La Plaza del Diamante

Este jueves, relato. "Brujas"

2012-01-25T20:48:00.004+01:00

Queridas Jane, Sukie y Alexandra:

Mucho me alegraré, que al recibo de esta os encontréis bien, yo por aquí, bien G. A. S. (Gracias A Satán)

Esta carta es una humilde, pero necesaria petición de rescate.

Las cosas por esta vieja Europa no van bien... la crisis, ya sabéis.

La prima de riesgo ha devaluado ungüentos y pócimas y todo a perdido eficacia para nuestros conjuros. El otro día sin ir más lejos receté una mezcla de belladona, mandrágora y ala de mariposa para garantizar el nacimiento de la niña que completaría una “parejita” y la futura mamá me ha denunciado porque tiene quintillizos.

La cicuta y los tóxicos están por las nubes, y ya no se puede envenenar a nadie como es debido. El broncista que me hacía los calderos de cobre, ha cerrado y con la Tupperware, como podéis suponer, no es lo mismo.

Los filtros amorosos escasean, bueno... los filtros propiamente dicho no, porque siempre nos quedan los calcetines, pero el Amor, ¡Ay el Amor! Si os dijera que lo más parecido que encuentro es algún cariñito que otro, y claro, ni parecido.

La escoba la tengo para cambiar, (es la de la bisabuela, os acordáis...) pero no encuentro el momento. Ahora las venden con recogedor incluido, y claro, es demasiada inversión para usar sólo una parte. Lo que hago es que en vez de volar por las noches cerradas y tenebrosas, cojo el metro que lo tengo cerca de casa, pero... no me parece serio.

Yo supongo que ahí, en Eastwick, (aunque todo esto, lo empezasteis vosotros) estaréis ya recuperados y todo habrá vuelto a la normalidad. Hecho de menos los afrodisíacos de ostras vírgenes sobre lecho de aromas de coco canoso que me mandabais por Halloween, y supongo que los alucinógenos los habréis agotado, pues he oído que veis a vuestro presidente de color negro... ¡Esa María si que es buena!

Espero una respuesta inmediata, la situación es grave, mientras os escribo oigo hablar de recesión... me veo inevitablemente avocada a un ERE (Expediente de Regulación de Empleo) de lechuzas, murciélagos, alondras, y lagartos... el gato, de momento no, es lo único que me queda de mi difunto marido.

Un abrazo, vuestra prima, Tábatha.

Más brujas (incluso brujos) en el castilla de Inma

Chico y Rita, ¡¡FELICIDADES!!

2012-01-24T20:42:00.001+01:00

Seis años desde la primera idea. Dos años con el guión entre manos. Un año buscando financiación y seis equipos de trabajo repartidos por todo el Mundo, todo ello dirigido desde el estudio global de Javier Mariscal en el complejo barcelonés de Palo Alto.

El resultado es hora y media de magia dibujada y musicada.

Un proyecto complejo que unía dos personalidades diferentes. Trueba, un tipo cartesiano, racional, lógico y meticuloso hasta la extenuación, frente a Javier Mariscal, (ver “héroes de cabecera”) etéreo, nebuloso, imprevisible y aparentemente caótico.

Tras un trabajo de documentación previo, Mariscal dió rienda suelta a su personal e intransferible universo de color: los viejos bares de La Habana, el New York de los 40 con sus letreros luminosos, la música los clubes, el cabaré Tropicana, la revolución... todo está ahí.

Con música original de Bebo Valdés, por la cinta pululan además los sonidos de Charlie Parker, Budd Powell, Nat King Cole, Dizzy Guillespie. Toda su música es un claro homenaje a aquellos músicos cubanos de los 40 y 50. El personaje de Bebo, su vida y sus composiciones son el germen de este fascinante proyecto.

Mariscal, ha puesto en Chico y Rita todo un compendio de magisterio de un creador artístico controvertido, pero profundamente amado por su tribalidad que no deja indiferente a nadie. Una historia de Amor, que es la piel de la Cuba de entonces, con sus orquestas, sus bares, sus coches, los edificios. Una película poderosa visualmente con una mezcla embriagadora de un grafismo revolucionario y una nostalgia ultrarrealista al ritmo de una música genial.

La película se hace corta, es amable y al mismo tiempo apasionada. Nostálgica a ritmo de un tiempo y unos lugares que el rotulador de Mariscal, recrea de forma grandiosamente desenfadada.

Dos detalles curiosos: un cameo de ambos de no más de 2 segundos nos recuerda al genio del suspense y el hecho de que toda la película se rodó antes de proceder a dibujar con actores de carne y hueso con el fin de obtener mejores cotas de realismo.

Fuente de información: El Suplemento de El País.

Las bandadas de plástico de Lola Calzada

2012-01-21T20:27:00.003+01:00

La Sala de Exposiciones del Centro Cultural de Mislata expone desde el pasado martes 17 de enero, la exposición de Lola Calzada, que con el título "Plastic Flying Beauty", recrea la interrelación entre la materia condenada al desecho y posterior transformación, y la vida como una explosión de color y movimiento.

La obra, expresa la tangencialidad entre los movimientos migratorios de las aves y la presencia global de las señas de identidad de las firmas comerciales.

Fotografías de bandadas de pájaros, tomadas por Lola en el parque natural de la Albufera, sirven de referencia para una laboriosa recreación, en la que garzas, gaviotas y patos confeccionados con trozos de bolsas de plástico de establecimientos comerciales.

"El tejido se manifiesta como una forma de hacer casera, femenina, cercana como la bolsa de la compra, después con este tejido confecciono mis aves de plástico que dispongo sobre un plano formando bandas"

En un guiño muy correcto, Lola introduce la transición de este trabajo con su reciente obra, y a los paisajes de boababs, solitarios, contundentes, elevando su austeridad hacia un cielo gris y anodino, le explotan en un equilibrado ejercicio de color y composición los "ires y venires" de sus bandadas de pequeños pájaros de plástico de colores.

Fotos del catálogo editado por el Ayuntamiento de Mislata

Este jueves, relato. Desnudar el Corazón, en pretérito perfecto simple.

2012-01-18T21:13:00.002+01:00

Divague.

Nuestros estados de ánimo no siempre son coincidentes, y es posible, que cuando a unos se nos afloja el lagrimal, a otros les pueda el caos de una confusa identidad personal. Con lo cual, la necesaria conexión emocional, inexplicablemente se repele como polos del mismo signo. Por eso, es difícil desnudar nuestro corazón hasta tal punto, podría ser incluso, irrelevante o contraproducente.

Relato.

Me emociona pensar que he servido para algo y que he servido a alguien. Hoy, con 64 excusas para justificar mi paso por esta senda de elefantes, miro hacia atrás y busco entre imágenes en sepia un momento sublime, tan especial y tan mío, que sólo yo sea conocedor de su existencia y me atreva a vomitarlo.

Pero los recuerdos, (incluso los del futuro) se amontonan.

Se solapan edades, personas, lugares y circunstancias, como los naipes de una baraja ordenando un Solitario... Y tengo que jugar, aunque sea conmigo mismo.

Los vuelvo sobre el tapete, que huele a vida vivida y elijo entre varios... El primer beso o el último, aquel anhelado cambio de curso, los primeros pantalones largos, ese necesitado aumento de sueldo, el viaje a Italia que por primera vez me distanció de mi casa o tropezar con aquella piedra que tanto daño me hizo y volver a tropezar de nuevo en el mismo sitio y con la misma piedra... ¡Menudo idiota!

Lo veo claro, mi secreto inconfesable, ese que se aloja en mi interior y que ahora comparto, no es un momento, sino un estado... ¡Ser joven! Y confieso arrepentido, que mientras lo fui, no utilicé el privilegio del descaro, no alboroté por temor a ser despedido, no cultivé el oído y el paladar, no aguanté resacas ni seduje constantemente, y lo peor, no dudé de la existencia de Dios.

¡Que manera mas estúpida de desaprovechar la juventud!

Más corazones desnudos en este lugar de encuentro

Este jueves, relato. "Profecías del fin del Mundo"

2012-01-11T23:10:00.000+01:00

Primero fue una explosión, luego... el silencio.

Entre medio... el dolor ocre en el alma, la sangre pintando de rojo la indefensión, la herida morada de una ilusión rota, el caos grisáceo de un cuerpo irreconocible, la negra confirmación de un final anunciado.

El último soplo, de una paleta que había empezado a llenarse de color.

Aquella mañana, a la puerta de la Alambra, la gitana le había profetizado: "Ese sueño, con ese payo, será una pesadilla”

Más profecias que dan miedo, en la sonrisa de San

Los domingos no son...

2012-01-10T21:32:00.003+01:00

Los domingos no son jueves, ni martes, ni lunes... Son domingos, con toda la carga de melancolía que te atrapa al finalizar el día, con sus agotados segundos de felicidad o hastío.

Los domingos son esos días que al despertar, prometen entre sábanas de sábado, continuar con los abrazos y los te quieros aún por consumir.

Los domingos no son lunes, con su rutinario trabajo. A medio gas desde que te levantas hasta promediar la tarde,de enfadarse con el mundo porque no tuvimos el mejor y el más deseado de los trabajos.

Los domingos no son martes. De almuerzo con la abuela, de los buñuelos caseros de acelgas y milanesas de primera, en el bar de la esquina: “marchando cinco con fritas"

Los domingos nos son miércoles. Para ver al Dr. House y una vez más engancharte con sus ironías, aprendiendo como herir con la palabra al cándido de turno, ejercitando una verborrea salvaje que no deje demasiada huella.

Los domingos no son jueves. Es que ya lo sabemos, la letra, con sangre entra...

Y no son viernes, ni Santo, ni 13, pero son tan esperanzadores desde que comienzan...

Los domingos no son sábados, días de feria y fiesta. De comprar lo que falta de verdura y lo que sobra de vestimenta.

Los domingos son domingos, así que si te sorprende aburrido, no te vuelvas loco buscando entretenimiento, duérmete una buena siesta, mira alguna película tonta, bébete dos o tres cervezas y no abras la computadora, puede que te dé un impulso y publiques pensando que es jueves.

Texto sobre una idea original de Cas y escrito a cuatro manos por Cas y Alfredo.

Foto de paco Alberola

A propósito de "Este jueves..."

2012-01-09T12:23:00.000+01:00

En cada convocatoria de los Jueves, hay dos frases que se repiten de forma invariable desde que nuestro amigo Tésalo puso en marcha este juego de relatar a brazo compartido.

Una, es el título de la convocatoria: "Este jueves, relato" y la otra, es el siguiente texto:

"Por supuesto, tengamos las normas del amigo Tésalo siempre presentes. Escribe uno o más relatos. El jueves se recogen. Deja tu u.r.l. cuando lo publiques en mis comentarios y la enlazaré.

Aluna parte de este texto, no está lo suficientemente clara, desde el momento que los relatos se publican con varios días de antelación... el domingo anterior o incluso el jueves anterior. Esta claro que la personalidad del líder espiritual de estas convocatorias es tan informal y permisiva que alienta a la infracción con total impunidad.

Mi querido Gustavo, a veces suele ser el más impaciente.

A mi, particularmente me gusta despertarme los jueves, asomarme a mi plaza y ver, qué regalo de relato me han dejado mis amigos los reyes jueveros.

Os imagináis que los Reyes Magos no nos dejaran los regalos la noche del 5 de Enero, sino que por el contrario los dejaran indiscriminadamente el 3 o el 1 o incluso alguna perdida noche de Diciembre. Los regalos seguramente serían los mismos, pero la ilusión se dispersaría ante la incertidumbre y la anarquía.

Sé y comparto el espíritu desenfadado de estas convocatorias. En varias ocasiones he defendido su elasticidad. Porque en este caso lo importante, sí es participar, pero no nos volvamos locos, y no volvamos locos al personal que de pronto, se ve contagiado en una carrera desenfrenada que hace añicos la recomendación.

Vale que publiquemos el miércoles, vale que nos pasemos de palabras, vale que se nos permita llegar tarde y vale que a veces en nuestra obsesión por ser originales nos salgamos por la tangente, desviándonos del tema propuesto, y todo esto sin que se nos ponga de cara a la pizarra escribiendo 100 veces: "Cumpliré las normas de Tésalo".

Lo de esta convocatoria sólo tiene una explicación: pánico a que realmente se vaya a acabar el mundo y se nos quede nuestro relato sepultado entre escombros, para mayor desgracia de nuestros lectores habituales. (como si los lectores habituales se fueran a salvar de la hecatombe)

Si es así, vale... ¡¡Pero, que no se repita!!

Divaga... que algo queda (18)

2011-12-31T22:13:00.000+01:00

Paz en la tierra a los hombres de buena voluntad.
Sólo le pido a la mayoría de ellos, que no se den por aludidos.

El barrio.

2011-12-29T23:55:00.000+01:00

El barrio es un submundo lleno de estímulos próximos, se podría decir que es un añadido al resto del universo con colores propios. Ambos parece que funcionan a pesar el uno del otro o al menos con actitud diferente aunque paralela.

Pero sólo es una apreciación, pues el Barrio es receptor directo de los accidentes universales, y la primera y única víctima de los personales.

En el barrio, uno, desarrolla su integración y decide o no, formar parte de un conglomerado de anónimos con nombre.

Por encima del nombre, el barrio es honesto, espontáneo, abierto y solidario; como también es cruel, injusto, alevoso y distante.

No hay que exigirle mucho, más bien dejarse llevar y no perder detalle. Al fin y al cabo durante cada día y de forma invariable te presenta escenas como estas:

-Don Tomás, su cafelito como cada día, tocadito de leche...

-María, hoy te he guardado estas manzanas, para el niño...

-Padre, que llama Toni el de la farmacia, que si sube a pincharle...

-Pepi, me han dejado esto para ti mientras no estabas...

-Doña Amparo, si va al centro, suba, que me va de paso...

-Josefa, ¿le habrá sobrado un poco de perejil...?

-Lola, hoy tengo esa merluza especial que tanto te gusta...

Este barrio, lo he vivido esta mañana. Supongo que tiene que ver con que son Navidades. El otro, el de las envidias, los chismorreos y las críticas desaforadas, lo dejo para Agosto, que la mitad de ellos están fuera.

Foto de Paco Alberola

SE VENDE

2011-12-28T00:20:00.000+01:00

Mucho me lo he pensado, pero la salud es lo primero, sobre todo la mental.

Mi médico ya no sabe por donde tirar, ¡abandona! se le agotaron los tratamientos y va a pedir una segunda opinión, (como si no estuviera claro)

Lo vendo... si, si ¡LO VENDO! A grandes males, grandes soluciones, y se trata de él o yo.

Así es que, para el que todavía no se haya vuelto loco, ahí va esta propuesta irrevocable.

Divaga, que algo queda (17)

2011-12-26T19:14:00.001+01:00

Nunca me traiciono.

Antes de hacerlo, llego a un acuerdo conmigo mismo.

La poesia de sus ojos

2011-12-24T19:12:00.002+01:00

A menudo, cuando llega la noche,
se me lleva un hada: la belleza de sus ojos
-negro intenso sobre mar blanca-
siempre inciertos ante la mirada.
Y así celoso voy enhebrando
canciones que me acerquen a ellas. Pero.......
La poesía de sus ojos
sé que no podré escribirla,
todos los versos que pudiera hallar
en el papel se me morirían
del dolor de no ser fieles.
Pero sé que jamás me cansaré
de perseguir este lenguaje amigo
que me acerque a la poesía de sus ojos
aunque no pueda escribirla,
pero así lucharé conmigo
esperando siempre un amanecer
ávido de sorprender sus miradas.

Lluis Llach

FELIZ NAVIDAD

2011-12-23T10:20:00.002+01:00

Camille soñaba con ver algunas de las maravillas de la Tierra.

Esas, que no siendo las oficiales que ha consagrado la Historia, forman parte del activo monumental de su mundo de Ilusión.

Edificios, Torres, Puentes, construcciones singulares que le habían impresionado desde joven ilustrando las revistas de arquitectura global.

Ahora, adulta, con inquietudes de viajera ávida de grandes emociones, se disponía a realizar parte de ese sueño.

Al caer la noche, Camille se enfrentó a un frío que le cortaba el rostro.

En la navidades parisinas las temperaturas se revelan y se esconden bajo tierra. Los huesos te piden auxilio y los cubres con lanas y algodones.

Todo merece la pena ante el espectáculo inenarrable que supone descubrir desde el Trocadero la majestuosa Torre Eiffel.

Camille, quedó paralizada, hipnotizada por unas dimensiones que nunca pudo imaginar. La Torre encendida de colores, estaba de fiesta. Alegre y juguetona, le saludó con un guiño luminoso que encendió su alma, y le recordó un gigante abeto que lleno de buenos deseos se ponía a sus pies.

Todo el AMOR del Mundo en este año que empieza para mis amigos blogueros, que tanto cariño me demuestran con su compañía y complicidad.

Este jueves, relato. Una foto y su porqué.

2011-12-15T21:12:00.002+01:00

Si alguno de mis suspicaces lectores, (que los hay) tuviera la mala idea de llegar a alguna conclusión a la vista de esta foto, habría que advertirle que nada más lejana de la realidad es esta pose de autosuficiencia.

Es aparente tanta posmodernidad, la seguridad que se dibuja en este ensayado gesto es alquilada, junto con el resto del atrezzo que completa la escena y que ya debería devolver.

No todos sabemos no ser jóvenes, naturales o transgresores. Algunos nos tenemos que vestir de alternativos y rezar para dar el “pego”.

Pero la vanidad... hay la vanidad, cuánto nos hipoteca.

Sin embargo, empiezo a sospechar que no es tan mala esa “pasta” de la que estamos hechos los abuelos. Y si nos buscáis un poco, aun encontrareis alguna neurona virgen y fértil.

Visto así, dejemos la foto como está, que al fin y al cabo es la mía y me la hice yo.

Gracias a Mónica por su magnifico regalo, que ha sido el motor para argumentar esta convocatoria.

En su Blog y en el de Gus, hay más explicaciones de las fotos que componen la Orla Navideña

Este jueves, relato. "Borrachos"

2011-12-08T18:03:00.003+01:00

Remasterizado, corregido y programado, publico este divertimento, mientras me congelo en tierras del transilvano Drácula.

Impenitentes borrachos

Hacía una noche de perros, llovía a cántaros y los parroquianos se refugiaban entre aquellas gruesas paredes que protegían el interior de la Venta conocida como de El Toboso. Las jarras del mosto manchego corrían de mesa en mesa, en especial en aquella del fondo, donde inestables siluetas, competían ironizando sobre los pormenores de sus recuerdos. Ebrios de vino y pasión, agudizaban sus ingenios para descabalgar al otro, provocando cómplices risotadas entre la cada vez más divertida concurrencia.

Miguel, con su enésima jarra en la mano arrastraba las palabras, gruesas y sentenciadas por los efectos del rojo caldo; que en ese momento, avanzada la madrugada, evidenciaban su ebriedad.

Guillermo, algo menos consumido, sutil y agudo respondía con la lengua trabada, inmerso en una densa borrachera, que había paralizado los escasos músculos de su cuerpo, excepto los del decir.

-Su prosa Don Miguel, fue cansina y vulgar, ¿que otra cosa se puede esperar de una historia de caballerías y algún burro, alrededor de un hidalgo venido a menos, que ausente de cordura se cree un caballero andante?-

-¿Como se atreve Don Guillermo?, si de su cursi pluma sólo emanaron tontas reflexiones sobre lo trascendente de la vida, una vida que seguramente no vivió y en la que sólo describía por exigencias del encargo.-

-¿Tontas...? llama a esas sublimes vidas, capaces de expresar en un trabajadísimo y estilizado lenguaje las más bellas e inauditas acciones... ¿que me dice de su Alonso? Extravagante, desatado en sinrazones, cómico hasta el ridículo.-

-Su merced, esta borracho y desvaría, ¿que mayor realismo que esta parodia fantástica? construida con prosa y versos, rica en géneros trágicos y cómicos, con discursos fabulados que le dieron ese carácter polifónico.-

-La única polifonía que le intuyo, mi querido seudo-literato, es la de una verborreica parodia y burla de un esperpéntico galán venido a menos, que se vio denostado por la dama de sus fantasías, obsérvese en cambio la pasión correspondida de mis jóvenes Romeo y Julieta.

-¡Ventero! Ni una jarra más a este advenedizo autor de Sainetes de tres al cuarto, que ni siquiera los propios ingleses pudieron entender, cuanta osadía, comparar el amor de mi hidalgo hacia su enamorada, con un caprichoso encoñamiento destinado al fracaso.-

El ventero, que conocía de sobras las interminables reyertas literarias de aquellos dos impenitentes borrachos, dio por acabado el encono verbal de esa madrugada y comprobado que el tiempo había escampado, invito a todos a abandonar el Mesón.

Abrazados, apoyándose jarra con jarra y tambaleándose a cada paso, Don Miguel y Don Guillermo intentaron adivinar el camino de regreso al Asilo, al tiempo que gritaban al cielo... ¡Astuuuurias, patria queriiiidaaa!...

Más tocados por la bebida en la taberna del Gus

Destellos brillantes en el cielo Azul

2011-12-03T13:52:00.000+01:00

Esto de los premios blogueros es algo que siempre he intentado eludir. Con respeto, he delegado tales galardones pensando que o bien no era merecedor de ellos, que tal vez el medio era demasiado gratuito y fácil para el regalo, o bien, que asumía una responsabilidad de compartir y trasladar el testigo a terceros, lo cual me resultaba muy incómodo.

Mi “Plaza...” (que por cierto acaba de cumplir 4 años) siempre ha querido ser austera, sobria y breve, lo cual a estas alturas no sé si es lo más conveniente, pero así es como la quiero. He ahí la razón de evitar en la medida de lo posible que se convierta en una feria, llena de medallas, colgaduras y escapularios de todo tipo. Insisto, con todo mi cariño y respeto para quienes piensan que pueda ser merecedor de alguno de ellos.

Este juego que propone Mónica y que copio de Verónica, no por conocido, como aclara Natàlia, resulta menos actual, fresco y atractivo.

Este juego, que también es vuestro, tiene unas normas a seguir que yo acepto encantado. Son las siguientes:

1.-Citar a la persona que te lo ha entregado y ofrecerle un café.

En este caso el café, más que ofrecerlo se lo pido a Verónica, y lo degustaremos juntos.

2.- Echar un vistazo a tu alrededor.

Veo música por todos lados, en todos sus formatos y estilos posibles. Veo fotos descoloridas sujetas a la pared con chinchetas de colores. Veo unas láminas enmarcadas de Chillida, Crónica y Tapies, y si corro la cortina a un lado, veo tejados y tejados y sobre ellos los montes de Cullera.

3- Coger el primer libro que vea o que estés leyendo y abrirlo por la página 89.

Cojo el primero que veo. “El tiempo mientras tanto” de Carmen Amoraga”

4- Localizar la quinta frase.

5- Leerla y escribirla en el Blog.

“...Ella estudió comercio exterior, trabajaba en la aduana y por las tardes hacía de todo menos jinetear (eso queda para Nefertiti, que les salió descarriada) para conseguir algo de divisa. Sus hermanos hacían lo mismo (no jinetear, sino trabajar sin parar) Su padre vigilaba un garaje. Su madre cuidaba niños en casa.”

No me atrevo a añadir nada. El libro es redondo y éste, sí merece el premio obtenido.

Aquí queda el testigo, para quien quiera tomarlo.

Este jueves relato, "Mas cotas"

2011-11-30T20:34:00.001+01:00

Nunca he tenido mas cotas que las de mis planos. Las primeras, a mano, titubeantes, limitadas en ambos extremos por flechas irregulares que querían ser perfectos isósceles durmiendo al sol.

Más tarde las plantillas les dieron una forma bonita, equilibrada y uniforme. Pero sólo eran mas cotas a añadir a los esquemas. Tomaban protagonismo rellenándolas de negro con el riesgo de que destacasen más que el propio dibujo.

El placer de disponer de mas cotas vino con la modernidad, con una orden se decidía el grueso de la línea, la forma del triángulo y el color del relleno. Curvadas, rectas o zigzagueantes. Precisas, con decimales, cursivas y en negrita. De un vértice a otro, de un lado al siguiente. Radios, diámetros. En fin, un verdadero placer para la delineación.

El tener mas cotas, es una de las mayores satisfacciones de mi vida, te ayudan a conocer las distancias, incluso las tuyas propias. Siempre están cuando las necesitas, sin pedir nada a cambio, sólo con regalarles una relevancia relativa en su incondicional compañía.

Mantienen su postura con imperturbable fidelidad e invariablemente ceden a tu capricho si decides cambiarlas de ubicación.

Te acompañan en las copias, indistintamente de la cantidad o el tamaño y disimulan su celo, aunque compartan plano con otras de diferente color y longitud.

Me hago cargo de la responsabilidad de mantenerlas aseadas, precisas e inconfundibles. Cada una de ellas cumple una función determinada y yo debo conseguir algo tan simple como su nitidez, la claridad de su interpretación y la resolución de su lectura. Limpio su entorno y mantengo viva nuestra relación, y no olvido que existen muchas mas cotas. Algunas de ellas se pierden abandonadas a la luz del sol y a la humedad que arruga su soporte, desvirtuando su esencia y acelerando su desaparición.

Dedicado a todos los jueveros que tienen mascotas de verdad y no como las mías.

Un mundo de animalitos y otros acompañantes en lo de Gus

Anochecer en Valencia

2011-11-26T18:58:00.002+01:00

El anochecer en Valencia, tiene el color del Flan. Ese amarillo tostado, se refleja en las fachadas a medida que el sol cae y amenaza con esconderse entre las montañas del interior, entre los picos de la Sierra Calderona.

Todavía a unos minutos de desaparecer, (hasta mañana) el sol, mancha las nubes con esa parte tostada sedimentada en el fondo de la flanera que descubre sus sabores concentrados.

Dorados que dejan constancia de un día luminoso en cúmulos anaranjados que se resisten a oscurecer.

Antes, la tarde dio los azules que buscara Sorolla para manchar el blanco de sus lienzos y que juntos, blancos y azules acompañaran en una esplendorosa mañana de playa el paseo de Clotilde y su hija.

El anochecer en Valencia, es sólo una excusa para pintar una fiesta de colores vibrantes en un estilo suelto y vigoroso.

Divaga... que algo queda. (16)

2011-11-20T02:25:00.001+01:00

Es hombre doblemente inteligente, aquel que enamora a una mujer inteligente.

"Malvarrosa 11.11"

2011-11-13T20:48:00.003+01:00

No, no era el Blue Note de la 3ª en New York.

No, no eran esas mesas vestidas con antiguos linos irlandeses y cubertería de plata.

Ni tampoco una escena de aquella comedia con Kim NovaK y James Stewart en la que un joven Jack Lemmon alucinaba tocando el contrabajo en un club de jazz.

Era Benimaclet, aquel barrio marginal de Valencia en el que desde hace años se desarrolla una actividad socio cultural digna de destacar, con una población joven muy entregada a los proyectos alternativos musicales, literarios, teatrales, etc.

Y allí en corazón de Benimaclet, en el KafCafé completamos la última jornada del encuentro “Malvarrosa 11.11”

A la cita de la mañana en el Palau de la Música, acudimos con puntualidad hasta reunirnos la casi totalidad de los convocados. Gustavo algo más tarde, se unió al grupo en el Palau de les Arts, atractivo, vestido de primavera del Corte Inglés y corbata oscura con dibujos clásicos. San y Maruja no pudieron asistir por motivos familiares.

Entretenido paseo por la Ciudad de las Ciencias y las Artes, con paradas intermitentes para que cada uno con total tranquilidad completara su activo de imágenes del monumental entorno.

En el Ágora nos dieron las 2’00 y a la hora convenida acudimos al Restaurante Monkili de la Malvarrosa.

En la mesa: Natalia y Ferrán, Pepe y Toñi, Juan Carlos y Cristina, Vivian, Matices, José, Carlos, Andrés y Carmen, Manuel y Ana, Verónica y José Antonio con Julio y Caterina, Isabel, Maat, Gustavo y Alfredo.

El queso, el jamón en tostas con jugo de tomate, la ensalada valenciana, las patatas bravas y la puntilla tostadita dieron paso al arroz “Monkili” especialidad de la casa, del que más de uno repitió.

Una bandeja variada de fruta y tartas junto al café fueron el remate a una comida agradable frente a un mar intenso y soleado.

“El Daily...” obsequió a los asistentes con un imán de esos de “nevera” y un separador de hojas con el logo del encuentro.

A las 6’00 en punto el KafCafé abrió sus puertas a la tertulia literaria.

Ricardo Guadalupe inició las lecturas con un relato suyo y un texto de Viçent. Pepe nos emocionó con un poema precioso dedicado a Toñi, le siguieron Vivian, Alfredo, Carmen Andujar, Juan Carlos y Aire que se unió al grupo. Se leyeron también textos compartidos, entre ellos, algunos de San y de Natalia.

La velada pasaba sin sentir o más bien sintiendo a fondo cada una de las intervenciones, hasta que llegó la hora de la cena.

Sebastián, dueño de KafCafé nos brindó la posibilidad de una cena informal a base de patatas asadas con ajoaceite y canapés variados.

La oferta era tentadora, cómoda y apetecible; acabar la noche con música “in situ” era algo que buscábamos conseguir, pero nunca imaginamos que lo tendríamos sin movernos del local.
Y de esta forma quedarnos a presenciar el concierto de Jazz que tenía programado para las 9’30.
El dúo formado por Pau Viguer al piano y Xavi Alamán al contrabajo nos transmitieron durante dos deliciosas horas recuerdos de su infancia, de su playa y su Mar que durante un día fueron también los nuestros.

Lecturas con música. (Adelanto)

2011-11-13T12:25:00.000+01:00

Este jueves, relato. La Petite Mort

2011-11-08T19:58:00.001+01:00

"Une autre petite mort"

Le golpeó de repente, era una lluviosa mañana de Domingo.

Pensaba que todo era una misma vida. Sin embargo, cuando esa parte de su alma se desprendió del resto, se sintió mutilado. Algo se le había descolgado y no obstante, seguía caminando.

En su corazón el trozo más grande que le quedaba continuó latiendo, a pesar de no entenderlo pidió explicaciones:

-no importa- le contestaron desde la otra parte de su mente.

Incompleto siguió su camino, pensando que en cualquier momento su descompensación le daría de bruces en el suelo. Estaba falto de equilibrio, sorprendido por la ausencia de entendimiento y por un futuro al que se le acababan de extraviar algunos objetivos vitales.

Pensó que cuando la duda se aloja en el fondo de la barrica, poso y dudas saben amargos, saben a desconcierto, y en los primeros pasos las emociones se tambalean inseguras. Falta la referencia, el norte, y el castillo se pixela hasta derrumbarse a pedacitos.

Su parte sana, -la que todavía le quedaba- siguió bombeando oxígeno, hasta recuperar la verticalidad. Anduvo unos metros más y avanzó hacia un horizonte borroso –no tenía otro-

Nunca un desencanto amoroso, había seccionado tanto una vida. Esta vez no había sido la perdida del estado de conciencia post-orgásmica. Esta vez era un apéndice vital que dejó una larga sombra de mariposas muertas. Todas ellas con el color rojo pálido de la petite mort.

Más pequeñas muertes como esta o similares en casa de Gus

Divaga... que algo queda. (15)

2011-11-05T20:45:00.002+01:00

Es importante echar la vista a atrás y comprobar que lo que ves, eres tú.

Convocatoria "HALLOBLOGWEEN 2011"

2011-10-29T09:57:00.001+02:00

Macareno era el tonto del pueblo. Todos le reían las gracias y se divertían con sus chirigotas estrafalarias. Inocente e inofensivo, era objeto de burlas humillantes que él cargaba en sus espaldas con paciencia y regocijable estoicismo.

Esa noche, la del 31 de octubre, el ritual de su transformación empezaba con un baño de sangre de pollos del corral.

Una vez al año cambiaba su destornillante y ridícula personalidad por otra en la que despertaban sus más perversas y crueles inclinaciones. El cuerpo se impregnaba de un rojo artificial, que se resecaba en la piel cuarteándola en su tersa superficie. Su rostro maquillado en exceso acentuaba unas facciones que se confundían con las caretas del resto de los asustones.

La oscuridad de esa noche de Brujas, confundía su interior vengativo con los exteriores festivos de los demás y, todos parecían lo mismo.

El alma podrida de Macareno, sudaba hacia dentro encharcando su corazón de babas oscuras que le obnubilaban la razón.

Dieron las doce y el “Truco o trato” le acercó con fascinación a su anónima presa... la fiesta había comenzado.

A la mañana siguiente, como cada año, una joven aparecía descuartizada en algún campo perdido en los lindes de aquel confiado paraíso.

La colección completa en la torre de la meiga Teresa

Divaga... que algo queda. (14)

2011-10-23T23:37:00.003+02:00

La verdadera vida social, no es la que tú decides tener, si no la que la sociedad decide tener contigo. Para ti, queda la otra... que es la que importa.

Este jueves, relato. Mitos, Leyendas y Creencias

2011-10-19T23:15:00.001+02:00

"Ojos que no ven, corazón que no siente"...

Pero ella sentía, y lo sentía multiplicado por dos. Próximos el uno junto al otro.

Cada mañana, el despertar de María era un prólogo estimulante, una fiesta para sus sentidos. Juntaba ilusiones. Abría los ojos y entre sombras, disfrutaba como lo hace una niña con su primera muñeca.

María no veía, pero había aprendido a mirar y en esa permanente oscuridad, el resto de sus sentidos imaginaban en Technicolor.

Un giro suave, un golpe a traición, un bulto que desperezaba. Todo era una amable visión sintiendo como la naturaleza de su cuerpo dibujaba una forma armónica.

¿Cuántos colores existirían que ella no había visto?... ¿y cuántos, los miles que nunca verá?

No era lo que sus ojos no veían lo que más le ocupaba, no tenía que indagar, divagar o imaginar. Su luz era de color azabache y el ser que anidaba en su vientre, la recibía como un tesoro por explorar en el fondo de su invidencia.

Más cosas de estas dentro del armario de Ceci

Divaga... que algo queda. (13)

2011-10-16T12:12:00.001+02:00

Jesús hizo la Cena para trece. Lo que la historia no cuenta es, ¿quién de ellos se quedó a recoger?

Este jueves, relato. Voces

2011-10-12T22:53:00.006+02:00

Voces y voceros.

Abrieron la boca y gritaron, y su grito movilizó.
Abrieron la boca y sentenciaron, y su sentencia se perpetuó.
Abrieron la boca y escupieron, y su descaro escandalizó.
Abrieron la boca y regalaron y su desenfado se convirtió en carcajada.

"Por orden del señor Alcalde, se hace saber... que el Ayuntamiento ha decidido conceder derechos a los animales"
(Pregonero de Torrecilla del Rebollar, Teruel)

“Si los españoles habláramos sólo y exclusivamente de lo que sabemos, se produciría un gran silencio que nos permitiría pensar”

(Manuel Azaña)

“La parte contratante de la primera parte será considerada como la parte contratante de la primera parte...”

(Groucho Marx. Una noche en la ópera)

"La desvalorización del mundo humano crece en razón directa de la valorización del mundo de las cosas."

(Karl Marx. El Capital)

“The answer, my friend, is blowin' in the wind, The answer is blowin' in the wind”

(Bob Dylan, La respuesta está en el viento)

“En un lugar de la mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme”

(Cervantes. El Quijote)

“A Dios pongo por testigo de que no lograrán aplastarme, viviré por encima de todo esto, y cuando haya terminado nunca volveré a saber lo que es hambre…”

(Vivian Leigh, Lo que el viento se llevó)

“Españoles...”

(Francisco Franco)

“Todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas”

(Albert Einstein)

“Tócala, Sam. Toca As time goes by”

(Ingrid Bergman. Casablanca)

“El secreto de una buena vejez no es otra cosa que un pacto honrado con la soledad”

(García Márquez)

Y siguieron abriendo la boca, para regocijo de todos nosotros.

Más voces, gritadas, cantadas, susurradas, etc... en el tocadiscos de Gus

Este jueves, relato. Ídolos

2011-10-05T23:12:00.001+02:00

¿Ídolos?

No, no quiero adorar a los a los ídolos, ni siquiera copiarlos... ¡Quiero ser uno de ellos!

A mi manera. De minorías. Sin cualidades extraordinarias. Con logros ordinarios. Sin riquezas desmedidas. Con capacidad para seguir sonrojándome. Sin implantes sociales en los que me diluya hasta la dispersión. Con libertad para avergonzarme cuando la situación lo requiera.

¿Ídolos?

No, no quiero engordar en soledades multitudinarias.

Quiero estar acompañado, sentir el afecto en la cercanía y más aún en la distancia. De horarios tempraneros y comidas frugales. Crear para mí y enamorarme de lo que creo y después... regalarlo.

¿Ídolos?

No, no quiero competir por una meta y dejarla atrás en la carrera. No al los 1. No a los Ases. No a los Oros, ni a los laureles. No a los Guinness ni a los Nobel.

¿Ídolos?

No, no quiero seguir engañándome.

Y ahora que nadie me ve... se me cae la baba de admiración por: Pedro Cavadas, Leo Messi, Lluis Llach, Giuseppe Verdi, Pau Gasol, José Luis Garci, Luciano Pavarotti, Tadao Ando, Rafa Nadal, Mercé Rodoreda. Si, ya se, ídolos de barro, de andar por casa, de cabecera... pero ídolos al fin y al cabo.

Más ídolos en el balcón de mi "ÍDOLA"

FUERZABRUTA

2011-10-02T14:07:00.005+02:00

En Marzo de 2008, presencié en el Daryl Roth Theater de New York, un espectáculo que fue una fiesta para los sentidos y que todavía hoy, su recuerdo, me sigue fascinando.

Fuerzabruta, es un desafío que te rodea de principio a fin.

Fuerzabruta, es hoy, no mañana, ni el futuro, ni la obra que se repite una y otra vez desde el pasado, Fuerzabruta, es ahora. Un fenómeno natural inevitable. El resultado de millones de años que tienen su origen en el fondo del Océano, en el fondo de los vasos, en el caminar por la vereda.

Todo lo que sucede en Fuerzabruta es real. Tan real como nosotros. No hay decorados. No hay convenciones teatrales. Todo tiene un rol en la acción. Y nosotros también. No existe en la obra el concepto de significado o representación. Una puerta es una puerta. No significa ni más ni menos que eso. Tampoco el vestuario, las luces, la música ni los gestos. La luz roja es una luz roja o lo que usted quiera. El lenguaje es abstracto, sí, cada uno piensa lo que quiere. Nadie sabe el significado de la obra, porque no lo tiene.

El espacio se modifica y te acompaña durante toda la obra. Es fundamental que nada sea previsible. No te avisan. La sorpresa no es un efecto, es un estado constante y necesario para la efectividad de la obra. Para modificar profundamente su anodina realidad en una realidad extraordinaria y no estamos emocionalmente a salvo en ningún momento de la obra.

Fuerzabruta viene a Madrid. Estará en cartel en el Teatro Circo Price, del 11 al 23 de Octubre de 2011.

Fuerzabruta nace a finales de 2003. Los argentinos Diqui James y Gaby Kerpel, fundador y compositor respectivamente de De La Guarda, se embarcan en un nuevo proyecto con el objetivo de crear una compañía que continúe la búsqueda creativa, de motivación e innovación.Fuerzabruta se estrenó en 2005 en Buenos Aires y desde entonces ha recorrido los mejores escenarios del mundo. Nueva York, Londres, Lisboa, Bogotá, Miami y el prestigioso Festival Fringe de Edimburgo, donde consiguió un gran éxito de crítica y público, son algunos de ellos.

Si podéis, ¡¡no os la perdáis!!

Divaga, que algo queda... (12)

2011-09-29T21:06:00.003+02:00

Un pájaro rico, es... el'Oro

Calenturas de Verano. El Pop español de los '60 (...y 3)

2011-09-26T16:55:00.000+02:00

En 1967, España se rinde a lo inglés y americano. Es el gran año de los Beatles, Rolling, Hollies, Animals o Beach Boys entre otros. Aquí los grupos no florecen demasiado. Los Bravos pierden compás al tratar de repetir su éxito del año anterior. Los Brincos se separan y forman dos grupos y tan solo alguna aparición aislada como los Pasos o los Ángeles.

Un grupo destaca con grandes recitales en directo. Son Lone Star, conjunto catalán con un largo historial y de fuertes influencias del jazz americano. Su cantante Pedro Gené, es líder y alma del grupo. Lone Star (Estrella solitaria) versioneó temas de Ray Charles y el famoso “Casa del sol naciente” de The Animals, llegando a vender más sencillos que la propia banda inglesa.
El tema llegó a ser número uno en toda Sudamérica y posteriormente en España. Tanto es así, que EMI organizó un encuentro en Barcelona entre Lone Star y The Animals, que se repetiría un año después en el Palacio de Deportes de Barcelona en 1965.
En 1968, grabarían uno de sus temas más legendarios: "Mi calle", uno de sus platos fuertes en sus conciertos posteriores.

A finales de los 60, en plena transición Pop, se registra el “boom” de la canción catalana. “La canço”, movimiento, que iniciado por Raimón en el 62 acabaría por proyectarse en la figura de Joan Manuel Serrat, auténtico ídolo que rivalizaría con los mejores solistas de la época. En 1968 publicó un LP. dedicado a Machado, caso hasta entonces insólito, el de musicar poemas, que repetiría años más tarde con el alicantino Miguel Hernández.

Mientras tanto a finales de la década, nacen dos grupos que rápidamente fueron considerados como los mejores del panorama musical español: Pop Tops y Los Canarios.
Los primeros colocaron en el TOP-100 USA su tema “Mammy Blue” y los segundos con el inefable Teddy Bautista al frente, popularizaron “Pipermint Frappe” que incorporó Saura en su película del mismo título.

Ambos de la mano de Alain Milhaud, grabaron discos que constituyeron cada uno de ellos éxitos indiscutibles.
Pop Tops, se hicieron populares después de ganar un concurso en León y encontrando el reconocimiento de público y crítica con su “Oh Lord, whay Lord” tomado de Pachelbel y con la peculiar voz del trinitense Phil Trim.

Los Canarios, a los que se les atribuía una fuerza y presencia en escena muy “negras” ofrecían un Soul parecido al original.
Después del servicio militar Teddy renació con el grupo y le dio un estilo más progresivo, en la línea del que hacía Chicago o Blood, Sweat and Tears.

Ilustramos esta última entrega con un tema del verano del 68, que consagró a los Canarios, como uno de los mejores grupos del momento: “Get On Your Knees”

Este Jueves/Sábado... relato. Mi calle

2011-09-23T20:25:00.004+02:00

Mi calle, es estrecha y larga; al menos, así la recuerdo.

Aquella calle, de casas de un solo piso, tenía nombre de heroína, y ambas –la calle y la heroína- fueron testigos de mis primeros pasos.

Me veo en ella, niño, descubriendo olores, compartiendo juegos, haciendo amigos e inventando enemigos.

Frente a mi puerta, las casas se interrumpían y el sol, se colaba por ese hueco iluminando las fachadas que iban del 60 al 68. Ese gran solar -todavía no robado al campo- era cuartel general de lagartijas, perros, gatos y alguna que otra gallina desertada del corral de la señora Amparo.

Desde mi habitación, adivinaba el paso de los coches por las luces que se reflejaban deslizándose fugazmente por las paredes y el techo en penumbra; quise coger miles de veces aquella luz, que siempre me sorprendía con ventaja.

Calle de panas y boinas, delantales y alpargatas. Y barro, mucho barro que despiadadamente me dejaba la lluvia, para enfado de mi madre.

Sólo tengo tres fotos de aquella calle. En una de ellas se ve el solar, donde se interrumpían las casas, y mi abuela, con la colada repartida sobre el confiado arbusto; recibiendo gratis el Sol a través de linos, lanas y algodones. Yo, con ropa de ensuciar, miraba, que no veía, mientras me comía una yesca de pan con aceite y sal.

En otra, en brazos de mi madre, observaba el solar en busca de lagartijas, gatos, perros o alguna gallina.

Era una calle llena de corazones curiosos, de azulejos de Manises y miles de sueños que nacían y morían cada año.

De la tercera foto... ni me acuerdo, ni he vuelto a saber de ella.

Más calles, incluso avenidas, en la Gran Vía de Gus y en la calle de la Cultura de Any.

La vieja Fe

2011-09-20T01:14:00.003+02:00

Los blogs, son como la bitácora de a bordo en la que cuentas regularmente todo lo acontecido en este barco que es tu vida, y de la que uno es Capitán y Grumete al mismo tiempo.

Al menos esa fue la intención inicial. Pero este diario de plasmar en “intimidad” las cotidianeidades más sobresalientes, al final, se convierte en una arbitraria aportación de mensajes, reivindicaciones, informaciones de carácter general, relatos de ficción y algún que otro cuento en el que nos dibujamos de espalda para disimular.

Yo, lo he hecho y no sé si entonar el “mea culpa” o simplemente pasar olímpicamente del tema, no sea, que los compromisos se conviertan en costumbres.

Hoy sin embargo, siento la necesidad, o al menos el gusto de contar en este seudo diario particular, una experiencia que me ha dejado totalmente descolocado.

Esta tarde he estado en Urgencias, en el Hospital La Fe de Valencia... No, el nuevo no, el viejo, el de siempre. Ese, en el que acudíamos muy a pesar nuestro acompañando a alguno de nuestros hijos con una brecha en la cabeza, o siendo acompañados por alguno de ellos, porque se nos había disparado la tensión. Ese, en el que dábamos mil vueltas para aparcar el coche y que al final lo dejábamos encima de la acera. Ese, en el que la cola de admisiones daba casi una vuelta al pabellón central. Ese, en el que esperabas de pie horas y horas hasta que pillabas una silla donde pasar más horas y horas esperando con ansiedad creciente un chirriante altavoz que te señalara con el dedo liberador diciéndote: “familiares de...” Ese, en el que sabías a que hora de la tarde entrabas, pero no a que hora de la madrugada saldrías.

Bueno, pues en ese Hospital... en el viejo, en el de siempre, hoy, he estacionado en la puerta, me han atendido dos celadores, me han recepcionado, expedientado, acompañado, visitado, radiografiado, diagnosticado, medicado y recetado en menos de 30 minutos. Que podrían haber sido menos, si las dos únicas enfermeras que había, hubiesen dejado los detalles de la próxima boda de la duquesa de Alba para otro día (hay cosas, que no cambian)

No es tan mala la soledad del corredor de fondo, cuando las cosas suceden en silencio apacible, con celeridad y eficacia y sobre todo cuando te aseguran que lo tuyo, no es un desplazamiento de la prótesis de la cadera, (como temías) sino una ligera impotencia funcional, que se soluciona con unos días de reposo.

Así es que como la próxima cita es el 24 con ese extraño y caprichoso invento del Jueves-Sábado de GUS y ANY, con vuestro permiso, me voy a descansar.

Paco Alberola. Poema nº 3

2011-09-18T10:47:00.002+02:00

"Quisiera dormirme un momento..."

Poema, voz y fotografías de Paco Alberola

Divaga, que algo queda. (11)

2011-09-15T23:37:00.001+02:00

Nunca he matado una mosca, lo que no sé, es, si alguna vez, alguna de ellas me lo agradecerá.

Divaga, que algo queda. (10)

2011-09-10T18:11:00.001+02:00

Decir que no, a veces, produce gran satisfacción;especialmente cuando, recién aparcado, alguien te pregunta: ¿Sales...?

Este jueves, relato. No se puede hacer más lento.

2011-09-08T09:28:00.000+02:00

Así, es como lo recordaba él.

Con la última bocanada, el cigarrillo quedó herido de muerte. Las volutas de humo, se iluminaban al estrellarse con los rayos de luz que entraban por el único resquicio de aquella pequeña habitación de hotel.

Más lento, más lento... se repetía a si mismo, al tiempo que la palma de su mano acariciaba en círculos el erizado pezón de ella.

Más lento, más lento... recordaba haber oído, que tenía que mover su cuerpo en tan irrepetible situación.

La colilla, muerta al fin, derrumbó su ceniza sobre el cristal de la mesilla de noche. Olvidada, sólo había sido una puesta en escena más, de unos compartidos prolegómenos.

Más lento, más lento... su sexo, el de él, apuntaba con timidez iniciando una sutil penetración, de momento más sugerida que real.

Más lento, más lento... el de ella, encharcado, se abandonaba a su suerte, en un tiempo que volaba y se llenaba de deseos y placeres.

Así, lo recordaba ella. Aquella, que fue la primera vez de ambos.

Más lentitudes extremas en el lento blog de Gustavo.

Paco Alberola. Poema nº 2

2011-09-07T00:54:00.002+02:00

"No tendré nunca unos labios de mujer..."

Escrito en el Aaiún mientras hacia la mili, año 1965
Las fotos y la voz son del autor.
Las fotos están realizadas en el cauce del río Agüeira junto a la Casona del Bosque de Pumares en Santa Eulalia de Oscos (Asturias)

Calenturas de Verano. El Pop español de los '60 (2)

2011-09-04T12:15:00.003+02:00

Los años siguientes, vieron el nacimiento de nuevos grupos, algunos de ellos formados por escisiones de otros anteriores. Grupos con estilo y música diferente. Un brillo dorado de una época pura en la que se aprendía de lo foráneo, pero sin mixtificarlo, sin más pretensiones que iniciar un camino desconocido hasta ese momento.
Era los días de Brincos, Sirex, Mustang, Salvajes, Gatos negros, Lone Star o Bravos, éste último, alcanzando la cota más alta conseguida por la música española de entonces con su “Black is Black. Se empezaron a llenar recintos de más de treinta mil espectadores. Grupos con fisonomía propia, cada cual hacía su música.

Empieza la lucha entre la música tradicional y los ritmos modernos y aparece la primera revista exclusivamente musical, pero tímidamente aperturista: “Discóbolo”, en cuya portada figuraba la niña Marisol, y en su interior una amplia entrevista a Paul Anka.
Frankie Avalón, Manolo Escobar, José Guardiola, los 5 latinos y el Dúo Dinámico ocupaban las cabeceras de las listas. Pero todavía no había una sola emisión de radio dedicada a la música moderna, es decir al Rock. “Caravana” de Ángel Álvarez y “Discomanía” de Raúl Matas tendían más hacia lo tradicional. Igual camino trazado por la televisión, que tenían en los programas “Escala en Hi-Fi”, “Gran Parada” y “Amigos del lunes” los únicos exponentes, con participación eminentemente melódica.

Según una estadística de la época, había en España unos veinte mil conjuntos musicales, el 90% de ellos totalmente desconocidos. Es decir cien mil jóvenes se interesaban profesionalmente por la “música moderna”. ¿Quiénes eran? ¿De dónde venían? ¿Qué tocaban? Y finalmente, ¿Qué fue de ellos?. Gracias a los conciertos del Price y de la sala Consulado, las salas de Fiestas, comenzaron a contratar a los nuevos artistas y por inercia, a interesarse por ellos las casas grabadoras.
La fiebre musical no estaba restringida a la capital, en muchas ciudades y pueblos se formaban grupos. Una guitarra de pastilla eléctrica era causa de graves conflictos generacionales. Los estudiantes de Arquitectura, Caminos o Derecho, querían abandonar los libros y lanzarse a las partituras.

Ilustramos esta entrega con “Black is Black” de los Bravos. Pioneros de la música Pop española que colocaron en el número 2 de las listas inglesas y norteamericanas este tema grabado en Londres de la mano de Alain Milhaud. Por sus filas, destacaríamos la presencia de Jesús Gluck que sustituyó al fallecido Manolo. Jesús Gluck fue quizá el mejor organista del Pop español.

Video subido por: miadivita

Este jueves, relato. Describir una fotografía.

2011-08-31T23:51:00.001+02:00

Aún no son las dos de la madrugada, y ya empiezo a hablar solo.

Hace horas que por aquí no pasa un alma. El silencio me abraza y a veces se transforma en miedo y me atenaza... me pesa la guardia.

-¡Alto! ¿Quién va?...

Nadie, el viento o algún animal.

Ese coche... ¿dónde irá? Algún día me gustaría ir en uno, con mi familia, y conducir hasta el amanecer. Kilómetros devorando la noche y abrir los ojos en cualquier ciudad del norte del país... algún día. Son las cuatro, tengo sueño.

Ayer no fue un mal día, Claudia está contenta... creo que me quiere; hoy cuando acabe, le escribiré unas letras. Miro a todos lados con el rabillo del ojo, tengo que estar alerta, como dice el sargento: “anticiparse al enemigo”... pero ¿qué enemigo? Y en cualquier caso, estaría más preparado con un par de cafés entre pecho y espalda.

¡Mira, ya amanece! No recuerdo quien tiene que relevarme, pero a partir de ese momento todo será más fácil. Quiero confundirme con los madrugadores y descansar todavía un par de horas hasta el toque de diana. Entonces empezará de nuevo otro día.

Más descripciones en el Blog de Gustavo

Calenturas de Verano. El Pop español de los '60. (1)

2011-08-29T01:02:00.004+02:00

El 5 de octubre de 1962, en Inglaterra, (después de haber sido rechazado por varios sellos discográficos) se publica el primer disco de un cuarteto formado por tres guitarras y un batería. Un conjunto llamado a ser el motor y espejo del definitivo despertar de una conciencia dormida en los jóvenes de todo el Mundo.
The Beatles prendieron la brecha y sus primeros discos frescos y revitalizantes desembarcaron en el panorama español, que hasta ese momento, rancio y escaso no tenía, ni práctica, ni sólida relevancia.

La música es uno de esos curiosos fenómenos dignos de innumerables estudios. Ha variado costumbres, hábitos y usos. En España, solamente hacían falta unos jóvenes decididos a poner en marcha algo nuevo. Algo, para convulsionar una sociedad musicalmente acomodada y ocupar un hueco importante en un mercado que hasta ese momento, se alimentaba de lo originalmente foráneo o de lo folklóricamente correcto.

El empresario del Circo Price de Madrid, encargó a los hermanos Nieto la organización de unos matinales a imagen de cómo se hacía en el Olympia de París. A finales de ese mismo año, en las mañanas de los domingos, cada quince días, el Price ofrecía unas galas musicales, consideradas absurdas y enloquecidas por la crítica formal. Las 1.999 localidades del Price se vendían de inmediato, los compradores eran jóvenes de todas las clases sociales, especialmente estudiantes y los llenos, eran hasta la bandera.
Por los 24 festivales que llegaron a celebrarse hasta que fueron prohibidos, pasaron docenas y docenas de jóvenes, la mayoría sin idea de electrónica y muy pocos con conocimientos de música, y los espectadores apenas querían otra cosa que liberarse, patalear, silbar, sentirse libres e independientes. Ni una sola vez hubo destrozos o escándalos graves, los más osados se subían a las butacas para marcarse un meneo de caderas.

En medio de las escorias triunfalistas de la época, la confusión y el despiste acompañaba aquellas matinales en las que los jóvenes silbaban para demostrar su aprobación. Un diario de la época publicaba al respecto: "...se levantan, chillan, marcan los compases con el cuerpo y se vuelven a sentar. Silban cuando un número les gusta. La tradicional ovación española para premiar una actuación, es sustituida por el silbido y el pateo rítmico en la mejor tradición del Show americano" (Triunfo, 08/12/62) Paralelamente a los éxitos del mercado convencional totalmente influenciado por Italia y Francia, en el que destacaban los imitadores de "Standards" americanos, un buen número de conjuntos electrónicos del ritmo, abrían brecha en el horizonte musical y aquellos domingos del '62 estrenaron nombres para la historia como: Tonys, Pekenikes, Estudiantes, Relámpagos, Mike Ríos, Diablos rojos, Los Extraños...

Ilustramos esta primera entrega con un tema de los Pekenikes: “Cerca de las estrellas” Pioneros en la música instrumental pop española. El grupo, sufrió desde sus comienzos un continuo cambio de componentes y su árbol genealógico se vio tupido de una gran cantidad de nombres históricos como Alfonso Saiz, Pepe Nieto, Lucas Saiz, Toni Luz, Eduardo Guzmán, Antonio Morales, Fernando Arbex, Juan Pardo, Pedro García Vega y otros muchos, que pasaron por las filas del grupo.

Fuente: Jordi Sierra y Fabra
Video subido por: hallofeblis

Este jueves, relato. "Los ciegos también escriben"

2011-08-25T09:55:00.002+02:00

El doctor le quitó con esmerada delicadeza el vendaje que cubría sus ojos y después de una vida entre sombras, Juan conoció la luz.

Al regresar al pueblo, quiso ver por primera vez, el árbol en el que un día prometió amor eterno.

El corazón garabateado a tientas, lucía claro a pesar de sus peleas con el viento y la lluvia. Lo vio y la obviedad le decepcionó. Con tristeza cerró los ojos. Era mucho más corazón cuando lo adivinaba recorriéndolo con su índice. Mucho más suyo, cuando abrazado a su amada sentía el palpitar de ambos.

Desconcertado se preguntó, si aquel milagro había merecido la pena.

Mas puntos de "vista" el el gratis de Gus

Sentado, en la arena de la Bahía.

2011-08-23T00:03:00.004+02:00

(Un viejo libreto y cuatro textos de antesdeayer)

Libro 1º

Escucho a Rodolfo (Luciano Pavarotti), mientras suelta la mano de Mimí (Mirella Freni), quien yendo hacia atrás, encuentra una silla sobre la que se deja caer, abatida por la emoción…

“¿Chi son? Sono un poeta. Che cosa faccio? Scrivo.

E ¿come vivo? Vivo”.

(La Bohème. Acto Primero)

“Al caer la tarde entramos en Montevideo. No me apunté a la excursión. Achanté la mui y aguanté a bordo, que es lo sano. La chavala se puso de morro y me salió con que ella prefería no comer a perder la oportunidad de ver el Uruguay. La dije que bueno, pero ni intención. Ella porfió y yo acabé diciéndole que yo me visto por los pies y que acá y allá, en mi casa mando yo. Terminamos mal y se largo al camarote sin despedirse. A mí que me registren.

El sol tiene ya color de otoño. ¡Qué cosas! Retrasamos los relojes otra media hora. Mañana a la mañana en Buenos Aires. A lo que dicen ya no navegamos por el mar, sino por el río de la Plata. Si eso es un río, yo soy obispo. ¡No te giba! ¿Pero es que tiene uno cara de mamarse el dedo?”

(Miguel Delibes. Diario de un emigrante)

Libro 2º.
Musetta (Sandra Pacetti), sentada, se dirige intencionadamente a Marcelo (Gino Quilico), que empieza nervioso a removerse en la silla de la terraza del café Momo…

“Quando men vo soletta per la via,
la gente sosta e mira e la bellezza mia tutta
ricerca in me da capo a pie”...
(La Bohème. Acto Segundo)

“Camille se levantó y apagó la música.

-Tienes razón, no lo vamos a conseguir… Más vale que te largues… Pero déjame decirte un par de cosas antes de desearte buen viaje: la primera tiene que ver con los intelectuales, justamente… Es muy fácil descojonarse de ellos… Si, es tan fácil que te cagas… Muchas veces no son muy cachas y además no les gusta meterse con nadie… No les emocionan las demostraciones de fuerza, ni las medallas, ni los cochazos, así que es muy fácil… Basta con arrebatarles el libro de las manos, la guitarra, la pluma o la cámara de fotos, y ya no dan pie con bola, los muy gilipollas… De hecho, es la primera cosa que suelen hacer los dictadores: romper gafas, quemar libros o prohibir conciertos, no les sale caro, y les puede evitar más de un problema más adelante… Pero déjame que te diga que si ser intelectual significa que a uno le gusta aprender, ser curioso, atento, admirar, emocionarse, tratar de comprender como funcionan las cosas e intentar irse a la cama un poco menos tonto que la víspera, entonces sí, reivindico mi condición totalmente: no sólo soy una intelectual, sino que además estoy orgullosa de serlo…”
(Juntos, nada más. Anna Gavalda)

Libro 3º
Mimí, tose entre sollozos, revelando su presencia a Rodolfo, que se lamentaba ante Marcelo. Al verla en tal estado, sorprendido, se acerca a ella invitándola a que se refugie en la taberna, donde, Musetta en un ambiente sofocante, se ríe y burla de Marcelo.

“¿Che?, !Mimí! ¿Tu qui? ¿M'hai sentito?
¿Ella dunque ascoltava?
Facile alla paura per nulla io m'arrovello.
¡Vien là nel tepor!
No, quel tanfo mi soffoca!
(La Bohème. Acto Tercero)

“…Pedimos un whisky con hielo y Perrier como aperitivo y, luego, vino tinto con una comida que apenas probamos. Chez Eux tenía un menú fijo, compuesto de exquisiteces que venían en unos cazos hondos, y nuestra mesa se fue llenando de patés, caracoles, ensaladas, pescados y carnes, que los sorprendidos camareros se iban llevando casi intactos para hacer sitio a una gran variedad de postres, uno bañado de chocolate hirviendo, sin entender por qué desairábamos todos esos manjares. Robert Arnoux me preguntó desde cuándo la conocía. Le mentí que sólo desde 1960 o 1961, en París, cuando pasó rumbo a Cuba, como una de las becadas del MIR para recibir entrenamiento guerrillero.
(Travesuras de la niña mala. Mario Vargas Llosa)

Libro 4º

       Mimí, recordaba su encuentro con Rodolfo aquella tarde de Navidad. Estaban a oscuras y su rubor no se apreciaba. Ahora, le susurraba aquellas mismas palabras al oído, pero presa de un espasmo de tos, extenuada, en silencio, se dejó caer sobre la cama…

“Che gelida manina...

Se la lasci riscaldar!...

Era buio e la man tu mi prendevi..."

(La Bohème. Acto cuatro)

"Era noche entrada,

mis vacaciones llegaban a su fin. Tenía que reconocer que habían pasado más

bien sin pena ni gloria. Algún amigo nuevo, alguna fiesta vieja. En fin, nada

que mereciese la pena. Bien es cierto, que yo tampoco ponía mucho de mi parte,

quería descansar y eso me predisponía en contra de aventuras incómodas, riesgos

innecesarios o desgastes emocionales de costosa reparación, me preguntaba si no

me estaba haciendo mayor. Apuré las últimas horas, para despedirme del lugar y

saludar por última vez a amigos y conocidos antes de mi regreso a mi global

mundo de mentiras, ruidos y contaminación.

Macao cerraba al amanecer y decidí dejarlo para el final. Richard era mi amigo y quise quedarme con su compañía como último recuerdo. El local estaba lleno, fuera reinaba una tormentosa lluvia acompañada de fuerte aparato eléctrico. Me refugié en un hueco próximo a la barra, con un gesto salude a Sammy, la novia francesa de Richard, le hice señas de que tal y como avanzase entre la gente me acercaría a saludarlos, mientras tanto quedé durante unos minutos bloqueado, contemplando el espectáculo.

Pasaba el tiempo y mi posición seguía siendo la misma, no avanzaba y me apetecía tomar una copa. Levanté el brazo junto a otros, y como pude le toque el hombro a una mujer que estaba de espaldas en primera línea:

-Señorita, por favor, me pide un Gin Tonic- Se volvió con desgana y con desgana asumió que total… un favor se le puede hacer hasta a un desconocido, asintió sin responder, lo que me hizo pensar que tendría Gin Tonic, pero no compañía.

Me acerqué como pude para recogerle la copa, al menos, era de agradecer su esfuerzo y pendiente de obsequiarle con la mejor de mis sonrisas, me apuré en dedicarle un comentario amable y agradecido, le cogí el combinado y tal y como me lo alcanzó por el aire, le susurre: “volando la copa del Amor, de las alas de un Ruiseñor”, ni que decir tiene que me arrepentí de inmediato de semejante cursilería. Pero ya estaba dicha y partir de ese momento, sólo quedaba esconder mi mirada cada vez que se cruzase con la suya durante el resto de la noche. Su mirada sí, que no su boca, que me atrajo especialmente y a la que perseguí con la vista el resto de la velada.

Era fácil localizarla entre la multitud, destacaba de la mayoría por una atractiva madurez dentro de un ajustado y sedoso vestido de color turrón oscuro, casi chocolate. La luz del Bar era justa y puntual, y a ella la adivinaba aprovechando el secuencial giro de algún foco en movimiento.
Esa situación, que generaba nuevas expectativas me gustó y me inquietó, me sentí vulnerable justo en el momento que menos tiempo tenía para reaccionar.

Cesó el temporal y remitió la lluvia, y el personal buscó acomodo en la terraza que daba al oscuro mar, vi su cuerpo entallado luciendo provocadora sobre una de las barandillas, pero era tarde y la decisión ya estaba tomada, agotaría la velada con Richard y regresaría a Valencia a la mañana siguiente.

Amaneció por el Peñón y me despedí de mis amigos. La vista de la playa era espectacular, repasaba mentalmente lo sucedido y el común denominador de todas las imágenes era Ella. Sus labios mermelada reclamados por los míos, su cuerpo enfundado en un papel de caramelo y aquella caricia que durante unos segundos mantuvieron mis manos con las suyas al recogerle la copa.

La reconocí paseando lentamente en dirección contraria y me acerqué a Ella, la salude y me saludó. Creo que me esperaba con la misma intuición y deseo que yo la buscaba. Nos temimos por un segundo, pero también creo que ambos asumimos aquella realidad que nos hizo bajar la guardia.

-¿Qué haces por aquí, Ruiseñor?- le dije

-Buscaba soledad- me respondió.

La miré toda, y con un imprevisto descaro, le susurré al oído:

-Déjame que acaricie de nuevo tus manos, hoy, puedo ser yo tu soledad-“
(Alfredo, y su musa – Altea 2011)

A veces los reencuentros con un mar en sepia, son un refugio para perder el conocimiento y encontrar todo lo demás.

Cerrado por vacaciones.

2011-08-04T20:58:00.001+02:00

-A ver... ¿lo llevo todo?

-la crema solar con protección 9.000...

-el bañador de lunares amarillos...

-las chanclas a juego...

-las gafas de sol... (graduadas, claro)

-el último de Gomaespuma...

-mi nieto... (y sospecho, que sus padres)

-pastillas para los mosquitos...

-pastillas para la tensión...

-el MP4 con los Grandes Éxitos de Antonio Molina...

-la sombrilla de Coca Cola...

-el pijama a rayas para la siesta...

-el balón de NIVEA... (para ligar en la piscina)

-mi mujer... ¡¡por Dios, que no se me olvide mi mujer!!

-el portátil.. ¡¡Vale, vale... el portátil NO!!

En fin, que no es un adiós, tan sólo un hasta luego.

Sacudo el pañuelo blanco, tamaño folio, para que resulte máscómodo el movimiento y dejando flotar la sonrisa cómplice por lo que todavía nosespera, dejo asomar media lágrima de afecto para todos aquellos sufridores encasa, que me siguen leyendo y que siempre encontraran un banco a la sombra, enesta querida Plaza.

Cambio mi ventana virtual por esta otra. (Así loentenderéis mejor)

Francisco José Alberola. Poema nº 1

2011-07-30T18:49:00.001+02:00

Paco Alberola, nace en1943 en Benifairó de la Valldigna, en la comarca La Safor de Valencia

En 1947, se traslada a la capital, dondeestudia Bachiller, Preuniversitario y asiste a cursos de cine, teatro y poesía.

En los años sesenta, escrítico de teatro y cine en la Cartelera Turia. En 1964 hace el Servicio militar en El Aaiún, dirigiendo el gabinetede fotografía de la Policía Territorial del Sahara. (donde escribe la mayoríade sus poemas)

Durante los años 1966 a 1968, vive y trabaja en Madridcomo fotógrafo en la agencia de publicidad Larios.

Comoconsecuencia de una estrecha relación con el grupo Equipo Crónica, se convierte en el fotógrafo de la mayoría de losartistas de esa generación, Rosa Torres, Miquel Navarro, Equipo Realidad,Carmen Calvo, Manuel Boix, ArturoHeras, Armengol, Pablo Serrano, Josep Ginovart, Manolo Valdés, Ángela García,J.M. Ciges, Rafael Marti Quinto, Eva Mus, etc.

Diplomado en Iluminacióncon flash por la firma suiza Broncolor, en cámara de gran formato por Sinar, enPositivado de color por Kodak y especialista en técnicas de manipulación deimagen digital.

Ha impartido cursos yseminarios de prácticas de fotografía publicitaria en el CEU San Pablo,MasterClass (Kodak) y en la Universidad Politécnica de Valencia.

De 2005 a 2008 fotografió los proyectos de la Fundación La Luz de lasImágenes, especialmente en el seguimiento de la restauración de los Frescos dela Catedral de Valencia.

Miembro fundador de la Asociación de Fotógrafos de Publicidad y Moda de laComunidad Valenciana. (AFEP)
Varios premios nacionales de fotografía.
Jurado en diferentes concursos nacionales de fotografía.
Autor de un libro de fotografía sobre el Valencia C.F.

Fotos del Slide de Paco Alberola

Este jueves, relato. "Vivir en las nubes"

2011-07-28T00:57:00.001+02:00

En las nubes delZodíaco

Siempre creyó en lainterpretación de los signos, o más bien en aquellas particularidades que másle favorecían. Los perseguía y leía con ansiedad.

Buscaba similitudesy se engañaba a sí mismo. Se autoconvencía de que aquellas cualidades lepertenecían y apropiándose de ellas construía una personalidad aparente.Modelaba de fuera a dentro, de arriba a bajo y el torso que le salía, quedabahueco e inconsistente.

Capas de barro comomentiras, cogidas con pinzas al vacío.

La realidad es queera un signo de tierra y él estaba siempre en las nubes. Su símbolorepresentaba la lucha por no perderse en lo abstracto y en lo emocional, sinembargo siempre se veía atrapado en sentimentalismos y emociones que nublabansu razón.

Escudriñaba surelación con otros signos de sexo opuesto, y se dispersaba en ensoñaciones imposibles,que le alejaban de su realidad más obvia.

Le era cómodo yestimulante recrearse en calificativos, que cogidos al vuelo prendían de susolapa mental, como un pin de Coca Cola con alas.

Y al final todos susregistros de paciente responsable y erudito organizador, se manifestaban comoun ser suspicaz y receloso, vacilando ante el atisbo de éxito de los demás.

Una vez más, aimagen y semejanza de su monarca regente: Saturno, que jamás olvidó una ofensareal o imaginaria.

Por más que queríaconcentrarse... ese Capricornio, siempre estaba en las nubes.

Más vivencias parecidas a esta en "The Daily..." de Lois y Clark

Divaga... que algo queda. (8)

2011-07-24T19:16:00.000+02:00

De joven, me ejercité en la paciencia...

Hoy, soporto mejorla impaciencia de los demás.

Este jueves, relato. "Sacrificio"

2011-07-21T02:04:00.000+02:00

-¡La madre que te parió!

-¿Pues, no te has tirado al tren?

-Es inaudito, incomprensible, ¿que razones tan poderosas einsalvables tenías para suicidarte?

-A ver, mírame a los ojos y cuéntame, si es que hay algo quecontar...

-Si, ya se que no puedes, que estás muerto.

-Dame una señal, algo que explique lo inexplicable.

-No me dirás que ha sido por causa de la crisis... losbancos... tu mujer... el trabajo... o tal vez alguna terrible enfermedad a laque no te has querido enfrentar.

-¿Qué dices?... Habla más claro.

-Si, ya sé, no me lo repitas que me dan escalofríos,arrimaré mi oído a tu boca...

-¿Sacrificio? ¡Joder, no me vengas con esas!

-¿Sacrificio dices? ¿Tu crees que ese seguro de vidadevolverá la alegría a los tuyos?

-A ver, mírame a los ojos y escúchame, si es que puedesescuchar: Has dejado lo peor y te has ido sin lo mejor. Que pena esa hija queno verás casar. Ese nieto con el que nunca jugarás. Ese trabajo que estaba porllegar y que era invariablemente para ti. Ese lugar al que prometiste volver enunas bodas de plata que nunca se celebrarán. Ese despertar inquieto de cadamañana, que ha dejado de ser un reto personal.

Todo eso que ahora y para siempre es silencio, ausenciairreversible y dolor para aquellos que todavía son capaces de sentir.

-¿Sacrificio dices?

-Valiente Gilipollas.

Más esfuerzos en el Daily de Lois & Clark

Lennon... los dibujos secretos de un quinceañero.

2011-07-16T16:32:00.003+02:00

John actuaba esa noche y vio en el jersey amarillo de su compañera de clase de Arte Helen Anderson, la prenda perfecta para salir al escenario.

Le pidió el jersey amarillo brillante, tejido con cordoncillo y ella le propuso cambiarlo por algunos de sus dibujos.

John entonces tenía 15 años y estudiaba en la Quarry Bank High School en Liverpool.

Estos son algunos de los dibujos que consiguió Helen.

Este jueves, relato. "Un lugar en el mundo"

2011-07-13T22:03:00.001+02:00

El lugar que me ha elegido, es un pueblecito de La Mancha.

Dos pequeños núcleos de población enlazados por una largacalle que distancia lo suficiente como para que cada uno de ellos crezca conpersonalidad e iglesia propia.

Las Casas de Arriba y las Casas de Abajo, están separadas,(o unidas, según se mire) por la calle Mayor, con una sola línea de casas aambos lados, que terminó por llamarse las Casillas.

Pero todo el pueblo huele igual, sus gentes hablan y vistenigual, incluso la mayoría piensa igual.

Por sus calles, especialmente las de Casas de Abajo, hepasado meses de verano, perdiéndome casi desnudo entre eras para trillar eltrigo y balsas de regadío para refrescar mi desnudez.

Es un pueblo de mulas y moscas, las mulas tienen nombre, lasmoscas no, al menos que yo sepa. He tocado, primero con miedo, luego confruición el lomo de la roja “Colorada” el morro de la negra “Mora” o las patasde la parda “Lucera”

En sus plazas, al anochecer corrí por primera vez detrás deuna chica y por primera vez la alcancé.

Los domingos, mudado hasta las cejas, me refugiaba en elinterior de la Iglesia, disfrutando de las frescas temperaturas quegarantizaban los antiguos y gruesos muros de mampostería y, para alargar más miestancia, hacía turno para confesar inconfesables pecados sobre no recuerdo quémandamientos.

El trigo, en espiga y grano, las uvas, blancas y negras. Elpan en orza, para cortar a llescas, untado con aceite y magro por la mañana ocon moscatel y azúcar por la tarde.

Y esa calle... la de El Arenal, al final del pueblo con suvisión misteriosa del principio del monte. El camino de arena que empezaba enla última casa y terminaba junto a las viñas escondidas entre lomas.

Ese lugar, como tantos otros perdido en el Mundo, me enseñoa oler, a tocar, a esperar... Y ahora, volver me da miedo, ¿qué quedará despuésde 50 años de modernidad?

Todos los demás lugares en The Daily Planet's Bloggers

Divaga... que algo queda. (7)

2011-07-11T00:22:00.001+02:00

Lo que uno es, no es broma...
aunque podría o debería serlo.

Este jueves, relato. "Queridas palabras 2"

2011-07-06T20:51:00.001+02:00

Yo inventé el taburete giratorio con pie central.

Un diseño genial, elegante, seguro, especialmente práctico.

Fue una noche después de un concierto, en la barra del únicobar que vimos abierto. (gracias Sabina)

Iba por el sexto cubata y mi verticalidad sobre aquel viejotaburete estaba en entredicho. Mi juventud, la había enterrado haciaaños entre los pechos de alguna mala mujer y a esta edad, soñarera una excusa para engañar al autor de mis despropósitos, o seayo.

Y así, ausente de mí y vencida la madrugada, escupía divaguespretenciosos como la espuma de un caramelo de jabón.

Escaso de reflejos y limitado de movimientos, quise en másde una ocasión interferir en tertulias próximas, dando de bruces en el suelocada vez que intentaba girar sobre la indisciplina de aquel asiento fijo deterciopelo azul.

Al parecer, la inspiración es compatible con elsopor ebrio. Cicatriz pasajera de una soberana borrachera y desde el suelo,desafié con descaro al traidor asiento que había dejado una vez más sus tripasal descubierto y a mi, babeando el parquet.

Lo escruté detenidamente y vi la luz: ¡¡El asiento tenía quegirar sobre un pie central y yo con él!!

Sólo un insignificante detalle. Una vez girando,¿como ponerle un freno para que parase y no acabar de nuevo besandocolillas...?

Más juegos de palabras en la Imprenta.

Insolación

2011-07-03T18:24:00.001+02:00

Matías, es un eficazbibliotecario... setentón, pero eficaz.

Un domingo quisodesayunar al aire libre.
El verano, estrenaba mañanas de sol con ese brilloespecial que cautiva.

Al poner un pie enla zona ajardinada, recibió un rayo de sol que golpeó sutilmente su cabeza. Uncontacto imperceptible, una caricia, pero suficiente como para sumirloanestesiado en un viaje de corta duración por los entresijos de suinconsciencia.

Horas más tarde,aturdido, despertó a la llamada de sufamilia, que reclamaba su presencia en los habituales prolegómenos de la comidadel mediodía. Se tambaleó en sus primeros pasos, hasta que recuperó laverticalidad y comprobó que su cuerpo respondía a sus mandatos físicos, pero notanto a los emocionales. No entendía las ordenes que lanzadas al aire de suentorno, le parecían extrañas e indescifrables. Sólo visualizaba borrosamentelargas estanterías con libros ordenados por sus títulos en orden alfabético.

Cualquier palabra,la analizaba por su primera letra e intentaba entenderla a partir de ese orden:

-Matías, ve a porlos platos.

-los platos... debende estar en la P

-Ahora papá,acércame la sal.

-buscabaobsesivamente en la S

-Saca vasos para elvino.

-Vasos, vino...¿serán con B o con V?

-Estás lento ytorpe, siéntate Matías, que ya seguimos nosotras

-Matías... la M, la M... H,I,J,K,L,M…

El Sol, se desplazólevemente unos grados al Oeste.

-Mamá, llama alpapá, que ya está la comida.

-Matías, despiertaque llevas demasiado tiempo al Sol.

Aturdido eiluminado, el sexagenario bibliotecario, se incorporó lentamente ysentenció:

-¿Matías?... la M, la M... H,I,J,K,L,M…

Este jueves, relato. "Queridas palabras"

2011-07-02T01:18:00.000+02:00

Diseño:

Veleidad peligrosa, generalmente gratuita, para disfrutar opadecer, depende...

Autor:

Te di los días, tú los echaste a perder

Mujer:

Algunas son caras, la mayoría no tienen precio.

Genial:

Trasgresor, desconocido, escaso, raro... yo por ejemplo.

Azul:

Lo es el Danubio, especialmente la mañana del 1 de Enero.

Inspiración:

Picasso la tenía, otros la buscamos y no la encontramos.

Juventud:

Aprender, equivocarse, alborotar, dudar, sentir, descubrir,ignorar.

Soñar:

La que le faltaba a Juventud.

Divagues:

Sucedió una noche de verano, era la más guapa de la fiesta,joven, rica...

Caramelo:

Tú.

Miles de palabras más en las rotativas de Lois & Clark

Este jueves, relato. "¿Intolerable?"

2011-06-27T09:34:00.001+02:00

-Eres intolerable... ¡Me voy!

Nunca había dicho adiós, nunca había dicho no.

Es el momento de decidir, no quiero repensar nada antes de la despedida. Sólo quiero sacudirme para siempre los chirridos de tu compañía. Mis lágrimas, ahora oscuras, se acabarán con este tango y si vienen más, éstas serán recibidas como un Arco Iris después de descampar.

Me voy en silencio, sin grandes, ni retóricas frases... con lo puesto y un pañuelo del tamaño de un suspiro.

Flotaré en la huida, sin miedo, con sobriedad. Que no confundan mi marcha con una irreverente inconsciencia, ni con una retirada vergonzosa.

Crecerá mi sonrisa en la distancia y alimentaré mis sinrazones, que son para mí razones más que suficientes. Y si crees que no te olvidaré estás muy equivocado, pues hoy... es mañana.

Adiós sufrido Blog, te di mi alma, ahora te quito la tuya, y la que te di. Monstruo pretencioso, insurrecto y egoísta. No me devorarás mientras pueda evitarlo.

-Eres intolerable... ¡Hasta nunca!.

Foto: Paco Alberola

Divaga... que algo queda. (6)

2011-06-24T09:04:00.001+02:00

¿Por qué todos tenemos un conocido, que es primo de un amigo de un jefe importante, en algún sitio importante?

París, en la distancia.

2011-06-20T10:48:00.002+02:00

Un París, que en esta ocasión, sólo lo es en la distancia.

El cielo gris, cubierto de nubes anónimas sobre una panorámica con imágenes familiares. Las torres a lo lejos, como pinchos vueltos hacia el cielo, ausentes y mudos. El Sagrado Corazón, grandioso incluso a muchos días vista. Los museos, escondidos escondiendo sus obras de arte y las calles y avenidas, cercanamente lejos, con los escaparates blindados de luz borrosa.

Y sus gentes... no veía a ninguna gente, al menos ninguna que quisiera ver con detenimiento, con curiosidad, con el olor cómplice de los desconocidos, que se cruzan un segundo en su vida, en una ciudad que no es la suya.

Kilómetros y kilómetros de circunvalación y el peso ingrávido, entre pecho y espalda me privaba de la perspectiva que otras veces dibujó alegrías e ilusiones. Captó sabores e idealizó ese permanente techo gris perla, con un hueco por el que siempre se cuela el Sol.

El Sena, en tramos sin identidad. Aguas industriales, que podrían pasar por las conducidas entre Hamburgo o Liverpool.

Barrios anodinos y extraños, gente anodina y extraña. Y las horas pasan y el día pasa. Encerrado en mi objetivo tampoco veo la luz, hoy no hay luz que ver. Los zapatos se llenan de polvo y el pelo se salpica de yeso y escayola... Los gozos quedan para otro día, las sombras son para hoy.

Amanecí cálido, abrazado a un alma a miles de kilómetros de distancia y dormiré de regreso junto a ella. Definitivamente hoy este París, no es mi París.

TOSCA

2011-06-18T09:39:00.000+02:00

Última representación de Tosca en el Palau de les Arts deValencia.

Ya se han escrito crónicas más autorizadas que detallan a laperfección las representaciones anteriores. Véanse los Post de Maac, Titus oAtticus.

Tosca es el drama en su más cruda intensidad o al menos lofue cuando salió de la pluma de Sardou. Hoy, que desdramatizar es un valorañadido, podría parecernos un tanto trasnochada, sin embargo, su música sigueteniendo una calidad dramática inigualable.

La Tosca del Palau, fue una clara demostración de lo que sepuede disfrutar con una ópera, a pesar de que alguna de las cuatro patas de esasilla cojeara sensiblemente.

La ópera perfecta es aquella que nos llega flotando en uncohesionado equilibrio de musicalidad e interpretación, soportado en un espacioescénico coherente. No importa, si es barroco, minimalista, clásico,costumbrista o conceptual.

Y en el Palau tenemos una vacuna que contrarresta losefectos negativos de estas veleidades y es, un regalo que por la gracia de loseuros nos cayó del cielo y que se llama Orquesta de la Comunidad Valenciana, creada por Lorin Maazel ydirigida en esta ocasión por Zubin Mehta.

El resto ayudó obviamente. Jorge de León hizo un Cavaradossivaliente, descarado con los agudos, regalándonos un "E lucevan lestelle" que levantó al personal. Bryan Terfel rubricó un Te Deumgrandioso, que nos dejó clavados en la butaca, olvidándonos de que era la horadel cava. Oksana Dyka casi perfecta, le faltó enfadarse más con su destino ycon el propio Scarpia.

No sabría como definir la escenografía de esta Tosca delPalau, pero las he visto mejores en algún "aproposit" fallero. Eneste punto, lamento ser tan cautivo de mi profesión, que me hipoteca hasta laintolerancia. El trabajo de la arquitecto Isabelle Partiot, no es una puesta enescena barata, como se la justifica en diferentes foros, aludiendo a la crisiseconómica que padecemos. Es más bien una escenografía pobre. Barata fue, laTraviata de Willy Decker en Salzburgo, la Butterfly de Lindsay Kemp en Santandero la Carmen de Saura en el propio Palau.

A la vista de los elementos utilizados, sus movimientos, elaudiovisual del principio y final y ese monolito horizontal de cartón piedra,que es a la vez mesa y bajada al metro, uno piensa que hay cierto mensajeecléctico, o una tímida intención de conceptualizar el drama, pero todo sequeda en un guiño fallido.

Otra parte de la pata coja fue el vestuario, o a éste(ordinario y tradicional) le faltaba una buena dosis de decorados a loZeffirelli o a esa puesta en escena mixta (o sin definir) le faltaba ropa decalle.

Pero insisto, lo que queda es un agradable sabor de habervivido otra noche mágica con un Puccini que te aplasta de principio a fin,dejándote pegado al asiento, esperando que por una única vez, las balas queacaban con Mario, esta vez (también en el libreto) sean de salvas y éste selevante para marchar con Floria con esa pasión pucciniana que nunca muere.

Este jueves, relato. "Palabras para una imagen"

2011-06-15T17:26:00.003+02:00

A las 6 de la mañana, cada día, el campo abre sus puertas, y los hombres y mujeres de la casa, fieles a sus tareas de temporada, reparten los quehaceres al abrigo del amanecer.

La demanda del valle es amplia y también su oferta.

Alan es el primero en salir. Es el capitán de un ejercito ovino, rebaño taciturno y disciplinado como pocos. Las ovejas y carneros en numero de 110 en total, son el futuro de la familia, su piel, lana, carne y leche pagarán los estudios de los pequeños y la tranquilidad de los mayores.

Desayuna solo. Prepara la leña y calienta los fogones. El aceite de la sartén chisporrotea al tiempo que Alan, distribuye en el banco los enseres del desayuno, los huevos, el pan tostado, la mermelada y la leche fresca de hace unos minutos.

Abre la puerta de la cocina que da al valle y en silencio, consigue movilizar 110 soldados de pezuñas desnudas y abrigo de lana e inicia la lenta cabalgata de cascabeles, que le devolverá, al anochecer, más iluminado que nunca.

Más palabras para una misma imagén en el Valle de Vezdemarban.

15M

2011-06-15T10:05:00.000+02:00

Divaga... que algo queda (5)

2011-06-14T00:05:00.001+02:00

El odio injustificado a desconocidos, si que existe.

Si no, que se lo pregunten a los que van delante de uno en la cola del banco.

Héroes de cabecera. Keith Haring (XXI)

2011-06-12T12:17:00.005+02:00

Haring tenía aire depajarito asustado. Tímido y audaz, escondía detrás de sus gafotas redondas unmagnífico artista multimedia.

“Un día yendo en el metro,vi un panel vacío, subí a la calle y compré una caja de tizas blancas, volví ehice un dibujo en el panel”.

La tiza se deslizaba confacilidad sobre la pizarra negra, dejando muestras de su arte en el subterráneoentre la Quinta y la Sexta.

Keith Haring, conquistó NewYork sin pasar por las galerías de Arte.

Pintó niños radiantes,serpientes, corazones, átomos, mujeres embarazadas, estrellas, ordenadores yManhattan se rindió a sus pies. Atípico e imaginativo logró con sus dibujos,reflejar los acontecimientos que sacudían una sociedad que enloquecía con lamúsica de los Sex Pistols o Iggy Pop.

Nació en el 1958 en Reading,una pequeña población de Pensilvania y se consideraba un producto de la eraespacial. No tardó en coquetear con el movimiento hippy, aficionarse al alcoholy las drogas y se convirtió en el numero 1 de los seguidores de Grateful Dead,acompañándoles en sus giras y subsistiendo vendiendo en sus conciertoscamisetas que el mismo diseñaba y estampaba.

A los 20 años descubre elarte abstracto, estudia obsesivamente la obra de Pollock y Schnabel, interesándosepor los graffitis rotulados con aerosoles en las paredes del Soho y las tapiasy vagones del metro. Ángel Ortiz, famoso graffiero, descubre e invita a Haringa pintar estatuas de yeso de Miguel Ángel, llenándolas de arabescos y colores fluorescentes. A partir de estemomento su travesura se convierte en un trabajo reconocido internacionalmente.

Los medios son su principalfuente de inspiración. Ha visto a los jóvenes oponerse a la guerra del Vietnam,ha visto las muertes de Kennedy y Hendrix. Su vocabulario es la imagen, inventauna vida paralela a través de sus caricaturas y las llena de colores y de pasopinta más de 30 metros del muro de Berlín. "El arte debería liberar el alma, excitar la imaginación, animar a la gente a a ser mejor e ir más lejos" y acuñael tema: ”Cubriremos la tierra”.

Haring, tenía el aire de unpajarito, como los que hay por las calles de cualquier ciudad, nunca molestan,cantan regular, respiran del tubo de escape de los coches y cuando mueren, loscoches no los echa de menos.

El 16 de febrero de 1990, apunto de cumplir los 32 años, murió victima del Sida.

Fuente de información: El País Semanal

Este jueves, relato. "Los pies"

2011-06-08T17:10:00.000+02:00

Los pies le olían a demonios.

-¿Qué cómo huele un demonio? Mal, muy mal.

Los hedores despedidos eran una traición despiadada.

Una mezcla de calor sulfuroso y denso aroma mortal.

Una muerte asfixiantemente lenta. Imposible huir, te seguía de cerca el insoportable olor amarillo verdoso. Se instalaba en la nariz y torturaba sin piedad.

Las pocas veces que se lavaba, en un extraordinario alarde de pereza pasaba por alto esos extremos de su cuerpo. Acumulaba fragancias tan variopintas y dispares que sólo de recordarlo se pecaba con el pensamiento.

Las moscas merodeaban como satélites, borrachas y empapadas en aguardiente de animal, cosacos en retirada, abrazadas a los cordones para no perder el paso.

Y los pies, abandonados a su suerte, emanaban vapores insoportables que se acentuaban al marchar: "izquierda, derecha, izquierda, derecha, izquierda... media vuelta, ¡AR!

Más pies sin lavar (y de los otros) entre las sábanas de Gustavo

Divaga... que algo queda (4)

2011-06-07T00:13:00.001+02:00

Los hombres no somos todos iguales.

Estamos los que creemosque no somos como los demás, y están los demás que creen no ser como uno.

Héroes de cabecera. Bob Dylan (XX)

2011-06-04T19:30:00.000+02:00

Bob Dylan es un grano en el culo.

Su figura, su mente, su personalidad, sus canciones, son un caudal de denuncia y responsabilidad, común a varias generaciones, especialmente aquella que creció con él.
Nacido en Minnesota, en el año 1941. En el 60 aceptó una beca en la Universidad Estatal y en otoño de ese mismo año, decide marcharse a New York y es la calle McDougal en el Greenwich Village la que le ve madurar, convirtiéndose en el centro de sus actividades adolescentes.
Busca trabajo por los Coffee houses, comiéndose su propio hambre y escudriñando en su taciturna incertidumbre.Decide visitar a su ídolo Woody Guthrie, que yace moribundo en la cama de un hospital e impresionado por esa visita le escribe un homenaje de cinco páginas, Last Thoughts on Woody Guthrie, y le dedica "Song to Woody", una de las canciones que más tarde formará parte de su primer álbum. A partir de ese momento destaca entre los cientos de folk-singers que pueblan el Village.

El recorte de una crítica de Robert Shelton en las páginas New York Times, le sirve de carta de presentación para ver a John Hammond, productor de la CBS que decide contratarle. Bob Dylan graba su primer disco de una sola toma, sin descanso, ansioso por tenerlo entre sus manos. Aunque su primer contacto con la dura realidad lo vive en su primer concierto en el que tan solo consigue reunir a 53 personas.En el 1962 compone su magnifico "Blowin'in the wind" que llega al numero 1 en la versión de los fabulosos Peter Paúl & Mary que también lo convierten en disco de oro del año. Este éxito le permite a Dylan programar una serie de conciertos por las universidades, ganar algo de dinero, y seguir componiendo temas que se definirían como "Protest Song".

Toda la juventud americana se identifica con esta inquietud, viendo reflejadas en estas canciones, la lucha, los problemas, las quejas. Textos emotivos, ásperos y tremendamente duros la mayoría de las veces.Dylan se destacó del resto de los cantantes folk al editar sus canciones con M. Witmark & Sons, era la primera vez que un cantante folk publicaba sus canciones con esta emblemática agencia.A finales del 63 y principios del 64, grabó un número importante de canciones acompañándose al piano, a este singular trabajo el gran Al Koper lo llamó: “El bello trabajo de Bob sin tutela”.

Era la música de un maestro, de gran madurez, sin embargo la depresión, le acompañaba de cerca y estuvo presente en muchos de sus trabajos: -“Me sentía deprimido, sucio y mezquino, cuando vino un extraño y me dijo: Sé de mujeres que te arreglarían en un momento”.Muchos años han pasado desde todo aquello y hoy el judío de Minnesota es un mito y cuando eso sucede, su apariencia, su vida privada, sus pequeños o grandes defectos, su hipocresía o cinismo, sucumben ante la magnitud de su obra.Hoy nos damos cuenta del significado que tiene salir al escenario vestido de vaquero, simplemente a decir cosas con sentido, porque Dylan, piensa, siente o sueña y todo acaba por tener forma de poema o canción.

Este jueves, relato. ¿Me darías una oportunidad para conocerte mejor?

2011-06-01T18:47:00.001+02:00

Su imagen se dibuja frente a mis ojos, es nítido su contorno, y su inexistente volumen acentúa un falso gesto en dos dimensiones.

Pura fachada... la de siempre.

Pero... ¿qué sé de él?.

Siempre me confunde, me seduce con sus frescas facciones oliendo a temprana ducha de agua fría.

Quiero acercarme a él, y él se deja lo que se deja.

Quiero conocerle mejor, y él me enseña solo mi cara, lo demás no existe.

Imploro, ruego, demando, suplico y mi seriedad se ve amenazada por una cruel e irónica risotada y a continuación... me da la espalda.

Mañana de nuevo, frente al espejo, le pediré una vez más mientras lo tenga delante: -Por favor desnuda tu alma... que quiero conocerme-

Más oportunidades en la planta séptima

Divaga... que algo queda (3)

2011-05-30T23:43:00.000+02:00

No te preocupes por no levantarte rico,

preocúpate por nolevantarte.

Valencia... "Ciudad de otro mundo"

2011-05-28T17:28:00.006+02:00

La loza dorada o mayólica, es una cerámica con un acabado vítreo especial compuesto con sílice, cenizas sónicas calcinadas, plomo y estaño. En la tercera hornada se aplica a la base de terracota, obteniéndose un reflejo metálico de tacto sedoso y aspecto brillante.

Tiene su origen en el siglo IX, en el Califato Abasí (750 a 1258)

En el año 1855 José Ros Furió, artista valenciano apasionado de la cerámica tradicional, construyó en el barrio de Benicalap de Valencia, la fabrica de mayólicas "La Ceramo". Poniendo en práctica la técnica que había adquirido del también ceramista Bautista Casañ de Manises. Así se inició una de las aventuras del sector cerámico con más fortuna y protagonismo en la técnica del reflejo metálico dentro del movimiento historicista en la arquitectura valenciana.

Hoy, piezas suyas decoran edificios emblemáticos de la capital como el Ayuntamiento, el Mercado Central, la Estación del Norte o el Mercado de Colón.

Esta preocupación por la consecución de la máxima fidelidad en las reproducciones tuvo su máximo artífice en José Ros Ferrandis, nieto del fundador.

La Ceramo continuó hasta 1992 realizando piezas de reflejo metálico con una depurada técnica, mantenida tras la muerte de José Ros Ferrandis, gracias a su hija Pilar Ros.

El edificio, de las pocas representaciones de estilo neomudéjar existentes en la comunidad, tiene más de 155 años de historia, y es una evidente identidad de ese barrio valenciano.

Actualmente se encuentra en una lamentable y grave situación de abandono e irreversible deterioro, lo que le llevaría a la inevitable desaparición.

La situación administrativa en la que está la Ceramo, así como los problemas que el Ministerio de Cultura encuentra para poder ubicar en el edificio la ampliación del Museo de Cerámica González Martí, han llevado al departamento a estudiar la posibilidad de su expropiación.
De esta forma, la Ceramo, actual joya de la arquitectura industrial aunque en peligro de desaparición, y que estuvo considerada como una de las fábricas más importantes del siglo XIX, mantendría todo su poderío arquitectónico y se convertiría en un espacio cultural.

El Plan de Ordenación Urbana de Valencia (PGOU), no contemplaba la declaración del la Ceramo como Bien de Relevancia Local (BRL), junto a otros edificios que si lo han estado como el matadero municipal, la tabacalera, el mercado de Abastos o la cárcel modelo.

Después de pasar por varios propietarios en los últimos diez años, su actual dueño Nuevas Promociones, Sociedad con domicilio en Madrid, ha solicitado al Ayuntamiento de Valencia, dentro del proceso de revisión del PGOU, que se recalifique el terreno de la fábrica para uso terciario lo que obligaría a renunciar a la declaración de Bien de Relevancia Local. El dueño estaría interesado en levantar allí un centro comercial con oficinas. A cambio de la recalificación, se compromete a rehabilitar una parte de la fábrica. La oferta, es inaceptable pues supone el derribo de casi toda la fábrica y la pérdida de un equipamiento para los vecinos.
El edificio, languidece a la espera de que el Ayuntamiento de Valencia se decida a protegerlo en su totalidad o autorice a su dueño un edificio de cinco plantas.

En el año 2006 la Asociación de Diseñadores se ofreció para rehabilitarla, si la Generalitat o el Ayuntamiento expropiaban el inmueble y cedían el uso durante un tiempo. El proyecto de este colectivo, supervisado por un arquitecto, era un nuevo intento (y serio) por recuperar este inmueble para la sociedad. Anteriormente, en el año 1997, la Consejería de Cultura anunció que rehabilitaría la Ceramo para crear en ella una unidad de recuperación cerámica y una escuela taller; en el año 2002 la Asociación Circle Obert hizo un llamamiento a todas las instituciones (públicas y privadas) para recuperar La Ceramo; Incluso en los presupuestos autonómicos de 2000 se reservó una partida de 50 millones que se utilizó en “otras cosas”

Mientras tanto pasan los años y el complejo fabril se ve colonizado por plantas trepadoras que crecen sin control como resultado de años de abandono.

Desde mi total desconocimiento me pregunto, ¿porqué después de 20 años, el gobierno, tan dispuesto a invertir en un Ágora 90 millones de euros, en el que en dos años, tan sólo se han celebrado 2 open de tenis. En promover y organizar campeonatos de fórmula I, financiar con cantidades astronómicas visitas papales, o en expropiar de forma agresiva y arbitraria algunas viviendas del Poblado Marítimo, del Cabañal o del Paseo de Neptuno? No se moja de forma determinante y compra o expropia de una vez la citada fábrica, rehabilitándola y dándole un uso cultural del que se beneficien los vecinos del Barrio y en definitiva toda la ciudad.

Algunos valencianos tenemos la sensación de vivir en una casa de Diseño, llevar un traje de Armani y los calzoncillos manchados de mierda.

Este jueves, relato.

2011-05-25T20:53:00.000+02:00

Sebastián es un canalla, lo escondió hasta bien consumada surelación con Cecilia.

Borracho, la maltrata y pierde en el juego los ahorros deambos. Tantea a las amigas de ésta con la desfachatez del que se cree porencima del bien y el mal.

De pie, espera iracundo la aparición de Cecilia, queencerrada en su dormitorio, se recupera de los golpes recibidos por su atrevimientoal reprocharle su actitud. La espera excitado, dispuesto a perdonarle su osadíay como otras veces a violarla sobre la rancia alfombra del Salón.

La puerta del dormitorio se abre y Cecilia, apareceradiante, cargada de maletas. Con indiferencia pasa sin mirarlo hasta alcanzarla puerta de la calle.

Sebastián, ebrio de vino y de celos, saca el animal que llevadentro, y con un cuchillo le asesta 9 puñaladas que acaban con su vida.

(Todo mi cariño, a los otros animales)

Más personajes en busca de relato en la librería de Gus

Alejandro y Yo.

2011-05-23T17:34:00.001+02:00

"Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro. Lo dejo suelto y se va al prado y acaricia tibiamente, rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas. Lo llamo dulcemente: ¿Platero?, y viene a mí con un trotecillo alegre, que parece que se ríe en no sé qué cascabeleo ideal."

(Juan Ramón Jiménez)

Alejandro ya es mayor, por eso aporrea la batería en un "in crescendo" ruidoso hasta lo inaguantable. A continuación, se levanta, cruza en el aire las baquetas y con unas ligeras afirmaciones de cabeza, complacido y serio, saluda al personal.

Alejandro ya es mayor, por eso necesita un gran espacio para jugar al tenis. El Salón de casa se convierte en una cancha sin líneas, todo vale.

Bota repetidamente la pelota, golpea con el arco de la raqueta la base de las zapatillas, se ajusta la pernera del pantalón y recoge las inexistentes patillas detrás de sus diminutas orejas. A continuación lanza una pelota golpeando de lleno la lámpara de araña que heredamos de la abuela Amparo.

Alejandro ya es mayor, por eso come solo, bebe solo, y solo, se limpia con la servilleta a cada cucharada. Y a cada cucharada, los fideos, el arroz, el tomate o el agua pueblan amenazantes y mostosos dos o tres metros alrededor de la mesa de comedor.

Alejandro ya es mayor, el viernes cumple 3 años. Yo, sin embargo, a su lado he rejuvenecido 30.

Divaga... que algo queda (2)

2011-05-21T19:56:00.003+02:00

Predica con el ejemplo,

pero escóndete cuando no te gustes...

no sea que te encuentres.

Este jueves, relato. ¿Hay vida después de Blogger?

2011-05-18T21:13:00.004+02:00

Desperté con raras vibraciones. El aire transmitía partículas invisibles de inquietud, que se sentían como diminutos cristales de nieve golpeando en la cabeza.

Pavarotti, mi jilguero de volar por casa, que todas las mañanas amenizaba mi baño con melodías varias, quedó mudo y sordo al mismo tiempo.

Desdramaticé la situación achacándola a algún fenómeno doméstico de fácil explicación, e inicié el agradable ritual del desayuno.

La verdadera revolución vino de la mano de los objetos más próximos... las magdalenas habían endurecido inexplicablemente, la leche abierta del día anterior presentaba en su superficie unas sospechosas manchas de olor rancio, y el azúcar, (porque ponía "AZÚCAR") era sal.

Algo había en el ambiente que lo hacía indisciplinado, desobediente, raro de cojones.

Intenté no perder los nervios. Puse la televisión con la esperanza de que estuviera de mi parte o al menos diera alguna explicación lógica de lo que estaba sucediendo. Las emisiones estaban canceladas, el aparato seguía encendido pero inanimado. En esa tesitura no debía salir a la calle. Esperar algún giro, alguna señal de que todo volvía a la normalidad y recordarlo como un mal sueño.

Los minutos parecían horas, el mundo estaba parado, hasta se percibía una ligera ausencia de gravedad. La ansiedad por recuperar lo mecánico, lo regular, lo de cada día, la prensa o el programa de radio, todo ello se convertía en una necesidad vital.

Recurrí a Internet como solución de emergencia, esperaba que mi última adquisición equipada con 2 procesadores Intel de 5 Ghz y 48 GB. de RAM, me diera cumplida satisfacción y reparase con creces la caótica y accidentada mañana.

La pantalla se iluminó hasta deslumbrar y me vi reflejado en ella. Junto a mi, se veía un texto que no conseguía leer con claridad, parecía un mensaje desenfocado. Un dedo acusador rasgaba el aire con aleatorios movimientos dirigidos desde el fondo del PC:

-“Es vuestro adiós, desvestios de vuestros disfraces, porque el espectáculo ha terminado. Llorad esta perdida y empezad de nuevo desde el desamparo y el anonimato. Llorad como niños, pues solamente la ausencia de pecados capitales os redimirá de tanto relato retórico e inconsistente”

La mañana se hizo noche silenciosa y el pixelado texto fue tomando foco, hasta aparecer nítido como una sentencia en el fondo de la pantalla. De él, sólo me dio tiempo a tomar esta borrosa foto:

luego me desintegré y conmigo todos mis relatos retóricos e inconsistentes.

Más perdidas de consciencia en Vezdermarbánpolis