello y mangas de blanco inmaculado. </span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: medium;">Pero, volviendo a lo de Mónica, pasa el tiempo y ni las musas ni
la imaginación ni el escaso oficio me proponen escrito alguno.</span></i></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://neogeminis.blogspot.com/2021/09/propuesta-juevera-para-el-16-de.html?fbclid=IwAR1GJAhHxATHG_4WbollC3QW2_Bpx8jddrzrpzGkw4ZA7V6gN_6GyeIqLYI">Más en el blog de Mónica </a></span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p></div><p><br /></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-62286226509938296522021-06-18T18:39:00.004+02:002021-06-18T20:15:41.014+02:00A propósito de «La Jaula» de María Codoñer Prieto<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-XWNMsJM4L80/YMzLK7W4LkI/AAAAAAAAL5w/jmVLRjAo8W0zlZh6QN1PQq1nJ_pRzld4wCLcBGAsYHQ/s2048/IMG_3308.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1501" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-XWNMsJM4L80/YMzLK7W4LkI/AAAAAAAAL5w/jmVLRjAo8W0zlZh6QN1PQq1nJ_pRzld4wCLcBGAsYHQ/w470-h640/IMG_3308.JPG" width="470" /></a></span></div><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /> </span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><b><i><span style="line-height: 150%;">A
propósito de «La Jaula». María Codoñer</span></i></b></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Título:
<i>La Jaula</i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Autora:
María Codoñer Prieto<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Primera
edición: abril 2021<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Ilustración
de portada: Laura Codoñer Prieto<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Editorial
Indie<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Biografía:
María Codoñer es licenciada en Historia por la Universidad de València.
Actualmente trabaja de auxiliar de enfermería. Su primera novela <i>El mundo que nos queda</i> se publicó en
2012. Colabora en diversas antologías de relatos: <b><i>Llibret Recorreguts</i></b> en
2015, <b><i>Grafomanías</i></b> en 2017, <b><i>Te cuento</i></b> y <b><i>101 crímenes de València</i></b>
en 2019, <b><i>Relatos líquidos</i></b> en 2020 y <b><i>Habitaciones de paso</i></b> en 2021. <b><i>La
Jaula</i></b> es el inicio de una serie de novelas que denomina <b><i>De lo
oscuro</i></b>.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Reseña:</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Dicen los gitanos que no
quieren a sus hijos con buenos principios. María Codoñer no es gitana —creo—,
pero tiene lo mejor de unos y otros y en consecuencia es fiel a las costumbres
—esas que sientan cátedra—. Así pues, la primera letra de La Jaula: <i>«Rodriguín» </i>resulta peliaguda en su pronunciación:
¿<i>«Rodigrín»? ¿«Rodiguín»? ¡«Rodriguín»! </i>La
repetí incansable<i> </i>hasta acertar<i>.</i> <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Pero tan principio es la
primera palabra, como la primera frase o como la primera página y María, de
inmediato, se suelta y nos alerta sembrando en el camino de Mona —su
protagonista— un universo de intrigas, deseos, desconfianzas, ausencias, incluso
amistad. Todo un renacimiento de emociones a causa de un conflicto cuyos
detalles, causa y explicación desconoce y que cuando conoce, le cuesta entender.
Mona es una mujer que no calibra su personalidad, característica esta que brota
descontrolada tal y como se siente víctima o benefactora de los hechos que la
circundan. Independiente, fuerte y atractiva, lo que incrementa su efecto seductor.
El detallismo es justo, la prosa noble, clara y eficaz. Una intrigante historia
bien construida con un final que a todos acomoda —aunque rápidamente resuelto
al dictado de la influencia cinematográfica—.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Me pregunto, y es un juego
al que todavía está a tiempo, qué pasaría si María escribiera una Mona en
primera persona, especialmente en aquellos destellos en los que su protagonismo
es tan potente y vital. Una primera persona elegante hasta para describir una insospechada
y sufrida violación con un desenlace instantáneo más insospechado e
inexplicable todavía.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">El relato es cómodo, con una
intriga fácil de seguir. Hay, como en cualquier trama negra que se precie,
buenos —pocos— y malos —muchos—. Víctimas inocentes. Desalmados enemigos e
incondicionales amigos. Nada ni nadie aleatorio, todo en su sitio. La
personalidad de Mona —emociones y sentimientos— admirablemente descritos. En
definitiva, una historia que despierta interés y en la que el lector empatiza con
la protagonista a pesar de su compleja personalidad.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Úbeda, junio de 2021. </span></span><span face=""Verdana","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><p>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-51891628032883873892021-06-04T12:04:00.002+02:002021-06-04T12:04:56.939+02:00COT_idianeidades. Mudo<p><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><i><b> </b></i></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><i><b><a href="https://1.bp.blogspot.com/-szq68eiA0h0/YLn6PUyPeuI/AAAAAAAAL4U/9gLNFuVZMSQXr8a_bHG3ojX2weA2DlGugCLcBGAsYHQ/s900/VARIOS%2B%2528170%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="900" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-szq68eiA0h0/YLn6PUyPeuI/AAAAAAAAL4U/9gLNFuVZMSQXr8a_bHG3ojX2weA2DlGugCLcBGAsYHQ/w640-h640/VARIOS%2B%2528170%2529.jpg" width="640" /></a></b></i></span></div><p></p><p><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><i><b> Mudo</b></i></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Mudo, sordo, ciego, extinto me siento cuando las
palabras no fluyen. Cuando las oraciones montan del revés. Nada soy sin voz,
nada sin letras, nada sin orden.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Desterrada mi prosa y exiliadas mis rimas en un
silencio trabado, obligado. Es entonces cuando el corazón de los sonidos deja
de latir y duerme. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Después, en plena agonía, un grito contenido trepa por
la sombra de la ignorancia y un libre mutismo nace del silencio cautivo. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Me oigo, vocalizo y mi lenguaje alumbra destellos
callados que nacen fraseando siseos entre dientes. Es el silencio que decide
por sí mismo seguir siendo silencio… <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">¡Vaya mierda de vino que me han servido!</span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt;"><o:p> </o:p></span></b></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-14705664020952385332021-05-31T10:04:00.002+02:002021-05-31T13:38:03.710+02:00¡Brujas!<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-7PUmeBNyBfM/YLSXeePOkZI/AAAAAAAAL4M/sP9dBzwL5MUgKYoYV1ukziPH4TURdOZVACLcBGAsYHQ/s757/cot%2B%252870%2529.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="421" data-original-width="757" height="356" src="https://1.bp.blogspot.com/-7PUmeBNyBfM/YLSXeePOkZI/AAAAAAAAL4M/sP9dBzwL5MUgKYoYV1ukziPH4TURdOZVACLcBGAsYHQ/w640-h356/cot%2B%252870%2529.JPG" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 2.85pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><b><i>Brujas</i></b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 2.85pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Queridas
Jane, Sukie y Alexandra: <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 2.85pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Mucho
me alegraré de que al recibo de esta os encontréis bien, yo por aquí bien<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>G. A. S. (Gracias A Satán)<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 2.85pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Esta
carta es una humilde, pero necesaria petición de ayuda.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 2.85pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Las
cosas por esta vieja Europa no van bien... la pandemia, ya sabéis.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 2.85pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">La
prima de riesgo ha devaluado ungüentos y pócimas y todo a perdido eficacia para
nuestros conjuros. El otro día, sin ir más lejos, receté una mezcla de
belladona, mandrágora y ala de mariposa para garantizar el nacimiento de la
niña que completaría una “parejita”. La futura mamá me ha denunciado porque
tiene quintillizos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 2.85pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">La
cicuta y los tóxicos están por las nubes, y ya no se puede envenenar a nadie
como es debido. El broncista que me hacía los calderos de cobre ha cerrado y
con la <i>Tupperware</i>,<span class="st1"><span style="color: black; mso-bidi-font-weight: bold;"> </span></span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>como podéis
suponer, no es lo mismo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 2.85pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Los
filtros amorosos escasean, bueno... los filtros propiamente dichos no, porque
siempre nos quedan los calcetines. ¿Y el amor? ¡Ay el amor! Si os dijera que
lo más parecido que encuentro es algún cariñito que otro, y claro, ni parecido.
La escoba la tengo para cambiar —es la de la bisabuela, os acordáis—, pero no
encuentro el momento. Ahora las venden con recogedor incluido y es
demasiada inversión para usar sólo la mitad. Lo que hago es que en vez de volar
por las noches cerradas y tenebrosas, cojo el metro que lo tengo cerca de casa,
pero... no me parece serio.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 2.85pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Yo
supongo que en Eastwick estaréis recuperados y todo habrá vuelto a la
normalidad. Hecho de menos los afrodisíacos de ostras vírgenes sobre lecho de
aromas de coco canoso que me mandabais por Halloween, y supongo que los
alucinógenos los habréis agotado, pues he oído que visteis a un presidente de
color negro... ¡Esa María sí que es buena!<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 2.85pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Espero
una respuesta inmediata, la situación es grave, mientras os escribo oigo hablar
de recesión... me veo inevitablemente avocada a un ERTE de lechuzas,
murciélagos, alondras y lagartos... El gato, de momento, ¡no! Es lo único que me
queda de mi difunto marido.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 2.85pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Un
abrazo de vuestra prima, Tábatha.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 2.85pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><br /></span></span></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-77891151362825729382021-05-13T00:01:00.005+02:002021-05-13T00:10:20.031+02:00Este jueves, relato: La <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-svtkOfLcnto/YJxO_ZzU-aI/AAAAAAAAL4A/6TqBccm_oxIqebYuoHmXONoGlu2etq4RwCLcBGAsYHQ/s1960/1591642654_343451_1591642845_noticia_normal_recorte1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="998" data-original-width="1960" height="326" src="https://1.bp.blogspot.com/-svtkOfLcnto/YJxO_ZzU-aI/AAAAAAAAL4A/6TqBccm_oxIqebYuoHmXONoGlu2etq4RwCLcBGAsYHQ/w640-h326/1591642654_343451_1591642845_noticia_normal_recorte1.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 5.65pt; margin-right: 5.65pt; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 5.65pt; mso-mirror-indents: yes;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><i>Entre estas cuatro Paredes.</i><o:p></o:p></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 5.65pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Un día, de
repente, me di cuenta de que estaba sola; sola y quieta como una roca. Mi
espacio vital se limitó a cuatro paredes. Caminaba por el pasillo de mi casa
creyendo que ese era el único viaje en el que me sentía acompañada. Buscaba en
cada rincón, en cada esquina, en cada ventana la compañía perdida; una minúscula
alegría que llevarme al pecho en ese oscuro confinamiento. Miraba, tras
detenerme unos segundos, los cuadros colgados en la pared. Cada uno de ellos me
llevaba a un lugar y un tiempo diferente, pero todos, a la vez, a la misma
persona… a él, a Ramón. El primero, el que está frente a la puerta de entrada,
un bodegón con unas piezas de fruta desparramadas por la mesa sobre un mantel
arrugado (este nos lo regaló el pintor el día de nuestra boda). El segundo,
frente a la puerta del baño (un grabado que compramos en un viaje a Lucca). La
acuarela del dormitorio, mi desnudo, sin firmar (regalo de Ramón un Día de san
Valentín). <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 5.65pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Hoy, en pleno
aislamiento y con su ausencia (fue de los primeros en caer, ¡maldito y
traicionero virus!) los pequeños detalles adquieren mayor importancia; los ves
con detenimiento y sin saber cómo, te dicen cosas, te recuerdan tu pasado.
Sobre todo te pellizcan el pecho infligiéndote un dolor vital de difícil
remedio.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 5.65pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">La casa se me cae
encima. Todos los recuerdos, todas las ausencias, todas las presencias. Pero
no hay nada ni nadie más, y me da miedo a salir. Después de tanto tiempo y con
el enemigo fuera no voy a correr riesgos. Lo dejaré para más adelante. Ahora,
voy a seguir con el paseo por mi pinacoteca particular. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 5.65pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><br /></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 5.65pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="color: red; font-family: verdana; font-size: medium;">[A mi amigo
Ramón, que nos dejó sin decirnos adiós].</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 5.65pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="color: red; font-family: verdana; font-size: medium;"><a href="https://neogeminis.blogspot.com/">Más "Síndrome de la Cabaña" en NEOGÉMINIS</a> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 5.65pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="color: red; font-family: verdana; font-size: medium;">Imagen "Getty Images", El País. </span></span></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-3847162306472995252021-05-05T12:41:00.002+02:002021-05-05T17:40:28.667+02:00Este jueves, relato: De Pícnic<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-zTzrTdmu6E4/YJJ01aZaqAI/AAAAAAAAL34/B-YZtDQXKGMFkO-_KLG_9F_z_9D7R_lcwCLcBGAsYHQ/s644/3860540277_0889a64341_o.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="416" data-original-width="644" height="414" src="https://1.bp.blogspot.com/-zTzrTdmu6E4/YJJ01aZaqAI/AAAAAAAAL34/B-YZtDQXKGMFkO-_KLG_9F_z_9D7R_lcwCLcBGAsYHQ/w640-h414/3860540277_0889a64341_o.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><b><i>De pícnic</i></b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="text-indent: 1cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">No ha sido un buen año. Largo e
inquietante, incómodo y austero, triste y nostálgico. Menos mal que a última
hora —un año después— han llegado los levantamientos de restricciones y, de
pronto, la euforia alimenta los proyectos; la vacuna las decisiones, la prisa
se adueña de nuestro tiempo y lugar. Un año después retorna —o lo parece— todo
a su sitio. Las caras agrias y lechosas se vuelven dulces y sonrosadas. La
mirada, que extraviada no encontraba el mar, se llena de azules y verdes. Los
músculos, entumecidos y vagos, recuperan la elasticidad al agacharse y volverse
a agachar: la ropa, seria, impoluta y arrugada —cuando no, el pijama—, hace
cola en la tabla de la plancha; las visitas a los vecinos, hasta el momento
distantes, se multiplican.</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Ha llegado la hora del Pícnic <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Lo tengo todo preparado: la mochila
con un par de libros, la nevera portátil con los sándwiches de jamón y queso y
un par de cervezas, la mantita por si refresca y el spray para las hormigas.
Estamos casi a mitad de la primavera (o del otoño, en el otro hemisferio del
globo) y se presentan días adecuados para organizar un pícnic. Así que se me ha
ocurrido ir con mi cesta y el consabido mantel de cuadros a merendar. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="text-indent: 1cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">¿Dónde iré? En la puerta de casa me
lo pienso dos veces. ¿Es preciso salir a la calle?, después de tanto tiempo me
da cierto <i>yuyu</i>. ¿Y si todavía…? ¿No será muy pronto…? ¿Con mascarilla…? Qué
pereza, ¿no?</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">El <i>síndrome de la caverna</i> se acentúa
y materializa en mi voluntad hasta el punto que todo se convierte en una
tremenda duda —o se llama de otra forma—. En eso estoy cuando pienso en el
corral, con sus pollos y gallinas, palomas y palomos, el perro y los gatos de
la vecina, la fuente seca rodeada de unos pocos metros de grama y el cañizo que me
protegerá del asesino sol. ¡Decidido! Me quedo en el corral. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><span style="line-height: 150%;"><span>Tomo posesión del
espacio, mido con la mirada y veo a los pollos y gallinas huyendo en busca de
un lugar seguro; las palomas y palomos, atónitos y molestos, refugiándose en el
palomar y los gatos escapando por el muro lateral, golpeando el pitorro del
botijo. I</span></span><span style="text-indent: 1cm;">magino mi hamaca entre la maceta de geranios y el botijo que, al
fresco, cuelga de un alambre. Doy un paso atrás y extiendo el mantel a cuadros
sobre la arcillosa tierra.</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">¡Por fin estoy de pícnic!<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="color: red; font-family: verdana; font-size: medium;"><a href="https://sitiodelabitacora.blogspot.com/?m=1">Más en La Bitácora del Mar</a></span></span></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-76797516037789662972021-04-13T10:54:00.002+02:002021-04-13T10:55:31.827+02:00COT_idianeidades: Sonsonete irreverente<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-MXqO8HPgFIM/YHVZ2RffQjI/AAAAAAAAL3Y/Rb2VjaP4oKcOkR7XFnc4B_d0xJD0cFWGACLcBGAsYHQ/s657/01_800x600.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="439" data-original-width="657" height="428" src="https://1.bp.blogspot.com/-MXqO8HPgFIM/YHVZ2RffQjI/AAAAAAAAL3Y/Rb2VjaP4oKcOkR7XFnc4B_d0xJD0cFWGACLcBGAsYHQ/w640-h428/01_800x600.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Sonsonete irreverente.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">No me despido. </span></span><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: large;">Sigo aquí… a veinte palmos del suelo.</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Os miro, os veo, os siento… ¡a todos!: Familia, amigos y
enemigos —que alguno hay— y lloro de felicidad, si es que un alma en pena puede
llorar de algo o por algo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Dijo Lavoisier: “<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">La materia</span> ni <span style="mso-bidi-font-weight: bold;">se</span> crea ni <span style="mso-bidi-font-weight: bold;">se destruye</span>, <span style="mso-bidi-font-weight: bold;">sólo se transforma</span>”. Siempre me he
preguntado si, llegado el momento, tendría la oportunidad de elegir y si es así quiero ser música, y más aún, canción, y más todavía, un dueto, y más si
cabe «Vogliatemi bene». Pero mientras muero, tanto me vale
Puccini, como mi otro músico de cabecera, <i>«el
Llach»</i>: </span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><i>«Ara sols queda la música,
Eudald ah, si no fos per la música, Eudald que ens obre empare a tantes ànsies que
omplen d'angoixa el cor».</i> (*) <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Así que, alargo mi presencia unos minutos más en este valle de
lágrimas y con las mías os dejo. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style="font-family: verdana; font-size: large;">(*) «Mira cómo suena la música, Eudald, aún nos queda la música,
Eudald, para que nos conmueva, para que nos una, para que nos traslade allá y
más lejos aún, lejos y allá, cuando... [Lluís Llach]</i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: large;"> </span></o:p></span></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-23407241313910296122021-04-07T23:32:00.000+02:002021-04-07T23:32:46.802+02:00Este jueves, relato: La vejez<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-UgfNqQ_hohc/YG4j9k2VPaI/AAAAAAAAL3Q/bhOcymdIjqc_Z-zYa-xfLlitmj1WMZpEgCLcBGAsYHQ/s402/IBAN%2B%252824%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="202" data-original-width="402" height="322" src="https://1.bp.blogspot.com/-UgfNqQ_hohc/YG4j9k2VPaI/AAAAAAAAL3Q/bhOcymdIjqc_Z-zYa-xfLlitmj1WMZpEgCLcBGAsYHQ/w640-h322/IBAN%2B%252824%2529.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Buenos días, José. Soy su médica, la
doctora Pitarch. ¿Me recuerda? ¿Cómo está hoy?<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Muy bien. ¿Cómo voy a estar? ¿Y
qué quiere de mí, doctora?<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Solo saber cómo está, si se toma
la medicación. Es importante que la tome; pueden retrasar la progresión de
algunos de los síntomas de grado moderado a severo de la enfermedad. ¿Va al
baño usted solo? <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Sí, si es por el día, por la noche
me acompaña Natalia.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—¿Reconoce a esta persona de la
foto? —le preguntó enseñándole una imagen de su hija. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Sí —respondió—, es mi madre. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—¿Y esta otra? —volvió a enseñarle,
en esta ocasión, una de su madre.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—No, no sé quién es. Me suena, pero
no. Me quiero ir a casa —suplicó.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Bien —asumió la doctora—. ¿Tiene
mareos, náuseas o vómitos?<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—No, a veces me duele la cabeza.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—¿José, me deja que le coja la
mano?<span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—La mano... ¿para qué? —miró a su
hija pidiendo aprobación.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Quiero que me sienta cerca. Que
confíe en mí —José afirmó con cierto recelo—. ¿Qué ha hecho hoy? <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—He estado en casa, he visto por la
ventana a Ricardo, el pastor, pero no me han dejado salir a saludarlo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Papá, Ricardo murió hace muchos
años.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—No se preocupe, lo verá mañana
—dijo la doctora—. No puede salir solo de casa, ¿lo sabe? se podría perder.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—¡Perderme, con lo pequeño que es
el barrio!<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—José, ¿sabe qué día es hoy?<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—¿Por qué lo tendría que saber? El
que sea... ¿Qué más da?<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Natalia —concluyó la doctora—, el
mes que viene, salvo que no haya contratiempos, veremos a su padre, de nuevo —¡José!
cuídese y tome las pastillas.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Terminó la visita. Natalia se
volvió hacia la puerta y en el pasillo prendió del brazo a su padre. Él la
rechazó y mirándola desconfiado le preguntó «¿Quién eres tú?»<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">—Papá…, soy Natalia, tu hija.</span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-size: medium;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana;">Foto: Ibán Ramón </span></span><span style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana;">Rodríguez</span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-size: medium;"><span style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana;"><a href="https://doroteafuldebenke.blogspot.com/">Más cuentos de vejez en el blog de Dorotea</a></span></span></span></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-12445327176459625042021-04-04T18:24:00.003+02:002021-04-04T18:27:20.938+02:00COT_ideaneidades: De puente pandémico<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-nUq4ZHnB4zg/YGnoEs1ll_I/AAAAAAAAL28/oniy3-rThXUi1wQdJiPAhf9mdF-58L4wQCLcBGAsYHQ/s792/VARIOS%2B%252841%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="594" data-original-width="792" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-nUq4ZHnB4zg/YGnoEs1ll_I/AAAAAAAAL28/oniy3-rThXUi1wQdJiPAhf9mdF-58L4wQCLcBGAsYHQ/w640-h480/VARIOS%2B%252841%2529.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">En en rellano de casa.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><span>«A ver... ¿lo
llevo todo? L</span><span>a crema solar
con protección 9... </span><span>el bañador de
lunares amarillos, </span><span>las chanclas a
juego, </span><span>las gafas de
sol (graduadas, claro), </span><span>el último de Elvira Lindo, </span><span>mi nieto (y
sospecho, que también sus padres), </span><span>pastillas para
los mosquitos. </span><span>pastillas para
la tensión, </span><span>el MP4 con los
Grandes Éxitos de Antonio Molina, </span><span>la sombrilla de
Coca Cola, </span><span>el pijama a
rayas para la siesta, </span><span>el balón de
NIVEA (para ligar en la piscina), </span><span>mi mujer...
¡por Dios, que no se me olvide mi mujer!, </span><span>el portátil... ¡Vale, vale... el portátil no!»</span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">En fin, que no
es un adiós, tan sólo un hasta luego.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><span>Sacudo el
pañuelo blanco tamaño folio para que resulte más cómodo el movimiento y
dejando flotar la sonrisa cómplice por lo que todavía nos espera, dejo asomar
media lágrima de afecto para todos aquellos sufridores en casa que siguen las restricciones de Sanidad. </span><span> </span><span> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Entramos al ascensor y en un par de minutos nos plantamos en la puerta de la azotea. Por fin, la libertad toda para nosotros.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Un homenaje a todos los sufridores en casa.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><br /></span></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-61191495584270184252021-03-29T10:25:00.002+02:002021-03-29T11:36:07.356+02:00Cot_idianeidades: París<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-NpJEuVOdydg/YGGOoUylrHI/AAAAAAAAL20/rRmSPmwZoNcxdVqaKkpIxiGmUjXm0m1KQCLcBGAsYHQ/s2592/DSC01003.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="970" data-original-width="2592" height="240" src="https://1.bp.blogspot.com/-NpJEuVOdydg/YGGOoUylrHI/AAAAAAAAL20/rRmSPmwZoNcxdVqaKkpIxiGmUjXm0m1KQCLcBGAsYHQ/w640-h240/DSC01003.JPG" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 8.5pt; margin-right: 8.5pt; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 8.5pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span face=""Verdana","sans-serif"" style="font-size: 14pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">París<o:p></o:p></span></i></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 8.5pt; margin-right: 8.5pt; margin-top: 6.0pt; margin: 6pt 8.5pt;"><span face=""Verdana","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 8.5pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">París, bien vale una misa… aunque sea de difuntos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 8.5pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Miles
de pájaros anidan sus árboles y el aire se llena de una música que aturde. A
primera vista —más bien, a primer oído—, los cantos se mezclan fundiéndose en
una cortina musical de difícil ubicación.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 8.5pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Es
cuestión de Fe y de concentración. El paseo por una de sus grandes avenidas es
lento y trascendente. Gris y húmedo, en París casi siempre llueve; y esa
llovizna tan parisina templa la emoción. Lo justo para escuchar el trino de un
ruiseñor o a la golondrina, que de lejos cuchichea: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Je vois la vie en rose. Il me dit des mots d'amour</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 8.5pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">A
las avenidas le siguen estrechos y sinuosos caminos. Las tórtolas resabiadas
permanecen en las alturas lejos de los ejércitos de orondos gatos que desean
amarlas hasta la muerte. Entre sauces y limas, un cansino y psicodélico eco
repite: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">This is the end beautiful friend.
This is the end, my only friend, the end.</i><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 8.5pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">El
entorno es frondoso, natural, y un moho regado de rocío vespertino se pega en
la punta de los zapatos al paso entre ángeles de carrara y águilas de
travertino. Es entonces cuando un coro de búhos ulula con esencia andaluza: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">L'amour est un oiseau rebelle que nul ne
peut apprivoiser, et c'est bien en vain qu'on l'appelle, s'il lui convient de refuser!
<o:p></o:p></i></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 8.5pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Ya
ha anochecido. Inicio el regreso por la Rue des Rondeaux y siento en mi espalda
la presencia de las almas inquietas de La Môme, el inefable Morrison y el
errante Bizet… entre otras muchas. Nunca olvidaré este lluvioso día, bebiendo
la vida de los muertos que ponen música a los pájaros de Père-Lachaise. El
cielo gris, cubierto de nubes anónimas sobre una panorámica con imágenes
familiares. Las torres en la distancia, como pinchos vueltos hacia el cielo,
lejanas y mudas. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 8.5pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">El Sagrado Corazón, grandioso incluso a muchos días vista. Los
museos, escondidos escondiendo sus obras de arte, y las calles y avenidas,
cercanamente lejos, con los escaparates blindados de luz borrosa. Y sus
gentes... no veía a ninguna gente, al menos ninguna que quisiera ver con detenimiento,
con curiosidad, con el olor cómplice de los desconocidos que se cruzan un
segundo en su vida, en una ciudad que no es la suya. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 8.5pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Kilómetros y kilómetros de
circunvalación y el peso ingrávido, entre pecho y espalda me privaba de la
perspectiva que otras veces dibujó alegrías e ilusiones. Captó sabores e
idealizó ese permanente techo gris perla, con un hueco por el que siempre se
cuela el Sol. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 8.5pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">El Sena, en tramos sin identidad. Aguas industriales, que podrían
pasar por las conducidas entre Hamburgo o Liverpool. Barrios anodinos y
extraños, gente anodina y extraña. Y las horas pasan y el día pasa. Encerrado
en mi objetivo tampoco veo la luz, hoy no hay luz que ver. Los zapatos se
llenan de polvo y el pelo se salpica de yeso y escayola. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 8.5pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Los gozos quedan
para otro día, las sombras... para hoy. </span><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-74938817908665527132021-03-04T18:43:00.005+01:002021-03-04T18:43:32.118+01:00COT_idianeidades: 2 òperas 2<p><span style="font-family: verdana; font-size: large;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-EXX2mI_TQrM/YEEbz94J5lI/AAAAAAAAL2Y/GgWPd50wZT8n83GSZkIQpbHV3MprWM3KQCLcBGAsYHQ/s450/f6b2cef1aa0db3aa339e74c05f3a5cae.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="286" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-EXX2mI_TQrM/YEEbz94J5lI/AAAAAAAAL2Y/GgWPd50wZT8n83GSZkIQpbHV3MprWM3KQCLcBGAsYHQ/w406-h640/f6b2cef1aa0db3aa339e74c05f3a5cae.jpg" width="406" /></a></span></div><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><br /></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="color: #eeeeee; font-family: verdana; font-size: large;">Días de confinamiento, de mini vacaciones
forzadas o de maxi puentes intangibles, días de horas libres, de ocio descontrolado
y disposición para recuperar actividades caseras y situaciones aparcadas en la que
está siendo una época incómoda y excesivamente larga. Sin saber cómo,
instintivamente, se extiende el brazo a la estantería donde reposa ese libro
por terminar, ese capítulo por escribir, esa película por ver de nuevo o esa
música que recordabas con cierta distancia, que habías olvidado y que siempre querías
volver a escuchar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="color: #eeeeee; font-family: verdana; font-size: large;">En esas estaba, cuando en el fondo de una
hilera de DVDs reparo con sorpresa en dos óperas que creía perdidas o
prestadas, que casi viene a ser lo mismo: La Traviata de <span style="line-height: 150%;">Aix-en-Provence
(2.003) y La Boheme de Sydney (1.990). </span><span style="text-indent: 1cm;"> </span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="color: #eeeeee; font-family: verdana; font-size: large;">Tengo que reconocer que no son dos
grabaciones de referencia, pero por tratarse de lo que se trata y recordando
que su estética en su día me fue enormemente reveladora, alimento la posibilidad
de una revisión casi inmediata. Han pasado muchos años. Otras versiones en DVD
y en directo he presenciado y evidentemente el impacto no es el mismo que el de
entonces, pero me las calzo una detrás de otra. Vacío la caja de bombones, lo
cual me traerá mas tarde algún que otro contratiempo familiar pero, no importa,
he aprovechado la tarde. Puccini, Verdi y los bombones se me salen por las
orejas y me han dejado una maravillosa sensación de felicidad. El confinamiento,
lo es menos desde este momento.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="color: #eeeeee; font-family: verdana; font-size: large;"><span style="text-indent: 1cm;">Baz Luhrmann, en 2003, llevó su producción
de La Boheme al Teatro Broadway en la ciudad de Nueva York. </span><span style="text-indent: 1cm;">Reambientada en los años
50, los cantantes representan una edad y un físico que suaviza el crudo salto
imaginativo al que nos tenían acostumbrados con un poco agraciado bohemio Rodolfo o una robusta Mimí enferma de tisis.</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="color: #eeeeee; font-family: verdana; font-size: large;">Las Interpretaciones son correctas,
suficientes, especialmente las del tenor David Hobson y la soprano Cheryl
Barker, ambos australianos; sus voces son bastante livianas y adecuadas a los
roles, puesto que el énfasis está, según Luhrmann, en hacer la historia
emocionante y no en la perfección musical. La Producción grabada en vivo en El
Sydney Opera House, permite mediante planos cortos ver a los cantantes desde
más cerca, lo que le da cierta credibilidad y un aire de verosimilitud que se
aprecia solapada con una actuación acertada o al menos no tan amanerada como
era lo habitual. Y todo esto sobre un permanente fondo de tejados abuhardillados
que nos recuerda la estética del Moulin Rouge, en especial viendo a<span style="line-height: 150%;"> Rodolfo y
Mimí cantando <i style="mso-bidi-font-style: normal;">O Soave Fanciulla</i> en
una azotea, frente a un gran letrero que dice <i style="mso-bidi-font-style: normal;">L'amour.</i></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="color: #eeeeee; font-family: verdana; font-size: large;"><span style="line-height: 150%;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #eeeeee; font-family: verdana; font-size: large;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-ZeNKLg8rbv0/YEEa08dJ0TI/AAAAAAAAL2Q/v9AokbrZXrMV8QyZuyykCVyxZytMf8SkwCLcBGAsYHQ/s500/51t%252BAXxxAqL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="354" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-ZeNKLg8rbv0/YEEa08dJ0TI/AAAAAAAAL2Q/v9AokbrZXrMV8QyZuyykCVyxZytMf8SkwCLcBGAsYHQ/w454-h640/51t%252BAXxxAqL.jpg" width="454" /></a></span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><span style="text-indent: 1cm;"><span style="color: #eeeeee;">Para
los fans de la ópera, en Francia, el año 2003 se suponía que iba a ser el año
de La Traviata. </span></span><span style="color: #eeeeee; text-indent: 1cm;">Dos
montajes compiten en el país galo, en los festivales líricos de Aix-en-Provence
y el Chorégies d'Orange, se ofrecen dos candidatas para la Violeta de Verdi,
Mireille Delunsch e Inva Mula</span><span class="google-src-text1" style="color: #eeeeee; text-indent: 1cm;">.</span></span></p>
<p class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="color: #eeeeee; font-family: verdana; font-size: large;">La producción de Aix, conducida musicalmente por Yutaka Sado y con dirección
de escena de Peter Mussbach, estaba prevista para principios de julio con una
retransmisión televisiva de cobertura nacional. A finales
de junio, sin embargo, una tormenta política estalló con un paquete de reformas
para los trabajadores temporales en las artes del espectáculo. Las huelgas y protestas
forzaron la cancelación de ambos festivales.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="color: #eeeeee; font-family: verdana; font-size: large;"><span style="line-height: 150%;">La Traviata
de Aix es una de sus primeras víctimas, pero sobrevive con una única actuación, en la que una radiante rubia platino Mireille Delunsch, bordea los límites de su
arte. </span><span style="text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;">Filmado por Don Kent, con </span><span style="line-height: 150%;">un punto de vista totalmente cinematográfico, expresando la
dulzura, la emoción, explorando todos los registros de la soprano francesa, que
vestida de un blanco inmaculado nupcial, evoca el icono del sacrificio atrapada
por la tragedia, una pro</span></span><span style="line-height: 150%; text-indent: 1cm;">ducción atrevida con un brillante y largo
flash back, que deja sin aliento al espectador y donde la escena se ve iluminada
desde el asiento de un hipotético conductor, que presencia una sombra conmocionada
que vaga por la carretera en una noche fría y lluviosa, personaje frágil que
busca aliento en el escenario para lograr un equilibrio que el destino acaba
negándole, lejos de usos tradicionales la visión de Mussbach funciona
perfectamente incidiendo en todo momento que el fondo principal de esta ópera
es la muerte.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="color: #eeeeee; font-family: verdana; font-size: large;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;"><span style="color: windowtext; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 8.5pt;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><br /></span></span></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3920588770667635734.post-46531414123387966692021-02-23T19:48:00.004+01:002021-02-23T19:48:24.978+01:00COT_idianeidades: Mi barrio<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-LyLGHibnsiQ/YDVJv_XhJqI/AAAAAAAAL1Q/FLSyptF1iNMvCGceiZSuBcfp8pMz-TNjwCLcBGAsYHQ/s2048/IMG_1808.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1505" data-original-width="2048" height="470" src="https://1.bp.blogspot.com/-LyLGHibnsiQ/YDVJv_XhJqI/AAAAAAAAL1Q/FLSyptF1iNMvCGceiZSuBcfp8pMz-TNjwCLcBGAsYHQ/w640-h470/IMG_1808.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="line-height: 150%;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"><b><i>Tu Barrio.<br /><br /></i></b><o:p></o:p></span></span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large; line-height: 150%;">Empiezas a andar, no te puedes
perder; conoces esta parte de la ciudad como la palma de tu mano. Naciste por
aquí cerca y podrías contar cosas que ya no existen. Estás en la puerta de la
Biblioteca Municipal, perdón, para ti, el Hospital de los Pobres Inocentes.
Andas sin prisas, sin intención, sin objetivo y pasas por el lugar donde estuvo
su puerta principal, sin embargo no es ese detalle el que te viene a la cabeza,
lo que recuerdas es un pequeño torno con una puerta basculante en la que abandonaban
a los recién nacidos —aquellos que acabaron llamándose «Expósitos»—. </span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large; line-height: 150%;"><br /></span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-YOU_lkhUIUg/YDVKKqr2v2I/AAAAAAAAL1Y/EIzHLBQDQOw4jLOb_ZbiDmKOTQiReXd5ACLcBGAsYHQ/s2048/IMG_1846.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-YOU_lkhUIUg/YDVKKqr2v2I/AAAAAAAAL1Y/EIzHLBQDQOw4jLOb_ZbiDmKOTQiReXd5ACLcBGAsYHQ/w640-h480/IMG_1846.jpg" width="640" /></a></span></div><p></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="text-indent: 1cm;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"><br /></span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="text-indent: 1cm;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;">Pero, creo
que no se trata de que veas lo que no hay sino de que descubras lo que hay. Sé
lo que vas a encontrar al doblar una esquina. Echas a andar con las manos en
los bolsillos. Es noche. Avanzas y te detienes a cada paso intentando exprimir
ese paisaje al que tan acostumbrado estás; esos locales que, con sus puertas
cerradas, evidencian una crisis irreversible, y los que quedan abiertos
muestran una actividad que engaña; un colectivo que bosteza a estas horas de
cierre. </span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large; line-height: 150%;"><br /></span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-TRhNdHuSGU0/YDVKXfCykjI/AAAAAAAAL1c/07isizJBqgMi_CLSYXT7EtiSFlUxPxX7QCLcBGAsYHQ/s2048/IMG_1851.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-TRhNdHuSGU0/YDVKXfCykjI/AAAAAAAAL1c/07isizJBqgMi_CLSYXT7EtiSFlUxPxX7QCLcBGAsYHQ/w640-h480/IMG_1851.jpg" width="640" /></a></span></div><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"><span style="line-height: 150%;"><br /></span></span><p></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large; line-height: 150%;">Sigues pateando ese rocío que,
por la hora, empieza a brillar sobre el césped del jardín. Siempre hay perros,
pero hoy te preguntas si alguno de ellos podría ser el tuyo. Prefieres no
contestarte, ya tuviste un loro y sabes lo mal que lo pasaste.</span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large; line-height: 150%;"> </span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-7j5LN50xQcs/YDVKhttHEMI/AAAAAAAAL1k/KSR7VpMn2WA2PnTrpa2RStOX2al4yBy0QCLcBGAsYHQ/s1542/IMG_1826.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1032" data-original-width="1542" height="428" src="https://1.bp.blogspot.com/-7j5LN50xQcs/YDVKhttHEMI/AAAAAAAAL1k/KSR7VpMn2WA2PnTrpa2RStOX2al4yBy0QCLcBGAsYHQ/w640-h428/IMG_1826.jpg" width="640" /></a></span></div><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"><span style="line-height: 150%;"><br /></span></span><p></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="text-indent: 1cm;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;">Das la vuelta al
edificio, 360 grados y, de nuevo en la puerta, miras hacia el interior; nunca
te recreas en su arquitectura, esos pilares, esa cubierta abovedada o esos
arcos del gótico valenciano. Un enriquecedor contraste con su vecino el Museo
Valenciano de la Ilustración, moderno y minimalista a rabiar, una provocación,
pero que me consta que a ti te gusta, es más, te emociona y ahora, con esas
mujeres vestidas de cuello para arriba, te descoloca sin saber el contexto.
Todas ocupan un espacio en unas simuladas ventanas. Algunas parece que se
mueven al correr de una pequeña brisa. No las buscas, las has encontrado y
ahora, perplejo no sabes a dónde mirar.</span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="text-indent: 1cm;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"><br /></span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-TljG-764U5s/YDVK18QXTOI/AAAAAAAAL10/RGQPsT9o8YExFNtw0I4Hsz5iCfuQzTNWgCLcBGAsYHQ/s2048/IMG_1823.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"><img border="0" data-original-height="1359" data-original-width="2048" height="424" src="https://1.bp.blogspot.com/-TljG-764U5s/YDVK18QXTOI/AAAAAAAAL10/RGQPsT9o8YExFNtw0I4Hsz5iCfuQzTNWgCLcBGAsYHQ/w640-h424/IMG_1823.JPG" width="640" /></span></a></div><span style="text-indent: 1cm;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"><br /></span></span><p></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"><span style="line-height: 150%;">Otra vuelta, van dos e insistes
en que esas paredes pueden descubrirte cosas, sentimientos, emociones,
imágenes, recuerdos. A veces no ves, miras deprisa o finges que has visto, pero
no. Fugitivo de todo y sin dirección en tu paseo (porque dar vueltas a la
Biblioteca [para ti, el Hospital de los Pobres Inocentes] no es ir en alguna
dirección). Esta vez la rodeas posando la mano en sus paredes, acariciando la
textura de la piedra, esperando que esta guarde algún secreto que quiera
compartir contigo. Hasta que te das cuenta de que eres tú el observado, el
mirado, el visto… ¿Qué pensarán de ti? «¡Está loco!» especulará más de uno,
pero tú a lo tuyo, que tienes deberes que hacer.</span><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large; line-height: 150%;"><br /></span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-INgnXVX124g/YDVLBeyIm5I/AAAAAAAAL14/r7AvW6asU6wKwjBChOTDrmsrsKwURtjtwCLcBGAsYHQ/s2048/IMG_1813.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-INgnXVX124g/YDVLBeyIm5I/AAAAAAAAL14/r7AvW6asU6wKwjBChOTDrmsrsKwURtjtwCLcBGAsYHQ/w640-h480/IMG_1813.jpg" width="640" /></a></span></div><p></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"><span style="line-height: 150%;">Son las 20:00h. Regreso a casa.
No había caído en la cuenta de lo incómodo que es caminar por ese pavimento a
base de baldosas irregulares (parece que camines sobre los <i>sampetrinos</i>
de Roma). ¡Oh, Roma! Sabía que al final todo esto te llevaría a la ciudad de
tus sueños.</span><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large; line-height: 150%;"><br /></span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large; line-height: 150%;"><br /></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><span style="color: #cccccc; font-family: verdana; font-size: large;"> </span></o:p></p>Alfredohttp://www.blogger.com/profile/14522212583485692927noreply@blogger.com1