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Este Jueves, Relato. Hoy, no hay Tema

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Hoy Jueves, en... "Este Jueves, Relato" el tema es que no hay tema. Pero, si hay relato, lo que quiere decir que el hipotético tema al que estamos acostumbrados no viene dado por una sugerencia común a todos los participantes, sino que se lo trae cada uno calentito de casa. Ya sabemos que escribir, no es ninguna ganga, y menos a los "jueveros" que les cuesta un "juevo" y parte del otro, salir airosos de semejante provocación de la que somos victimas invariablemente cada Jueves. Y si además de sentarte (el que se siente), a pensar como desarrollar un tema predeterminado, tienes que añadir la difícil tarea de inventar un tema en particular, lo que sientes (el que sienta), es una castración total (o sea, que te quedas además sin el medio "Juevo" que te quedaba). Para escribir de un tema... que no es un tema, sino que son muchos temas, hay que retroceder al Domingo y enfrentarte a la terrible realidad de que, al contrario de lo que estamos acostumbr

Un día en... Barcelona

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8:30 Hotel Constanza. El arquitecto Rafael Moneo, firma este hotel, ubicado en el corazón del distrito de negocios de Barcelona, espacios llenos de luz y una sorpresa en la cocina, donde Ferrán Adrià propone en su franquiciado restaurante NHube, desde platos de alto registro hasta deliciosas y sencillas ensaladas, incluida una original carta de suculentos bocadillos en “pataqueta” de payés. 9:00 A pesar de todo, salimos sin desayunar, dejando la pataqueta para la noche y el desayuno para dentro de unos minutos. El taxi, nos deja en la puerta de la Fundación Joan Miró en Montjuic. Su jardín interior, anexo de la cafetería, es un lugar tranquilo, un oasis rodeado de esculturas del artista catalán, los primeros rayos de sol se cuelan entre los volúmenes del edificio de Josep Lluís Sert, donde apuramos nuestro café con leche y tostadas  con aceite y sal. 10:00 La visita a la exposición es un rito obligado y conveniente, la obra que de Miró se exhibe en las diferentes Sa

Rita Levi Montalcini. Hymn nº2

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  El triunfo de la voluntad y la inteligencia. Estudió medicina contra la voluntad de su padre, que la quería ama de casa. Especializada en neurología, el régimen de Mussolini le prohibió, por judía, todo ejercicio profesional.  Tubo que instalar un laboratorio en su habitación para hacer experimentos. En 1986 recibió en premio Nobel de Medicina por sus investigaciones sobre los factores de crecimiento de las células inmaduras. Turín, 1909 - Roma, 2012 

Este Jueves, Relato. Página 24, 3ª Línea.

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"El golfo de los Poetas" de Fernando Clemot. Página 24, línea 3: "Sentía en su carne la fuerza de todo lo nuevo..." El Boeing 767 de AirFrance tomaba tierra en el aeropuerto madrileño. Una vez fuera, Laurann sacó un papel doblado de su monedero y le ordenó al taxista: Hotel Puerta de America, por favor. Minutos más tarde, el vuelo de Lisboa, aterrizó en la terminal 2 de Barajas.Paolo, enseñó la dirección al conductor, que éste identificó como un destino conocido, el Hotel Puerta de America. Laurann, llegó antes. Dejó su equipaje en la antesala de la suite, en tan sólo unos segundos, ordenó sus cabellos rubios y repuso el rojo carmín de sus labios, una última mirada en el espejo y buscó rápidamente el ascensor que la llevaría al bar, donde esperaría el encuentro con Paolo. No hizo falta, en ese momento, él cruzó el umbral de la puerta y dirigió su mirada en un rápido movimiento hacia la formidable barra de mármol, deteniéndola en cada uno de los asientos con la urgen

Camilo José Cela. Hymn nº1

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Goya hecho palabra.  Su inmenso talento y su éxito -Premio Nobel de Literatura en 1.989-, ayudados por su físico y su personalidad, le convirtieron en una institución. Tras su aspecto de monumento a sí mismo, se esconde un escritor concienzudo y honesto, profundamente innovador, con una capacidad de trazar caricaturas sociales sólo comparable a la de Valle-Inclán. Padrón, La Coruña, 11/6/1916 - Madrid, 17/1/2002

Este Jueves, Relato. "Mentiras"

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Yo, miento por vicio, por adicción. No puedo evitarlo, me subo a la mentira y cabalgo miles de millas por la confusión desnuda de los indefensos ilusos, que me entregan mente y corazón. Los voy contando, ya son siete, uno mas... ¡ocho! y me araña la cuenta, me abruma la suma y mentiría si confieso que no me duele, ...lo confieso, ¡No me duele! Me defiendo mintiendo y me condeno eternamente; pero la verdad, me asusta y me incomoda. Una vez no mentí y me hice adulto, ...¡Nunca más Santo Tomás! Necesito mentir para recuperar aquel añorado descaro, marchamo de joven embustero, rey en el reino de los sin presente, porque la mentira es blanda, resbaladiza, etérea y sólo se tapa con otra mentira, más grande, más oscura, más viscosa. ¿Qué más alto precio puedo pagar por mi mentira-dependencia? Si a ti... ya te he perdido. Aunque, quizás todo esto, también haya sido una sutil mentira. Más mentiras en la verdad de Gus

Héroes de cabecera. Juan Diego (XVIII)

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No había oído hablar de Bormujos, hasta que indagué en la biografía de Juan Diego, lo que me hace pensar que el destino de las personas, no siempre es un puro accidente, y que por el contrario, todo depende de su actitud para iniciar los múltiples viajes hacia su futuro, (que éste, si que existe) y por otra parte uno descubre que no todos los personajes a los que acabas admirando, tienen que ser necesariamente de capital de provincia. Q ue Juan Diego, es un excelente actor no lo duda nadie y que excelentes actores, en España tenemos a docenas. Pero Juan Diego es además, otras muchas cosas, se siente orgulloso y está encantado de haber nacido en este pueblo sevillano, su infancia, su gente, sus atardeceres, sus padres… esculpieron el Juan Diego que hoy es. Creo que el sentimiento de la tierra es algo innato, forma parte como del árbol que crece en ese sitio adecuado, y él se siente así con sus raíces, y le reconforta porque sabe que la tierra siempre está ahí, como refugio, c

Este Jueves, Relato. "En que me gustaría trabajar"

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Yo, quiero trabajar de "Imaginador" Eso si, seré el mejor Imaginador que podríais imaginar. Imaginaré en colores, en tres dimensiones, y mis clientes pedirán cita para que les imagine sin límites. El mundo vive de la imaginación. No todos han visto la Gioconda, pero todos saben de su sonrisa, porque alguien les vendió un poco de enigmática imaginación. Apenas unos cuantos contactos con la realidad, el resto lo tenemos que comprar en dosis de imaginación. Yo quiero vender esa esencia, que no está envuelta en rasos y sedas, ni envasada en aromáticos contenedores de cristal caprichoso. Quiero vender la Luna, y que el que la compre, sienta la parsimonia de sus levitados movimientos, la ingravidez de su horizonte y el olor de la soledad. Ofreceré un lote completo de “imaginarios” a precios asequibles, realidades imaginadas, que conoceremos como vividas y presenciadas. Viajaremos con el Orient Expres desde París a Estambul y sentiremos su secuencial traqueteo. Pasearemos por los Pu

Mi Plaza, cumple años.

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3 años de vínculos reales en un entorno virtual 3 años de milagrosa supervivencia en un medio fugaz y veloz. 3 años de los que me acuso de vivir y disfrutar post a post. 3 años de arriesgar, omitir, reivindicar, pronunciar y errar. 3 años de descubrir corazones e imaginar caras. 3 años de compartir halagos, por prodigarme en retóricos escritos. 3 años de aprender de tontos y enseñar a listos. 3 años de alimentar un proyecto Cosmicómico del que terminas por enamorarte. En Fin, 3 años ya. Y es que ...mi Blog y yo, somos así. ' Gracias a todos. Alfredo ...el de la Plaza. ' Imagen: Fragmento de un retrato mio, titulado: "Muy frágil" autor Rubén Fuentes

Este jueves, Relato

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Este relato, lo siento pero os lo debo, quizás en otro momento que tenga mejor suerte. Iba a empezar contando una anécdota muy graciosa, que me pasó en la consulta del Urólogo, pero por alguna extraña y misteriosa razón, la mina de mi lápiz se escondía una y otra vez al presionar sobre el blanco papel y asomaba unos milímetros por la parte superior, todo era hundirlo hacia abajo y él nada... para arriba. Cambié a un bolígrafo, uno de esos que tiene varios colores y cuando subrrayaba en rojo o entrecomillaba en verde, salía el azul o el negro, desvirtuando el contenido del relato que perdía sentido con el irregular cambio de colores. Recordaba haber tenido una pluma estilográfica de esas que te regalan en la primera comunión y que no utilizas nunca, pero que ahora podría servir. Abrí el olvidado cajón y me puse a buscarla. Aparecieron portaminas sin minas, gomas de borrar y de las otras, (hace tiempo que no las uso, ni unas ni otras) un sacapuntas sin cuchilla, una escuadra